A G U A

"Carpe Diem"

2012-01-17T20:56:00.000-08:00

Aprovecha el día, o ERAS :/

Terror en miniatura

2011-12-07T18:36:00.001-08:00

El mundo guarda siempre un traslúcido aspecto de lugar hóspito, hasta que llegan ellas.
Son unas criaturas tan pero tan chicas, que da a la impresión la libertad de aventurarse con sus dimensiones: no se sabe si alcanzan a tiener células o si acaso caben en ellas los ribosomas, las vacuolas, las mitocondrias o incluso, las hebras de adenina. Es que insisto, poseen un espacio tan mínimo, que el tiempo casi cree que no existen. Es más, yo misma siento que me la "juego" cada vez que afirmo con mi palabra el peso de su onto.
Es que son muy chicas wn.
Son tan pero tan pequeñas, -¡qué "pequeñas"! son ÍNFIMAS, MINÚSCULAS, DIMINUTAS, EXIGUAS-, que no se escuchan cuando están presentes y tampoco se huelen, porque la distancia entre nuestros sentidos y su ser, no lo permite.
Sin embargo, hay una forma de sentirlas y es, de hecho, infalible. Aun cuando son tan insignifantes en tamaño, estas criaturas son capaces de dejar marcas imborrables en los cuerpos de todo aquel desgraciado ser humano que concurra perentoriamente a la desdicha de topárselas, (sí, porque además de chicas, son una calamidad viviente). Esas marcas, según me han contado, poseen el color brillante y los tintes de la mismísima sangre, y quedan a la vista tal como la letra escarlata quedaba a la vista del vulgo en esas pobres mujeres. Dejan además en la piel, una hinchazón desoladora: ¡desfigúranse las partes del cuerpo humano! las manos, los pies, el cuello, el abdomen, la espalda, las piernas, los hombros, el rostro, todo, todo es objeto de esta escalofriante hinchazón. Y no hay salida.
Finalmente, la última señal que dejan en los cuerpos estas nefastas criaturas, es... la picazón. Pero no es cualquier picazón, ¡no, no, no! es una picazón terrible, espantosa, intolerable, ¡picante! que recorre todo el cuerpo y ataca simultáneamente las distintas zonas por las que estas caraduras se han paseado cual Pedro por su hogar en momentos que pasan completa y absolutamente desapercibidas ante nuestros ojos.
Ahora bien, habiendo dejado ya aqui un registro y, constituyendo también un aviso sobre lo que estas criaturas pequeñas pero potentes son capaces de hacer, es que escribiré para ustedes la fórmula que permitirá alejarlas para siempre. Es una fórmula compleja, secreto milenario, y debe decirse con la convicción de que no retornarán jamás nunca a hacer de las suyas sobre la piel nuestra. De esta forma, dejo la fórmula, el conjuro ante ustedes, para que nunca más sufran los embates de esta ferocidad:

¡¡¡Malditas pulgas si me pican denuevo me acrimino y mando a fumigaaaaaaar!!!

Olor a incienso

2011-12-01T18:13:00.000-08:00

Prende el fuego
todo en silencio
el humo entra por la boca
y llena el cuerpo.

Fluye, fluye, fluye

Todas las escencias confluyen con la sangre
y el cerebro
tiene la señal
de lavanda, de rosa, de chocolate, de frambuesas.

Siente el correr de las cenizas
observa la muerte del sólido
acaricia el olfato la gaseosa bruma
siente la piel una fragancia.

Son alas blancas que envuelven
Son cantos de pájaro en pentagrama volátil
Son la sombra blanca a contraluz
Son las visiones de un dibujo de cascada

Como bomba
Como mares
Como nubes
Como altares

Volaré esta noche entre los mares de fragancias...
Y no podrá el aire olvidar mi paso.

34

2011-11-06T17:16:00.000-08:00

En setiembre del 80, pocos meses después del
Y las cosas que lee, una novela, mal escrita,
fallecimiento de mi padre, resolví apartarme de los
para colmo una edición infecta, uno se pregunta
negocios, cediéndolos a otra casa extractora de Jerez
cómo puede interesarle algo así. Pensar que se ha
tan acreditada como la mía; realicé los créditos que
pasado horas enteras devorando esta sopa fría y de-
pude, arrendé los predios, traspasé las bodegas y sus
sabrida, tantas otras lecturas increíbles, Elle y Fran-
existencias, y me fui a vivir a Madrid. Mi tío (primo
ce Soir, los tristes magazines que le prestaba Babs.
carnal de mi padre), don Rafael Bueno de Guzmán
Y me fui a vivir a Madrid, me imagino que después
y Ataide, quiso albergarme en su casa; mas yo me
de tragarse cinco o seis páginas uno acaba por en-
resistí a ello por no perder mi independencia. Por
granar y ya no puede dejar de leer, un poco como
fin supe hallar un término de conciliación, combi-
no se puede dejar de dormir o de mear, servidum-
nando mi cómoda libertad con el hospitalario deseo
bres o látigos o babas. Por fin supe hallar un tér-
de mi pariente; y alquilando un cuarto próximo a
mino de conciliación, una lengua hecha de frases
su vivienda, me puse en la situación más propia para
preacuñadas para transmitir ideas archipodridas, las
estar solo cuando quisiese o gozar del calor de
monedas de mano en mano, de generación degenera-
familia cuando lo hubiese menester. Vivía el buen la
ción, te voilà en pleine écholalie. Gozar del calor de
señor, quiero decir, vivíamos en el barrio que se ha
la familia, ésa es buena, joder si es buena. Ah Ma-
construido donde antes estuvo el Pósito. El cuarto
ga, cómo podías tragar esta sopa fría, y qué diablos
de mi tío era un principal de dieciocho mil reales,
es el Pósito, che. Cuántas horas leyendo estas cosas,
hermoso y alegre, si bien no muy holgado para tan-
probablemente convencida de que eran la vida, y te-
ta familia. Yo tomé el bajo, poco menos grande que
nías razón, son la vida, por eso habría que acabar
el principal, pero sobradamente espacioso para mí
con ellas. (El principal, qué es eso.) Y algunas tardes
solo, y lo decoré con lujo y puse en él todas las
cuando me había dado por recorrer vitrina por vitri-
comodidades a que estaba acostumbrado. Mi fortu-
na toda la sección egipcia del Louvre, y volvía deseo-
na, gracias a Dios, me lo permitía con exceso.

so de mate y de pan con dulce, te encontraba pega-
Mis primeras impresiones fueron de grata sor-
da a la ventana, con un novelón espantoso en la
presa en lo referente al aspecto de Madrid, donde
mano y a veces hasta llorando, sí, no lo niegues, llo-
yo no había estado desde los tiempos de González
rabas porque acababan de cortarle la cabeza a al-
Brabo. Causábanme asombro la hermosura y ampli-
guien, y me abrazabas con toda tu fuerza y querías
tud de las nuevas barriadas, los expeditivos medios
saber adónde había estado, pero yo no te lo decía
de comunicación, la evidente mejora en el cariz de
porque eras una carga en el Louvre, no se podía an-
los edificios, de las calles y aun de las personas; los
dar con vos al lado, tu ignorancia era de las que
bonitísimos jardines, plantados en las antes polvoro-
estropeaban todo goce, pobrecita, y en realidad la
sas plazuelas, las gallardas construcciones de los ri-
culpa de que leyeras novelones la tenía yo por egoís-
cos, las variadas y aparatosas tiendas, no inferiores
ta (polvorosas plazuelas, está bien, pienso en las pla-
por lo que desde la calle se ve, a las de París o Lon-
zas de los pueblos de la provincia, o las calles de
dres y, por fin, los muchos y elegantes teatros para
La Rioja, en el cuarenta y dos, las montañas violetas
todas las clases, gustos y fortunas. Esto y otras co-
al oscurecer, esa felicidad de estar solo en una pun-
sas que observé después en sociedad, hiciéronme
ta del mundo, y elegantes teatros. ¿De qué está ha-
comprender los bruscos adelantos que nuestra capi-
blando el tipo? Por ahí acaba de mencionar a París
tal había realizado desde el 68, adelantos más pare-
y a Londres, habla de gustos y de fortunas, ya ves,
cidos a saltos caprichosos que al andar progresivo
Maga, ya ves, ahora estos ojos se arrastran irónicos
y firme de los que saben adónde van; mas no eran
por donde vos andabas emocionada, convencida de
por eso menos reales. En una palabra, me daba en
que te estabas cultivando una barbaridad porque
la nariz cierto tufillo de cultura europea, de bienes-
leías a un novelista español con foto en la contra-
tar y aun de riqueza y trabajo.

tapa, pero justamente el tipo habla de tufillo de
Mi tío es un agente de negocios muy conocido en
cultura europea, vos estabas convencida de que esas
Madrid. En otros tiempos desempeñó cargos de im-
lecturas te permitirían comprender el micro y el
portancia en la Administración: fue primero cónsul;
macrocosmo, casi siempre bastaba que yo llegara
después agregado de embajada; más tarde el matri-
para que sacases del cajón de tu mesa —porque te-
monio le obligó a fijarse en la corte; sirvió algún
nías una mesa de trabajo, eso no podía faltar nunca
tiempo en Hacienda, protegido y alentado por Bra-
aunque jamás me enteré de qué clase de trabajos
vo Murillo, y al fin las necesidades de su familia lo
podías hacer en esa mesa—, sí, del cajón sacabas la
estimularon a trocar la mezquina seguridad de un
plaqueta con poemas de Tristan L’Hermite, por ejem-
sueldo por las aventuras y esperanzas del trabajo
plo, o una disertación de Boris Schloezer, y me
libre. Tenía moderada ambición, rectitud, actividad
las mostrabas con el aire indeciso y a la, vez ufano
inteligencia, muchas relaciones; dedicóse a agenciar
de quien ha comprado grandes cosas y se va a po-
asuntos diversos, y al poco tiempo de andar en es-
ner a leerlas en seguida. No había manera de hacer-
tos trotes se felicitaba de ello y de haber dado car-
te comprender que así no llegarías nunca a nada,
petazo a los expedientes. De ellos vivía, no obstante,
que había cosas que eran demasiado tarde y otras
que eran demasiado pronto, y estabas siempre tan
despertando los que dormían en los archivos, im-
al borde de la desesperación en el centro mismo de
pulsando a los que se estacionaban en las mesas,
la alegría y del desenfado, había tanta niebla en tu
enderezando como podía el camino de algunos que
corazón desconcertado. Impulsando a los que se esta-
iban algo descarriados. Favorecíanle sus amistades
cionaban en las mesas, no, conmigo no podías con-
con gente de este y el otro partido, y la vara alta
tar para eso, tu mesa era tu mesa y yo no te ponía
que tenía en todas las dependencias del Estado. No
ni te quitaba de ahí, te miraba simplemente leer tus
había puerta cerrada para él. Podría creerse que los
novelas y examinar las tapas y las ilustraciones de
porteros de los ministerios le debían el destino, pues
tus plaquetas, y vos esperabas que yo me sentara a
le saludaban con cierto afecto filial y le franquea-
tu lado y te explicara, te alentara, hiciera lo que
ban las entra das considerándole como de casa. Oí
toda mujer espera que un hombre haga con ella, le
contar que en ciertas épocas había ganado mucho
arrolle despacito un piolín en la cintura y zás la
dinero poniendo su mano activa en afamados expe-
mande zumbando y dando vueltas, le dé el impulso
dientes de minas y ferrocarriles; pero que en otras
que la arranque a su tendencia a tejer pulóvers o a
su tímida honradez, le había sido desfavorable. Cuan-
hablar, hablar, interminablemente hablar de las mu-
do me establecí en Madrid, su posición debía de ser,
chas materias de la nada. Mirá si soy monstruoso,
por las apariencias, holgada sin sobrantes. No care-
qué tengo yo para jactarme, ni a vos te tengo ya
cía de nada, pero no tenía ahorros, lo que en verdad
porque estaba bien decidido que tenía que perderte
era poco lisonjero para un hombre que, después de
(ni siquiera perderte, antes hubiera tenido que ga-
trabajar tanto, se acercaba al término de la vida y
narte), lo que en verdad era poco lisonjero para un
y apenas tenía tiempo ya de ganar el terreno perdido.

hombre que... Lisonjero, desde quién sabe cuándo
Era entonces un señor menos viejo de lo que
no oía esa palabra, cómo se nos empobrece el len-
parecía, vestido siempre como los jóvenes elegantes,
guaje a los criollos, de chico yo tenía presentes mu-
pulcro y distinguidísimo. Se afeitaba toda la cara,
chas más palabras que ahora, leía esas mismas no-
siendo esto como un alarde de fidelidad a la genera-
velas, me adueñaba de un inmenso vocabulario per-
ción anterior, de la que procedía. Su finura y jovia-
fectamente inútil por lo demás, pulcro y distinguidí-
lidad, sostenidas en el fiel de la balanza, jamás caían
simo, eso sí. Me pregunto si verdaderamente te me-
del lado de la familiaridad impertinente ni del de la
tías en la trama de esta novela, o si te servía de
petulancia. En la conversación estaba su principal
trampolín para irte por ahí, a tus países misterio-
mérito y también su defecto, pues sabiendo lo que
sos que yo te envidiaba vanamente mientras vos me
valía hablando, dejábase vencer del prurito de dar
envidiabas mis visitas al Louvre, que debías sospe-
por menores y de diluir fatigosamente sus relatos.
char aunque no dijeras nada. Y así nos íbamos acer-
Alguna vez los tomaba desde el principio y adorná-
cando a esto que tenía que ocurrirnos un día cuan-
balos con tan pueriles minuciosidades, que era preci-
do vos comprendieras plenamente que yo no te iba
so suplicarle por Dios que fuera breve. Cuando re-
a dar más que una parte de mi tiempo y de mi vida,
fería un incidente de caza (ejercicio por el cual te-
y de diluir fatigosamente sus relatos, exactamente
nía gran pasión), pasaba tanto tiempo desde el exor-
esto, me pongo pesado hasta cuando hago memoria.
dio hasta el momento de salir el tiro, que al oyente
Pero qué hermosa estabas en la ventana, con el gris
se le iba el santo al cielo distrayéndose del asunto,
del cielo posado en una mejilla, las manos teniendo
y en sonando el pum, llevábase un mediano susto. No
el libro, la boca siempre un poco ávida, los ojos du-
sé si apuntar como defecto físico su irritación cró-
dosos. Había tanto tiempo perdido en vos, eras de
nica del aparato lacrimal, que a veces, principalmente
tal manera el molde de lo que hubieras podido ser
en invierno, le ponía los ojos tan húmedos y encen-
bajo otras estrellas, que tomarte en los brazos y
didos como si estuviera llorando a moco y baba. No
hacerte el amor se volvían una tarea demasiado tier-
he conocido hombre que tuviera mayor ni más rico
na, de masiado lindante con la obra pía, y ahí me
surtido de pañuelos de hilo. Por esto y su costum-
engañaba yo, me dejaba caer en el imbécil orgullo
bre de ostentar a cada instante el blanco lienzo en
del intelectual que se cree equipado para entender
la mano derecha o en ambas manos, un amigo mío,
(¿llorando a moco y baba?, pero es sencillamente
andaluz, zumbón y buena persona, de quien hablaré asqueroso como expresión). Equipado para entender, después, llamaba esto sólo a mi tío la Verónica.

si dan ganas de reírse, Maga. Oí, esto sólo para vos,
Mostrábame afecto sincero, y en los primeros días
para que no se lo cuentes a nadie. Maga, el molde
de mi residencia en Madrid no se apartaba de mí
hueco era yo, vos temblabas, pura y libre como una
para asesorarme en todo lo relativo a mi instalación
llama, como un río de mercurio, como el primer can-
y ayudarme en mil cosas. Cuando hablábamos de la
to de un pájaro cuando rompe el alba, y es dulce
familia y sacaba yo a relucir re cuerdos de mi infan-
decírtelo con las palabras que te fascinaban porque
cia o anécdotas de mi padre, entrábale al buen tío
no creías que existieran fuera de los poemas, y que
como una desazón nerviosa, un entusiasmo febril por
tuviéramos derecho a emplearlas. Dónde estarás,
las grandes personalidades que ilustraron el apellido
dónde estaremos desde hoy, dos puntos en un uni-
de Bueno de Guzmán y sacando el pañuelo me re-
verso inexplicable, cerca o lejos, dos puntos que
fería historias que no tenían término. Conceptuá-
crean una línea, dos puntos que se alejan y se acer-
bame como el último re presentante masculino de una
can arbitrariamente (personalidades que ilustraron
raza fecunda en caracteres, y me acariciaba y mi-
el apellido de Bueno de Guzmán, pero mirá las cur-
maba como a un chiquillo, a pesar de mis treinta y
silerías de este tipo, Maga, de cómo podías pasar de la
seis años. ¡Pobre tío! En esas demostraciones afec-
página cinco...), pero no te explicaré eso que llaman
tuosas que aumentaban considerablemente el manan-
movimientos brownoideos, por supuesto no te los
tial de sus ojos, descubría yo una pena secreta y agu-
explicaré y sin embargo los dos, Maga, estamos com-
dísima, espina clavada en el corazón de aquel exce-
poniendo una figura, vos un punto en alguna parte,
lente hombre. No sé cómo pude hacer este descu-
yo otro en alguna parte, desplazándonos, vos ahora
brimiento: pero tenía certidumbre de la disimulada
a lo mejor en la rue de la Huchette, yo ahora descu-
herida como si la hubiera visto con mis ojos y toca-
briendo en tu pieza vacía esta novela, mañana vos en
do con mis dedos. Era un desconsuelo profundo,
la Gare de Lyon (si te vas a Lucca, amor mío) y yo
abrumador, el sentimiento de no verme casado con
en la rue du Chemin Vert, donde me tengo descu-
una de sus tres hijas; contrariedad irremediable, por-
bierto un vinito extraordinario, y poquito a poco,
que sus tres hijas,¡ay, dolor! estaban ya casadas.

Maga, vamos componiendo una figura absurda, dibujamos con nuestros movimientos una figura idéntica a la que dibujan las moscas cuando vuelan en una pieza, de aquí para allá, bruscamente dan media vuelta, de allá para aquí, eso es lo que se llama movimiento brownoideo, ¿ahora entendés?, un ángulo recto, una línea que sube, de aquí para allá, del fondo al frente, hacia arriba, hacia abajo, espasmódicamente, frenando en seco y arrancando en el mismo instante en otra dirección, y todo eso va tejiendo un dibujo, una figura, algo inexistente como vos y como yo, como los dos puntos perdidos en París que van de aquí para allá, de allá para aquí, haciendo su dibujo, danzando para nadie, ni siquiera para ellos mismos, una interminable figura sin sentido.

Estólida estructura escrita

2011-10-31T21:57:00.000-07:00

Dejo de dos en dos, durante días disílabos
la lánguida y lúdica luminosidad deslúcida
con que cruzo con cautela cálidas calles
para poder preveer las probabilidades de pájaros aprontándose a los puentes.
Silvo a las olas de los aires solos sales minerales para salvar los secretos
que quien quizás aqui quiera querer
tenga tanto cuanto el tiempo tiente e intente retener latentemente
muchos miles de millones de músculos miran el masaje de la mano que muestra el movimiento
entre estos enigmáticos escondites el eco se escucha efusivo
boca abierta a la brisa
vocales del vuelo en el viento vital
fantasía de fonemas y fanfarrias
llaman a la llave que llamaradas lleva
hacia los hechos, los hechizos, las haciendas y los hombros de los hombres
rápido corren arrancando del raudo ruido radical
Hasta que finalmente les dice al oido, que hay dieciseis pájaros en el puente y ochenta y nueve en ese cielo, pero que calcular probabilidades con pájaros es tan idiota como hacer calzar una vocal o una consonante en cada palabra de un verso.

Autogestión

2011-09-14T16:03:00.000-07:00

AUTOGESTIÓN1: Dícese del tipo de organización interna de una empresa en la cual son los propios trabajadores los que toman las decisiones sobre su funcionamiento.
(Definición en sentido amplio, es decir, concepto chanta).

AUTOGESTIÓN2: Es la gestión cooperativa de una asociación, en la que participan todos sus integrantes de forma libre e igualitaria y con independencia de factores externos a la misma. La autogestión tiene dos objetivos principales: promover la participación en una actividad de los implicados de la misma, sin delegar en otras personas y sin relaciones de autoridad entre los participantes; y también alejarse de las ayudas que pudieran dar o recibir sectores enemigos a la asociación autogestionada, siendo así independientes de cualquier factor político o económico externo. Esto último es el motivo principal que empuja a muchas organizaciones anarquistas de todo tipo (sindicatos, escuelas, librerías e incluso grupos de música) a llevar a la práctica la autogestión organizándose de tal modo que sean totalmente independientes de cualquier organización política o económica. (El concepto que interesa, aunque sacado de wiki, pero sirve igualmente).

No hacíamos nada malo. No dañábamos la economía de ningún gran grupo en general así como tampoco la de alguien en particular. Nos levantábamos temprano para ir a comprar nuestras materias primas, ya teníamos caseritos, y cómo no, también teníamos clientes asiduos; tales eran los casos del tío del ají, la loca pitiá, el pololo de la loca pitiá, el flaite que nos pedía que lleváramos marihuana, entre otros varios comilones de hamburguesas de soja que, con 30 minutos de break, esperaban nuestra llegada a su pérfido y fome asiento, para darse el banquete en medio de llamadas telefónicas.

La verdad es que el call center era nuestra gallinita de los huevos de oro. Con la mono estamos en las mismas: sin clases y sin plata. Por lo mismo, decidimos un buen día comenzar a autogestionar una pyme de hamburguesas de soja para al menos, salir del paso. Acudimos a los típicos puntos de venta de la ciudad: Parque Forestal, Parque San Borja, marchas y eventos varios, pero nuestro punto fijo, como ya confidencié, era el call center en el que trabajé el año pasado y hasta febrero del año en curso, del cual salí muy bien -pese a que no me gustaba la pega y que nunca fui la que tuvo los puntos, metas y todas esas mierdas que miden-, amigui de cuanto supervisor había y con los mejores deseos de parte de todos ellos para este año de re-comienzo universitario que sabían, experimentaría quien escribe. Pero el mundo ha sido crudo conmigo desde que abandoné la burbuja jurídica, me ha dejado sin mi amada Sociología durante bastante tiempo, me ha hecho necesitar dinero como una vil villana, me ha puesto en encrucijadas éticas casi todos los días y a cada rato, y ahora, me arrebata un buen recuerdo y me hace ganar más odio. Me deja sin entender cosas simples, cosas que antes quizás no necesitaba entender porque me bastaba con la crítica dura e ideológica, pero que hoy me cuesta llenar a puro pensamiento. No entiendo por qué, si no le hacíamos daño alguno al puto call center, nos hecharon a la calle, con hamburguesas y todo, a modo de inmigrantes ilegales, frente a todo el mundo, y sin ninguna explicación más que la violación de una propiedad privada que tiene aspecto de propiedad pública y en la que, insisto, no hicimos absoluto daño. No rayamos paredes ni tampoco baños. No propagamos ni insinuamos mensaje subversivo alguno frente a tal imperio capitalista. No molestamos a ninguna persona ni le quitamos el puesto de trabajo a nadie. Pero nos hecharon. Nos tiraron a la calle. Como dos perros callejeros sin derecho a nada, ni a explicación, ni mucho menos a rostro, porque claro, estas empresas suelen tener la particularidad de contar con autoridades invisibles que finalmente se traducen en pequeños trabajadores que lisa y llanamente se limitan a responder: " yo sólo recibo órdenes". Entonces ¿qué puede hacer uno, aguja en pajar, uno de tantos, uno invisible SIN poder, frente a aquel invisible CON poder? Nada. Elevar un reclamo cuya burocracia ataca con toda su distensión y el conflicto se agota una vez que la paciencia se extingue. Pero lo peor de todo, es ver cómo la autogestión queda reducida a un "fuera de aquí" mientras la explotación sí tiene una cómoda y cálida recepción, mientras el abuso se sienta con calefacción en el invierno y la estafa con ventilador en el verano. Porque cada hamburguesa que vendí fue sin trampa, sin engaño. Porque mantuve un precio que acomodara al trabajador común cagao de hambre. Porque no tuve que acudir a ninguna frase tipificada (a ninguna estafa legitimada) para recibir los $500 pesos de mi producto. Yo no provoqué endeudamiento alguno de ninguna persona, ni desplomé economía familiar, ni esclavicé por meses ni por años al pago de nada. Y sin embargo, estoy fuera, estoy al margen. Soy una marginada y por qué no, una marginal. ¿Cabe eso en la lógica? ¿Es irrisorio entonces estar asqueada de este sistema de la puta madre condenatorio, esclavizante, explotador, macabro, individualista? Pero claro, allá están todos ellos, felices con sus "incentivos", felices por lograr las "metas". ¿Qué acaso no saben, no perciben, que esas NO SON SUS METAS sino las de un empresario que debiera tener asco por tener tanta plata? ¿No se dan cuenta que vender 60 seguros a personas que no los necesitan y que, más aun, no pueden pagarlos, no es ni puede ser jamás un incentivo? Yo fui una anarquista de ese sistema, mientras trabajé ahí vendí sólo a personas que querían comprar y no engañé a nadie, por lo mismo, ahora no se reconoce en mi un "perfil venta" y no me quieren de vuelta... Muchas gracias por confirmar mis leves sospechas de que no sirvo para estafar a las personas.

Ahora bien, saliendo del escenario mencionado-vapuleado, la autogestión también se hace difícil en general. Recientemente y a modo de ejemplo, se quiso retornar a la antigua tradición de la feria de las pulgas del Parque Forestal, que funcionaba sagradamente los días domingo en la tarde y que era tan visitada por todos quienes buscaban alternativas 3b, osea, "buenas, bonitas y baratas" y que albergaba a quien quisiera y pudiera ir a vender sus cosas. Eso ya no es posible. Los pacos por órdenes de la Ilustre Municipalidad hecharon a todos los vendedores del parque, -cuyo acceso es público al igual que su propiedad-, haciendo uso desmedido de su autoridad y desarticulando con esto no sólo una feria, sino un espacio de esparcimiento, tradición y cultura. Así es como nos vamos perdiendo. Pareciera que la propiedad privada, el lucro, la ganancia despiadada y a toda costa, esa que se obtiene poniéndole la pata encima al otro, es lo único válido en nuestros tiempos y todo lo demás, es práctica de hippies desadaptados que quieren "todo fácil". Tales imposiciones me hacen llorar al entender que suponen siempre una misma cosa: ya salió de las consciencias la negación ante la explotación del hombre por el hombre, ahora es asunto de lo común y, como tal, no queda más que la aceptación.
Me pregunto cómo sería ser ellos.
Pero me conformo con no poder serlo.
Todo esto me trae infinidad de conflictos internos, me trae lucha y por cierto, también mucha decepción, pero creo que falta camino que recorrer para saldar al menos las dudas más profundas.
Como dice Silvio: "Lo más terrible se aprende enseguida y lo hermoso nos cuesta la vida".
Al menos después de esto, me siento capaz de afirmar de todo corazón que estoy dispuesta a dar mi vida por saberlo.

Chile dice basta!

2011-08-25T23:17:00.000-07:00

Vivo en Chile, un país en que la desigualdad social es pan de cada día, un país en el cual la justicia social es objetivo de comunistas, lumpen y anarquistas (claro, en mi país entran los tres en la misma categoría), un país en que tener ideología política es perder el tiempo, un país rico en recursos naturales pero sin industria, un país sísmico, volcánico, montañoso y costero con escaza señalética ante desastres naturales, un país en el que una cerveza cuesta $1.000 promedio y un libro original cuesta $5.000 mínimo. Un país en que no se enseña educación cívica pero que lucha en cruzada ferviente contra la delincuencia, un país que se dice solidario porque alcanza las metas de la Teletón, que se dice nacionalista porque se pone la camiseta de la roja, que se dice "jaguar" por las divisas del cobre pero más del 50% las deja en manos extranjeras, que se dice católico pero que no va a la Iglesia.
Vivo en un país en el que la salud es buena para quien pueda pagarla y es mala para el que no pueda. En el que la vivienda es buena para el que pueda pagarla y mala para el que no pueda. En el que el transporte es bueno para el que pueda pagarlo y malo para el que no pueda. En el que el vestuario es bueno para el que pueda pagarlo y malo para el que no pueda. En el que la educación es buena para el que pueda pagarla y mala para el que no pueda. E inexistente, en algunos muchos casos.
Vivo en un país que sufrió 30 años de dictadura...y posteriores 20 años de silencio, alienación y enajenación.
Vivo en un país consumista, en el que hay campamentos con instalaciones de televisión por cable y computadores conectados a internet, cuyos usuarios crean cuentas en cuanta red social exista y a partir de las que nos enteramos que no saben escribir. Vivo en un país que tiene más carteles de retail que árboles en las calles, más comerciales de comida que comida en las casas, más dinero en las cifras que en los bolsillos.
Vivo en un país con hombres multifuncionales que pueden ser empresarios, políticos, académicos de universidades y latifundistas ¡todo a la vez!
Vivo en un país que defiende la democracia a mano partida, pero que tiene una Constitución creada en Dictadura y aprobada ilegítimamente.
Vivo en un país en que todo quien levante la mano en contra de algo es comunista pero nadie sabe lo que es el comunismo. En que todo vándalo es anarquista, pero nadie sabe lo que es el anarquismo. Y no lo saben, porque a nadie se lo enseñan. Porque en los colegios de mi país los contenidos pocas veces alcanzan tal profundidad y, donde la misma, estará dada por si estudias en un colegio municipal, particular subvencionado o particular pagado. Vivo en un país donde la educación es desigual pero en el cual nos miden a todos con un único instrumento.
Vivo en un país donde, recientemente, se aprobó la rendición de un examen nacional de Educación Física, cuando la realidad de los colegios pobres es que no tienen gimnasios y los alumnos están desnutridos. En donde se aprobó recientemente, además, la rendición de un examen nacional de Inglés, cuando la realidad es que no somos capaces de articular palabra correcta en castellano y donde, más aun, hemos dejado morir sin asco todos los dialectos de nuestros pueblos originarios.

Por todo esto y más, es que hoy mi país está en crisis. Mi país dijo basta. Me país está cansado. Cansado de aguantar, cansado de trabajar sin descanzo, cansado de abusos, de miserias injustas, de malos tratos inmerecidos. Está harto de las apariencias, de las mentiras de los poderosos, de ser ganado y no ciudadanía. Por eso es que hoy mi país sale a la calle, sale con mezcla de rabia y alegría, con miedo y rebeldía, pero sale. Sus banderas hoy son patria, y su canto es un llanto desesperado que clama por justicia. No nos merecemos el gobierno inconsciente e impopular que nos dirige, y por eso es que no lo queremos. Desde todas partes del mundo se ha visto a los estudiantes chilenos luchando por la recuperación de la educación pública y de calidad, ya no es el dictador el que hace noticia, ni es el supuesto crecimiento económico el que nos hace surgir el orgullo ante la región, es la lucha, es la fuerza, es el grito, es el despertar implacable.
No bajaremos los brazos hasta que el "orgulloso de ser chileno" deje der un slogan y pase a ser una consigna.
No bajaremos los brazos hasta que las cacerolas despierten a toda la gente adormecida por la prensa estafadora.
No bajaremos los brazos sino hasta que la soberanía del pueblo decida lo contrario.
No bajaremos los brazos hasta alcanzar el ideal.

¡¡Es ahora compatriotas!! ¡¡Es ahora!!

Parque O'Higgins 21 de Agosto Marcha de los remolinos

2011-08-22T18:50:00.000-07:00

Oda a Jalisco Zapata (el que no pierde ni empata)

2011-08-07T23:55:00.000-07:00

Décadas y décadas de inspiración
se hacen de tu nombre
deportistas, artistas, empresarios y políticos
cualquier niño, mujer, anciano y hombre
todos quieren celebrar
con o sin plata
a Don Jalisco Zapata
¡El que no pierde ni empata!

¡Oh Jalisco Jalisco!
¿qué sería de nosotros sin ti?
los preguntones, reclamones, inquisidores, peliadores
y todo aquel que prefiera morir antes que asentir!

Grandes victorias llevas a cuestas
pues sólo ganar es tu respuesta
atrás quedan los segundos lugares
qué hablar de los terceros
cuando la razón tienes a pesar de los pesares
aun cuando no lo admitan los cuenteros.

¡Oh Jalisco Jalisco!
¿qué sería de nosotros sin ti?
los preguntones, reclamones, inquisidores, peliadores
y todo aquel que prefiera morir antes que asentir!

Atacan a tu persona
los que afirman que no dialogas ni escuchas
mientras se pierden en la lucha
por conseguir tu osadía brabucona
Anhelan pues la pasión con que te aferras
al más mínimo argumento
y aun cuando parezca que yo miento
en un llanto de derrota se entierran
al enfrentarse a tu arte
y así es como deben conformarse
¡con no vencerte ni empatarte!

¡Oh Jalisco Jalisco!
¿qué sería de nosotros sin ti?
los preguntones, reclamones, inquisidores, peliadores
y todo aquel que prefiera morir antes que asentir!

Vicente

2011-08-01T23:48:00.000-07:00

Por causa del desencuentro con Altazor, pude tener un tesoro entre mis manos. Y dado que el plazo de cuya entrega expira hoy, apenas el sol espante las escazas estrellas que muertas de frio tiritan desde el azul, dejaré esto aquí.

Éramos los elegidos del sol
y no nos dimos cuenta
Fuimos los elegidos de la más alta estrella
y no supimos responder a su regalo
Angustia de impotencia
el agua nos amaba
las selvas eran nuestras
el éxtasis era nuestro espacio propio
tu mirada era el universo frente a frente
tu belleza era el sonido del amanecer
la primavera amada por los árboles
Ahora somos una tristeza contagiosa
una muerte antes de tiempo
el alma que no sabe en qué sitio se encuentra
el invierno en los huesos sin un relámpago
y todo esto porque tú no supiste lo que es la eternidad
ni comprendiste el alma de mi alma en su barco de tinieblas
en su trono de águila herida de infinito.

Abramos nuestro pecho
para que el cielo se reconozca
ayudemos a la tierra a sostenerse
a ser grandeza en su manto de recuerdos
y no simple navío en marcha
Que ella sea el pensamiento que la eleva
que sea al sentirse a sí misma
el sufrimiento que arraiga hasta debajo de las tumbas

Brotan los ríos para hallarse solos
nacen los árboles y las casas de los hombres
se forman razas buscando una flor maravillosa
el mar se mueve para que no lo olviden
todo anhela una dulce comprensión admirativa
¿ Dónde está el hombre y el fundamento oscuro
en dónde está la desventura la voluntad y el ansia ?
Y él aparece en su razón de ser.
¿ Qué buscas hombre de mirada variable ?
Algo que se ha perdido entre los siglos
algo que era nuestro y demasiado grande
tan esencia de todo que no supimos ver
y se nos fue en tinieblas vida abajo

Todo o Nada: Miedo

2011-07-12T00:01:00.000-07:00

Hoy tengo miedo de lo que está a mi lado

miedo de lo que hay detrás

de la brisa que me mueve el pelo

del silencio que me muestra el cielo

de la inocencia que se va

de la experiencia confundida.

Tengo miedo de hablar

miedo de esperar

de callar, de caer, de volver a retroceder.

Miedo a no optar sino obedecer

A no cantar sino gritar

A no escribir sino mentir

A no escuchar sino ignorar

Miedo tengo al error en sí mismo y al eco de su palabra también.

Me da miedo la sombra que ataca en las noches sin luna

Me da miedo que el sol me haga cerrar los ojos

Me da miedo el fantasma de la vida pendiente

Me da miedo el espectro de la muerte futura

Del proyecto de persona truncada

Tengo tanto miedo

y tantos miedos

como nunca antes el miedo me tuvo

Miedo a las ideas sin jerarquía

Al ideal que no sigue instruciones

A lo que soy capaz de hacer en la explosión del enojo rebelde a la "rebeldía".

Y tanto miedo me causa el querer expulsarlo

que muero de miedo teniendolo a mi lado

sirviendole café para que entibie sus manos

arropándolo en la noches

despertándolo con suaves besos cuando amanece el día.

Y aunque planeo su fin

Y afilo cuchillas

Y creo hechizos

Y me convenzo de tener la mejor de las coartadas

Miedo me da disparar la bala

Y así es como me la trago

Y ella entra por mi boca, hiere mi lengua

Baja por mi esófago, mi tráquea, y todo lo demás

Hasta que llega al estómago y asusta también a todo cuanto encuentra allá adentro

Me mata.

De miedo me mata.

movilización del 30 los pormenores Valparaíso, debe estar ¡En la calle!

2011-06-29T21:15:00.000-07:00

Si quiere seguir los pormenores

La convocatoria es a reunirse en Plaza Italia a las 10:30 de la mañana. Y si no puede sumarse en la calle, comente en www.elciudadano.cl desde minutos de cubre en cobertura de audio en estudiantes y ¡Difunda! Desde las 10 de la mañana, El Ciudadano movilización que han de junio es a reunirse en Plaza Italia a las 10: estudiantes La Moneda. tanto mejor Si no nos paro nacional junio, el equipo Haga circular este mensaje.

BASTA DE ABUSOS, BASTA DE REPRESION.

2011-06-20T23:42:00.000-07:00

Lo veo y siento tantas cosas...
Es común estar en una protesta, es común repugnar a los opresores -de cualquier tipo- más aun cuando dañan movimientos que no tienen objeto alguno que reprimir, tal es el caso, porque, ¿Amenaza realmente a la tan manoseada "paz social" el que los ciudadanos salgamos a las calles a exigir educación de calidad? ¿Qué de vandalismo hay en ello? Nada. Pero viene el guanaco y detrás los pacos y todos corremos para que el gas del zorrillo no nos quite aun más el aire y no nos haga arder aun más los ojos y la garganta. Todo es correr, esconderse, apiedrar, capucha. Después nos vamos con esa sensación de rabia a causa del fin de la convocatoria, puesto que no importa cuanto nos hayamos preparado, cuantos lienzos hayamos pintado ni cantos hayamos gritado, ni tampoco nuestras intenciones de manifestarnos de manera "pacífica" para así hacer llegar el mensaje y concretar credibilidad, nada de eso importa cuando estos señores acatan la orden de un superior invisible convencidos de que con perseguirnos lograrán salvaguardar el bien común de las garras de estos malvados estudiantes que a punta de conspiraciones y actos violentistas degradan la maravillosa estabilidad nacional.
Por eso digo, es común el repudio.
El problema me inunda cuando esta mujer les habla directamente, sí, y a diferencia de lo que sucede siempre, no salen de su boca palabras como "paco culiao", sino por el contrario, ella apela a la conciencia del paco mirandolo a la cara y con pena en la voz, con rabia, con impotencia, pero no porque le hayan desarmado su protesta ¡no es por eso! es porque sabe que tanto ella como el paco al que tiene frente a sí y el que está al lado y el que está al otro, son exactamente iguales, sufren las mismas injusticias, tienen quizás hasta las mismas rabias, causadas por los mismos problemas pero que aun siendo así la realidad, sabiendola y aceptandola, no funcionan de la misma forma unos y otros...y aun siendo iguales, son distintos.
No me casaría jamás con un paco -de hecho, agradezco que mi compañero-gran-amor carezca de rasgos fascistoides- y tampoco le permitiría nunca a un hijo (eventualmente) ingresar a la Escuela Hace Pacos, perdón, a la "Escuela de Carabineros de Chile del General Carlos Ibañez del Campo", pero sí reconozco sentir empatía y hasta pena, al ver las imagenes que el video muestra, al ver sus caras cuando esta mujer habla, porque deben ser tantas las personas que en la oportunidad que sea los denigra a punta de insultos, que se pierde el norte, y así es como pasan de protectores a agresores. Y así es como se vuelve común el repudio de los bandos recíprocamente. Y así es como nos dejamos de entender. Y así es, también, como nos fallamos a nosotros mismos.
No quiero presentar aqui una gráfica palabreada del sueño hippie de amor y paz, ya que sería un tanto difícil pensar en un existir sin diferencias, pero sí es cierto que en tiempos de tanta congestión social, con tantas coyunturas en la parrilla programática del día a día generando debate público, con toda esta agitación, es bueno -creo- no dejar de lado que por muchas que sean las divergencias entre las personas, siempre hay algo más importante que subyace...y que de esta manera, es más fuerte lo que nos une que aquello que nos desune.

Falla en el inicio

2011-06-15T21:14:00.000-07:00

Hoy recordé que cuando viajé a matricularme en Derecho, compré un pasaje en Pullman Bus y me subí a un Turbus.
Aquello fue sin duda, una falla en el inicio.

No llores Tecla querido

2011-04-29T13:44:00.000-07:00

Al Tecla lo voy a tener que dejar porque el progreso lo traicionó.
Cuando era chiquitito, le dijeron que era el más bakan, adelantado y a todo motor: sin duda el hardware más sofisticado al que la instrumentalización de la voluntad de poder haya dado origen. Fue así que llegó hasta mi y juntos, nos guardamos una infinidad de secretos en palabras, canciones e imágenes.
Pero resulta que a medida que Teclita crecía, veía cómo los nuevos formatos eran mejores que él, más bonitos, rápidos, con más cosas y, lo que es aun peor, con la posibilidad de instalar muchos softwares con los que él jamás podría siquiera soñar.
Fue así que se me deprimió.
El pobre Tecla ya no quería andar más, se apagaba solo o simplemente no prendía, se le fundió la batería, se quedaba pegado a cada rato y, un día, vomitó la M. Dada la situación tuve que partir corriendo al doctor para que lo sacara de esa enfermedad tan triste que es la depresión. En la consulta, el doctor lo revisó por arriba, abajo, en la izquierda y en la derecha de su ser. Hizo guiños bien feos mientras lo veía. Pero al final me dijo que no me preocupara, que lo que mi Tecla tenía no era otra cosa que vejez, y que como computador que es, debía responder a su destino de olvido y chatarra.
Apenas llegamos a la casa lo tomé en mis manos y con ese líquido que tanto le gusta, lo resfregué por todas partes para que brillara harto y se viera bien bonito, y para que también dejara esa frustración computil de lado. Ya no estaba lento porque aun con todo lo que me dijo ese doctor insensible, lo formatié para tenerlo lo más cachilupi posible antes de su triste final.
Hace un par de días atrás me enojé con él porque en clases me exigen usar el Word 2007 y no pude hacerlo porque al Tecla no le corre, pero después reflexioné y pensé que todo esto del desarrollo tecnológico, de los avances y el progreso, es no más que una alegoría de cuan impersonal y desechable son nuestras vidas y nuestro paso por ella, así que aunque sé que en un momento próximo me veré forzada a dejarlo por otro más nuevo, hicimos las pases, me dejé de alaraquear y nos pusimos a ver videos en youtube.

Una menos quince, A.M.

2011-04-27T21:07:00.000-07:00

Con el temor en las manos
Con la cabeza enredada
Con la mirada nublada
Y la sonrisa forzada
Con una que otra frase pegada a los labios
Con un bastón, un recuerdo y un enigma
Con no más ganas y con todas las del mundo
Con un cansancio compartido
Y un problema continuado
Con los pies posados en el frio
Con la boca hablando al vacío
Con el paso solo y vago
Con una distancia de mierda
Y un querer decir ¡Basta!
Así me quedo hoy, maldita sea, hasta mañana.

25 fatal

2011-04-25T20:51:00.000-07:00

Hoy por objeto de una causa banal
remeció mi cuerpo el golpe de una noticia fatal.
(portazo, pena, porrazo, pena, horrorazo, pena, angustiazo, pena)
La sombra del poeta hasta mi quiso llegar
después de horas eternas en las que se hizo anunciar.
Qué terrible fue saber
que el aire ya no fluirá en su ser
Qué pena que da al pensar
que dejó aquí en tierra, de existir
aquel corazón de palabras en su ardiente latir.
No por nada sucede todo!
No porque sí llegas al mundo! y haces retratos y
creas imágenes y logras recuerdos!
No porque sí la vida, la muerte, la muerte en vida...el amor.
En tu palabra el dominio de las esencias fluía
como bailarines que otorgan sus cuerpos al compás de un aluvión galopante
de un rumor vociferante
de un estallido fulminante.
Años jugando a decir la verdad
¿Y en qué quedó entonces, la respuesta que pudiste hayar?
Quise y quiero aún poder desentrañar
a la persona que entre líneas
es posible vislumbrar
Mas el apagón oscuro que en tu tumba las velas
-fuego humano, guia mortal-
pretenden hoy, mañana y siempre no dejar de iluminar
es reflejo de la pena negra y del olvido negro además
y de la muerte negra símbolo de soledad
muerte negra imán de dolores
muerte de ala negra y de pluma blanca
de resquicio, de aspecto, de parte.
Pero el ataúd no da cabida a tus letras
y así como los rayos en el cielo no aceptan más luz que la suya
en ésta tormenta literaria que es tu muerte
seguirás iluminando el andar de los errantes.

Que tenga un muy buen viaje Don Gonzalo Rojas y, de antemano, muchas gracias.

Relato de un sueño

2011-04-09T11:10:00.001-07:00

Acostada en la cama, abro el closeth para encontrar algo que no sé bien, veo las cajas de leche con chocolate, unos cinco flanes y, al lado izquierdo, boca abajo, como una vieja muñeca de trapos olvidada pero con todavía algo de vida, estaba ella.
Me dió susto, y salí.
Ahora estoy en el living, sentada en el sillón grande, cuando veo que se levanta, q camina por el pasillo de mi casa haciendo unos movimientos extraños, dando cuenta de cuánto tiempo había estado sin moverse, tirada boca abajo y llena de polvo. Pero ese caminar tan atrofiado me asusta, parece un monstruo que aprende a caminar, puedo advertir lo pálidos que se ven su cara y sus brazos y su pelo tan seco, tan negro, tan sin peinar y sin cuidar. Se acercó a mi, pero no quise verla, cerré los ojos con la intención de desaparecer de ese lugar, pensando que si los mantenía cerrados ella no me vería y se iría de ahí. La sentí frente a mi, con miedo la sentí parada frente a mi, mirándome, queriendo comprenderme...hasta que se fue.
En la calle, cruzo la calle aferrada a la pierna derecha de mi papá, quien me lleva desde un lado hasta el otro. Llegamos a una pequeña plaza frente a la carretera, los colores son lindos, hay mucho amarillo ya que hay en el cielo un sol que lo ilumina todo, tal como cualquier día de verano y luz. Ella está ahí, junto a mi mamá, mi abuela y mis hermanas, sentada en el pasto. Cuando llegamos con mi papá me habla con ternura, sonríe y perdona mi ignorancia, me dice que tiene un regalo muy especial para mi y me hace una pregunta...es en ese momento que puedo recordarla...estuvo hace muchos años atrás en otro sueño que tuve, y me dejó una pregunta, que es la misma que me preguntaba ahora...estuvo esperando todo este tiempo, encerrada en un closeth sin luz y sin vida, para salir en el momento adecuado a entregarme la respuesta.

"No importa lo que hagas, no puedes esconderte de aquello que tiene que sucederte"

Si esto no fuera así

2011-03-12T07:22:00.000-08:00

El mar viene y se va, va con su marcha azul llevándoselo todo.
Se está llevando las casas, los autos, los barcos grandes y los chicos también, se lleva los árboles de raíz desarraigada, se lleva las bancas de las plazas centrales y las ventanas de los edificios y las flores de las calles y los letreros de las calles y los semáforos de las calles y el cemento de las calles y lo esparce todo, lo da vueltas, lo arrastra con su fuerza colérica, lo toma con sus manos eufóricas y lo deja en lugares extraños. Y se lleva entre todo eso a las personas también, y después, cuando se va, nos permite encontrar sus vestigios de carne repartida en trozos de llanto y de lágrimas de humanos tristes que no comprenden por qué suceden estas cosas, que no logran responderse sus propias preguntas, que no quieren más catástrofe, más lluvia desatada, más sequía enojada, más aluvión imparable.
Pero resulta que todo pasa por algo, y que ésta vez no podemos hacer como lo hemos hecho tantas y tantas veces anteriores. No. Ésta vez debemos oir lo que nos quiere decir el lugar que habitamos, porque aunque los aparatos burocráticos o los personajes institucionales intenten llamarnos a la calma con frases como:"Debemos estar orgullosos de la excelente respuesta que nuestro país ha dado a los hechos sucedidos", es innegable que después de dos mil años de vida y de muerte, de invenciones y destrucciones, de felicidades y calamidades, éste lugar, ésta estrella herrante que es nuestro planeta, nos está empezando a exigir que nos vayamos de él y lo dejemos sólo, en paz con su agua, su viento, su fuego y su tierra.
Entonces surgen preguntas...
¿Qué es lo que debemos hacer para salir bien parados de éstas circunstancias naturales que destrozan nuestros pilares? O quizás, la formulación debiese realizarse en el sentido inverso, quizás debiera preguntarme ¿Qué es lo que debemos DEJAR DE HACER para que todo ésto deje de suceder?
Pero las preguntas quedan abiertas...y las respuestas se encierran en su dimensión invisible-no-aprehensible.
Después viene todo el cuento mediático, vienen las noticias con su sobre información, con sus transmiciones y sus imágenes repetidas, con sus entrevistas inútiles a la señora que mira desde el puente cómo se forman las olas intentando hayar alguna novedad en todo eso, vienen los expertos en disciplinas jamás antes escuchadas, en esas ingenierías que surgieron casi por generación espontánea, y la atención se desvía hacia cosas banales, y más que la preocupación por lo que nos dice la Tierra es la preocupación por la propiedad privada, por la conferecia de prensa del Presidente de la República y por la respuesta que a ésta dará el sector opositorio, y bueno...así es que estamos como estamos.

No hay raya para la suma en esto. No somos capaces de concluir nada. Y yo me pregunto cómo sería todo si fuesemos capaces de experimentar lo contrario.

Dulces con licor

2011-02-07T23:53:00.000-08:00

Me gusta sentir en mi boca el sabor de los dulces con licor
con los dientes, quebrarlos
morderlos, mascarlos, destruirlos
repartir su estructura en mil pedacitos de cristal
y sentir cómo el dulce y el amargo
sin tregua
se mezclan en mi.

En el precipicio del fin del mundo

2011-02-03T22:30:00.000-08:00

Al sonido del piano danzo en horizontes infinitos. Veo
cómo el fin del mundo es un precipio
que cae desde el último océano de la creación
hasta el universo y sus constelaciones.
Giro, voy dando vueltas por mi abismo soñado
por ese espacio en que sólo existimos el mundo y yo;
Arriba un amarillo
abajo un azul
al fondo un rojo
y en negro y entre todo, yo
Vuelta tras vuelta voy zurcando la historia
de una hoja resvala una gota
la gota inunda el vientre
y forma un nido de agua
Así bailo hasta llegar al día en que del nido de agua
salgo en viaje hacia el cielo
el día aquel en que la cuerda se rompió
y me regalaron la libertad de ser yo, única e irrepetible
pequeña, una en un millón, vulnerable,
magestuosa, eterna en los recuerdos.
Con mi danza voy creando una línea divisoria de realidades
una encierra al tiempo en los relojes
mientras la otra se muestra permisiva y
haciendo caso omiso al tic-tac
lo deja ir en años luz
en sombra
en destello estelar
¿Cómo saber cuando comienza y termina este juego?
Tiempo...

Cementerio de libros

2011-02-02T20:22:00.000-08:00

Recordaba que cuando iba en el colegio y, a raiz de una mala nota, su papá le había dicho mirándolo fijamente: "Hijo, la única herencia que puedo dejarte son los estudios, aprovechalos". Pero a él no le importó.

Veía cómo ambos, papá y mamá compraban Atlas, diccionarios, enciclopedias, para después seguir con literatura y poesía. Así, su casa se convirtió en un gran libro con puertas y ventanas: dormía entre las páginas de "En nombre de la rosa", en el espejo del baño leía "Don Quijote de la Mancha", el techo tenía los versos de "Altazor" y las alfombras del living y el comedor habían sido reemplazadas por poemas de Gustavo Adolfo Becquer, Emily Dickinson y cuentos de Allan Poe. Pero a él, claro, no le importaba.
Pasó el tiempo, creció y comenzó a tomar sus propias decisiones, a adquirir sus propios gustos... De manera que un buen día, quitó los Cien Años de Soledad que estaban sobre la radio, conectó su mp3, y fue así que sonó el reggaeton a todo chancho en toda la cuadra.

Las Artes de la Muerte

2011-01-31T20:11:00.000-08:00

Esta vez tendría que poner más base de maquillaje que otras veces. Necesitaba lograr el color de piel que la naturaleza le había dado, de modo que comenzó con su brocha a marcar los pómulos, la frente y el mentón, deslizándola suavemente por el rostro, para que ninguna de sus partes fuese a desaparecer. Tomó el lapiz delineador y, con un pulso magistral, lanzó los trazos negros sobre los párpados -"para que se vea coqueta"- dijo, y acompañó esto de una máscara de pestañas. Finalmente dió paso al lápiz labial y con un coral intenso rellenó sus labios acorazonados. Ya estaba lista para el velorio. Doce años hacían ya desde la primera vez que con sus labiales, bases, delineadores y sombras alegraba los rostros de los cadáveres que llegaban a la funeraria; era la encargada de practicar las "Artes de la Muerte" y, pese a lo que algunos podían creer, amaba su trabajo.

- La mamá no ha llegado a la casa.

Había quedado un tanto inconforme con el último trabajo realizado. Pensaba que quizás el coral no era el color adecuado para esa piel tan blanca, que tal vez necesitaba un toque más fuerte, como un chocolate o hasta un carmín. Iba camino a casa cuando el deseo de perfección comenzó a llenarle la cabeza por completo, sentía que había quedado mal, que cuando sus familiares la vieran así culparían a la maquilladora por dejarla tan muerta como estaba, que perdería el trabajo, que quedaría cesante para siempre y llena de deudas, que no tendría con qué pagar las cuentas ni el arriendo ni el colegio de sus hijos ni nada. Se devolvió con la mente perturbada por la idea, sentía la cabeza bombear sangre a un ritmo incontrolable, sus manos sudaban frío y un cosquilleo extraño inundaba su estómago. Faltaban tan sólo dos cuadras para llegar a la funeraria cuando el impulso que la había llevado a devolverse se derramó con toda su fuerza por las calles y fue entonces, cuando hechó a correr tan rápido como nunca lo había hecho antes: corría fuerte, con rabia, con espanto, con angustia, como queriendo evitar algo, como si en el desenfreno que la llevaba hasta ese lugar pudiera hallar algo que la detuviera en tan brutal carrera. Al fin llegó, abrió la puerta, vio como todo estaba en el mismo orden en que lo había dejado, pudo respirar hondo y sentir una calma sin fin apoderandose de ella por completo. Se recostó en la camilla, volvió el alma a su cuerpo y conforme, aprobó el coral.
Ya estaba lista para el velorio.

Feé Verte

2011-01-27T22:39:00.000-08:00

Eones son los que ha pasado envuelta en oro. No sabe cuántas cosas han sucededido a su alrededor mientras en sueños ha intentado construir aquellas alas de las que hace tanto, habló.
Ha sido calma en movimiento, metamorfosis. Ha sido en su objetivo presa, soledad, physis.
Pequeña crisálida...
En un bosque al fin del mundo decidió la crisálida aguardar los tiempos necesarios para conseguir volar.

(Mientras, el Hada Verde hechiza con su canto a los forasteros que deambulan en el bosque a la espera de la luna llena ya que se saben, hoy es la noche elegida para realizar el ritual. Así, en el mismo bosque que la crisálida eligió para asentar su espera, los brebajes milenarios comienzan a ser preparados por aquellos que aun guardan el secreto. Saben que no pueden abusar del anís pues conocen cada cuota de cada uno de los ingredientes. Han invitado al Hada Verde. Ya todo está listo.)

Las copas llegaban para llenarse de la posión y fueron invitados todos los seres del bosque del final del mundo. El Hada bebió y bebió hasta que su sangre toda fue verde y los forasteros enloquecidos por su sabor dejaron que sus cuerpos danzaran en un sólo compás dirigiendo cada gota de su ser a beberla, la besaron de principio a fin, en cada parte de aquella fantasía creada por las luces y las sombras, tomaron cada sorbo hasta que al fin, emprendieron su viaje por destinos inciertos. Unos fueron agua en el desierto, otros se posaron sobre la luna en su alba plenitud, otros se dejaron llevar por el canto de las sirenas y otros por las olas del mar. Alcanzaron los cielos en un vuelo encantado, fueron nube, llegaron al sol y tardaron menos que la luz en dar la vuelta al planeta. En las alturas estaban cuando de pronto, escucharon una voz que a la distancia suplicaba:

¡Hada Verde! Cuando con tu vuelo encantado irrumpas en los azules eternos y seas estrella y seas sal, guarda una imagen para mí, que sigo presa de los enclaves mundanos, trae hasta mis ojos aquello que el océano refleja por las noches...Guarda en ti, bella doncella verde, el rojo de los ocasos, la estela que las locomotoras dejan en los parajes olvidados, el agua que está debajo de la Tierra, los besos de aquellos amantes de pasión infinita, guardalos en ti, que si lo haces, prometo recordarte por siempre.

Los forasteros acabaron con la última vida de la Feé Verte al tomar la última copa al son de los tambores a la luz de la fogata. Volvieron al bosque y agradecidos por el viaje, juraron no contar a nadie lo sucedido.

Acabó la noche, se fugó la luna, cambió el mundo sus colores y la estrella de fuego nos sonrió nuevamente. En ese momento fue cuando el cascarón de oro que contenía a la crisálida y a sus fantasmas se abrió lentamente y dejó ver las alas de que hace tanto, habló.

Se dice que por el bosque del fin del mundo, en noches de luna llena y, a veces, de cuarto menguante, se puede ver un Hada de vestido Verde acompañada de una realidad extraña, y también, de una mariposa que, en sus alas, trae dibujadas los ocasos rojos, las estelas de las locomotoras, el agua bajo la Tierra y los besos de los amantes más enamorados de todo el mundo.

Salvador de multitudes

2010-11-28T09:05:00.000-08:00

Aunque nunca tuvo lujos ni abundancia, desde pequeño albergó la ferviente convicción de que cuando fuera grande sería alguien importante. Caviló entre obispo, empresario, Presidente, mas nada satisfacía sus expectativas. Debía ser importante. Un día, la tierra se hizo barro y el barro se hizo agua y la gente se bañó en angustia y desesperación…entonces lo supo: sería superhéroe. Así, desde que hacen su entrada las lluvias eternas, toma su capa amarilla, sus botas y guantes negros, se arma de valor y, sobre su nave, cruza a las personas de un lado a otro de la calle.

Función Fática

2010-11-25T09:08:00.000-08:00

Esta función está principalmente orientada al canal de comunicación entre el emisor y el receptor. Su finalida es iniciar, prolongar, interrumpir o finalizar una conversación o bien sencillamente comprobar si existe algún tipo de contacto. Su contenido informativo es nulo o escaso y se utiliza como forma o manera de saludo.

La finalidad de la función fática no es principalmente informar, sino facilitar el contacto social para poder transmitir y optimizar posteriormente mensajes de mayor contenido.

Constituyen esta función todas las unidades que utilizamos para iniciar, mantener o finalizar la conversación.

Se aísla, se bota, se olvida

2010-11-08T19:56:00.000-08:00

Tenía 11 años y varios compañeros de colegio que vivían cerca de ahí. El muro blanco aquel, parecía no terminar nunca y, frente a él, un árbol medio café medio morado adornaba la vereda con sus flores. La rejilla que nacía justo en el fin vertical del muro, a la altura de mi cintura, permitía ver hacia el interior donde, además de todo el verde pasto, estaban ellos, los locos del psiquiátrico.
Cada mañana salían al jardín verde pasto y, con sus manos en la rejilla, se afirmaban de la frontera divisora de la realidad, como queriendo arrancar de la suya, como queriendo sentirse libres. Saludaban a todos quienes pasábamos por esa vereda -a todos quienes no cruzábamos a la del frente- y, como es de esperarse, nos preguntaban cómo estábamos. A eso de las seis de la tarde los entraban a su blanca caja de olvido, donde en silencio, según supe, recreaban lo vivido en el contacto con la realidad de allá afuera.
¿Qué habrán visto ellos tras la reja, con su mirada loca y sus cuerpos prisioneros? ¿Qué recuerdos jugarán entre las sombras de sus mentes? ¿Qué bellezas habrá en sus mundos?
Las personas les temen, aun cuando ni siquiera puedan ellos diferenciarlas de un duende o un oso polar o un extraterrestre. Y es que la gente ama su normalidad, lo cual es bastante obvio considerando que si eres “normal” no debes explicaciones de nada ni a nadie, no tienes que defenderte, no necesitas argumentar, no nada. Eres como la sociedad te dice que seas, cabes en lo que se espera de ti, no te marginan, no te discriminan, no te pelan, pasas piola, eres uno más de todos aquellos que desean ser iguales a ti, eres parte de la masa. Incluso, si sientes que en ti hay algo importante que te diferencia, intentarás hacer todo lo posible por aparentar que no eres diferente, que encajas con el molde y que amas el engranaje en el que quieren meternos a todos. ¿Cuántas personas hay que prefieren ser infieles antes que terminar con sus parejas ya que estar con ellos les conviene por estatus o economía? ¿Cuántas familias que siguen en pie aun cuando todos se odian entre sí? Se defiende la mentira y se daña y la normalidad, las apariencias y el estatus social parecen estar por sobre la felicidad…y que no se te ocurra ser distinto en la búsqueda de tu bien propio ya que serás el “rebelde sin causa” o te tacharán de alguna otra idiotez para dejar sin validez tus planteamientos...Cientos de artistas han sido atacados en su época, muchos genios han terminado asesinados o suicidados, en fin, cada vez que surgen personas con diferencias notorias entre la sociedad el filo de la normalidad cae sobre ellos, callándolos, haciendo de la homogeneidad la virtud más preciada. Pero, ¿Qué sentido tiene la búsqueda de aceptación externa si en la labor dejas de ser quien eres? Si pierdes tu identidad, ¿Qué ideal vas a defender? ¿Por qué causa vas a vivir? Las convenciones y los acuerdos existen porque en algún momento fueron el medio para alcanzar el bienestar de la mayoría, pero dejan de ser válidos cuando, al cambiar las circunstancias, es la gente la que debe amoldarse a ellos para alcanzar su bienestar, pasando incluso por sobre sí mismos… No puede alcanzarse el bien común cuando no hay un bien propio ni podemos pretender estar siempre validando nuestras acciones en la opinión del resto si no estamos conformes con ellas nosotros mismos.
Socialmente discriminamos todos los días, a los vagabundos, a las minorías sexuales, a quien se viste diferente, a quien quiere cosas diferentes, etc. Pero, ¿Se obtiene algo con eso? ¿Construimos? ¿Aportamos? No, simplemente gastamos palabras en convencernos de lo bien que estamos al ser una masa compacta y no nos interesamos por saber qué es lo que ocurre con aquel “diferente”, simplemente se aísla, se bota, se olvida…

Tengo 22 años y un solo compañero, no precisamente de colegio sino de vida. Hace unos días atrás caminé por la vereda aquella sin cruzar a la del frente. El muro sigue intacto en su blanco sin fin e incluso el árbol sigue allí, también intacto en su traje morado, pero, esas manos que antes acariciaban la realidad tras la reja hoy no pueden hacerlo: una lata gris como la pena y unos cuantos clavos oxidados por el tiempo les cerraron a los locos la única ventana de escape a la realidad del sol. Quizás fue para protegerlos, quizás fue por salud, quizás fue porque alguno de ellos logró escapar y crear redondos túneles móviles en la calle, o quizás fue porque la junta de vecinos del sector solicitó a la Ilustre Municipalidad su cierre por poner en riesgo la salud mental de quienes viven en las cercanías del psiquiátrico y atentar contra la normalidad de sus días llanos y libres de escándalos o cosas que los hagan ver como diferentes…
Me sentí triste cuando estuve ahí, ya que por más que lo quise, nadie pudo regalarme un “hola” de otro mundo en casi tres cuadras de camino.

Los Cómplices - Gonzalo Rojas

2010-10-06T21:57:00.000-07:00

Te decía en la carta
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a entender
que desde antiguamente soy tu cómplice
cuando bajas a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma
y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido
en comerte las uñas, en mantener a raya
tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más
que, francamente, te gastan la salud
cuando en el fondo
sabes que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse.

*Sólo porque me encantas cada vez que lo leo amore mio...

A ti, pintor

2010-10-05T08:08:00.000-07:00

(Es éste uno de los resultados hallados en la búsqueda desesperada por encontrar un creador)

Convertirse en pintura. Ser en el cuadro. Mirar y fusionarse. La vista es la llave que abre la dimensión del cuadro y el cuerpo es azul, es amarillo, es calipso, verde, violeta, burdeo, blanco volátil. Los pies son el pincel, la tela es el espejo, las sombras el ayer y los matices son los matices también. Entrar en él, suave lienzo de acuarela y acrílico, de ámbar, de flor, de solsticio y todo en él contenido: el pintor crea el génesis de la historia con la primera brocha y lanza al espacio colores infinitos, trazos de existencia original, dibuja vidas por comenzar y otras ya acabadas, dibuja vidas alcanzando el ocaso de su vida y vidas despertando al inicio de su muerte y es que lo alcanza todo, lo puede todo con tan sólo una tela y un pincel y una rosa cromática de pétalos inacabables. Pinta pintor, pinta para que pueda verme, píntame en medio del océano, al centro del sol, justo bajo el último rayo de luna. Pinta pincel-pintor-pincel, pinta para que la mañana florezca, para que las aves dancen y los árboles cambien de color. Píntame pintando, déjame crear, entrégame el lápiz que logre imbricarse con la sangre, con toda la sangre, roja y dulce sangre. Entrégame los sentidos más allá de lo que siento hoy, déjame ver con las manos y palpitar con los ojos, déjame saborear los lilas, llenarme de celestes, abrigarme con cafés y desaparecer en el negro junto con todo lo demás…Dame la luz pero no me dejes en blanco, que así no podrás verme y yo sufriré sabiendo que no puedes descifrar mis formas. Píntame para que yo pueda verte, para que mis ojos sean tu mirada puesta en mí y mis manos sean aquel nexo que une tu vida de dimensiones reales con mi vida de colores por ti creados. Vas a dejar tu alma en mí, pintor, y yo deberé agradecerte la mía por siempre.
Pinta, sé de paisaje, de retrato, de catedral, de caballo al viento, de unicornio eterno…
Pinta, sé de colores, sé de lienzo, sé de pincel.
Pinta…

Valparaíso terrible

2010-10-03T11:01:00.000-07:00

Es terrible acordarme de ti, Valparaíso.
Es terrible cerrar los ojos y verme entre tus viejas calles y tus paredes con murales únicos. Es terrible respirar queriendo sentir tu olor de puerto, olor de mar, olor de gaviota, olor de libertad. Es terrible no tener tu humedad guardada en el cuerpo día y noche y día y noche y en las manos y en el pelo y en la noche de mis manos húmedas sentir tu cuerpo de piratas y tranvías. Es terrible recordar cada paso por tus cerros, cada risa, cada atardecer: la esquina de Uruguay con Pedro Montt, frente al Teatro Municipal en plena Plaza O`Higgins, el viento como imán sobre mi cara mientras contemplaba el mar en el muelle Barón, la fábrica de café que dejaba caer toda su magnífica presencia en una fragancia que nunca olvidan quienes visitan la Plaza Victoria a las seis de la tarde, la calle Brasil con sus palmeras y la esquina con Argentina, donde aquel monstruo de concreto me vio pasear tanto tiempo… y Playa Ancha y Placeres y Mariposa y Artillería y Cumming “Poseída” por los bares, las hamburguesas vegetarianas y los artesanos en las veredas…
Es terrible ver que las luces de Santiago no brillan como lo hacen las tuyas. Es terrible vivir sin tu magia. Es terrible extrañarte tanto, necesitarte como al agua. Estoy terriblemente atada a ti y tus recuerdos no me dejan vivir en paz. Es terrible la melancolía de no escuchar tu música, de no pisar tu suelo, de no salir a ver tu mar, de no respirar tu poesía, de no acariciar tus colores. Es terrible la noche sin tu noche y el día sin tu día. Es terrible que mi lista no termine. Es terrible todo sin ti, Valparaíso.

Instrucciones para ver un programa de farándula (Plagio a Cortázar)

2010-09-03T22:30:00.000-07:00

Primero que todo: encienda la TV. Una vez encendida, sintonice alguno de estos canales que llenan su programación diaria con programas faranduleros -pierda cuidado, le será facilísimo hayar alguno-. Muy bien, con los "rostros" frente a su rostro, mire con atención cada una de las expresiones, la vestimenta, el maquillaje, los lugares en los que se generan los trascendentes hechos noticiosos a los que éstos seres dan vida. ¿Nota algún parecido, algún dato concordante, alguna reiteración? Pues está en lo correcto: las hay y por montones. Para ver un programa de farándula debe antes que todo, saber que siempre verá exactamente lo mismo pero en otros cuerpos, con otros zapatos. Después, debe predisponerse a empatizar con los personajes ya que de otra forma, no logrará entretenerse y terminará viendo la "Cultura Entretenida" o "Algo habrán hecho por la historia de Chile", es decir, programas sin llanto ni peleas ni historias de fiestas VIP, osea, una verdadera lata, ¿no es así?.
Cuando haya logrado empatizar con la triste historia del personaje, llore.
Cuando haya logrado empatizar con la feliz historia del personaje, sea feliz.
En el transcurso del programa, además de lograr la empatía, debe comentar todo lo que se diga, sacando a relucir su gran capacidad de análisis y su maravillosa inteligencia emocional. Éste es el momento para que su opinión sea escuchada. ¡Aprovéchelo!
Bien, una vez acabado el programa, sentirá cómo esas historias de vida, tan reales, tan cotidianas, marcan un antes y un después en su día. Apague la TV.
Ahora bien, se preguntará qué es lo que sigue a todo esto porque claro, ver un programa de farándula, es una experiencia trascendente, así es que de esta forma...
...Cuando salga a la calle, sea un personaje de farándula. Vista como ellos, péinese como ellos, visite los mismos lugares que ellos (siempre aspire a ser "VIP"), tenga peleas como ellos. Ganará mucho dinero a cambio de hacer puras tonteras y su vida será publicada en revistas y diarios, obtendrá fama, un bello auto y muchos "fans" que seguirán al pie de la letra cada uno de sus pasos, será todo un modelo a seguir: siéntase orgulloso.

Elucubraciones de medianoche

2010-08-26T22:01:00.000-07:00

Pienso todavía ver en cada día un amanecer mejor. Pienso en los recobecos de mar que entre cosquillas dejan su manifiesta existencia en mi cuerpo, aún. Pienso en todas las palabras que he leído últimamente, en los laberintos ontológicos de Cortázar, en las campañas anti gubernamentales, en la poesía de los muros, en las canciones que se escriben en el viento y viajan hasta los oídos de todos. Pienso en ese diminuto recuerdo que albergo de aquellos sueños que por la noche sueño, cuya frágil existencia se quiebra con tan sólo poner los pies sobre la tierra y despertar a ella, como si en el camino que va desde el mundo de Morfeo hasta el nuestro hubiesen infinitas puertas equivocas...o tal vez acertadas...o tan sólo ciertas...y eso ya es bastante. Pienso en que mi cielo de flores, ése cielo que cubre todo lo malo transformándose así en la mejor de las cápsulas protectoras, no es tan infalible como lo creí cuando lo inventé. Y debo repararlo pronto. Pienso en viajar, en descubrir, en aprender y en contemplar. Pienso en lo que quiero ser cuando "grande"...y lógicamente, aún no lo tengo claro. Pienso en los tiempos actuales, en los principios y el dinero, en los lazos y el dinero, en el tiempo y el dinero, en las necesidades y el maldito dinero. Maldito dinero. ¿Qué diría de esto Tomás Moro? ¿Qué dicen todos? Y este maldito sistema, perverso sistema de rivalidades y malas prácticas, de exclusiones y lleno de carencias, lleno de fallas técnicas cuya existencia se justifica en el poder de aquellos que se burlan todos los días de quejas como ésta. Pienso también en las mariposas del futuro, gusanos del presente, en su lecho de metamorfosis, en su capullo de olvido...¿Cuántos olvidos? Pienso en que a veces siento que no tengo la verdad que quiero ante mis ojos, generando una sensación de molestia absoluta, de indecisión bruta, porque aun cuando no podría no aceptar que la verdad es una y no necesariamente la que quiero, ¿Qué hacer con esa parte, ese atisbo de molestia ante la verdad innegable? Pienso en los pasos que he dado a través de caricias y juramentos de amor imperecedero. Pienso en las historias compartidas, en las risas, en las discuciones absurdas por el mal uso de un término y los argumentos circulares que no nos llevan a otra cosa que a saber que siempre estuvimos de acuerdo. Pienso en que eres viento y en que soy agua. Pienso en que el cielo y sus constelaciones dejan espacio para que en ventanas aisladas vivan estrellas solitarias que en su soledad llorarán siglos hasta reventar en una explosión de muerte y que justamente ahí, en su muerte, lograremos verlas y es triste porque al final de cuentas nunca podremos ver estrellas alegres sino tan sólo bañarnos con su llanto y, lo que es aún más triste, disfrutar de él en alguna noche romántica o alegrarnos al pedirle un deseo a una lágrima. Pienso en el instante en que te beso y me besas, en que siento la piel de tu rostro, en que acariciar tu cabello se convierte en una exploración por caminos fértiles, en que al fin te tengo. Pienso en las nubes y también en las nuves, en los niveles y en los nibeles, en los hay, ay, ahí, en los azules, los verdes, los rojos y los cafés, en que todo forma parte de una máquina o un caleidoscopio o un destino, en que todo lo descrito puede reducirse a tan sólo una posibilidad, una de millones o billones o trillones de posibilidades, pero que han tomado estas formas y que todo ello debe trascender a algo que quizás algún día logre conocer...y quién sabe si en descubrirlo se va otra vida más.

Mujer sin cabeza

2010-08-20T22:59:00.000-07:00

-"¡Pobre de la mujer descabezada que corre por los adoquines!"

Gritó Erastófanes, mientras la mujer corría de un lado a otro de la calle, esquivando a los autos, recogiendo las cosas que se le caían, huyendo de todo.

-Ay! -Dijo Erastófanes- ¿Cuándo será el día en que el pensar le sirva de algo a esta muchacha? Si ya comienza a parecer imposible que transite sin correr devolviéndose a casa por algún artículo olvidado. ¿Y yo? ¡Para qué decir! Ya tuve que instalar en mi kiosco un mapa de la ciudad con todos los puntos de referencia importantes, colgar un reloj y hasta ponerle alarma a las 22.00 hrs. Pero bueno, qué se le va a hacer, ella es la mujer sin cabeza que corre por los adoquines así como yo soy el vendedor del kiosco. ¿Cómo? Ah! A docientos las galletas, señora De Lewis.

Comiendo sus galletas, tranquila, camina por la plaza la señora De Lewis, cuando derrepente...
-Y ahí vamos denuevo. ¡Pontela sobre los hombros no en los codos ni los pulgares! ¡Esta muchacha nos va a dejar sin cabeza a nosotros! dice De Lewis a Camilito.

Jugando con su emboque, Camilito ve igual que ayer y que antes de ayer a la mujer sin cabeza corriendo por la calle, saltado las veredas, volando sobre las escaleras para alcanzar el tren. Continúa jugando y vuelve a verla, ésta vez en dirección opuesta. Ella lo ve, lo reconoce y lo saluda. Él responde y le pregunta:

-¿Dónde dejaste tu cabeza, mujer sin cabeza? A lo que ella contesta:

-Justo donde la tuya no lo piensa.

Camilito queda desconcertado, al comprender que ella no tenía remedio alguno, es decir, que nunca volvería a tener su cara tras la nuca y frente al mundo. Surgieron en él cientos de interrogantes, pero a ninguna encontraba respuesta. Un día completo transcurrió, hasta que volvieron a toparse. Ella se veía un poco más tranquila que otras veces; no tenía sus mejillas coloradas, ni la respiración agitada, ni sus ropas desordenadas y,lo que es aún más increíble, no iba corriendo. Entonces Camilito se acercó nuevamente y, tomando la mano de aquel cuerpo sin cabeza, dijo:

-Tienes razón, no puedo pensar en qué lugar tus ojos miran. Pero sí puedo creer que quisieras que ahora me estuvieran viendo a mí. Lo que sucede es que tienes miedo, quizás.

-¿Miedo? -Dijo la mujer sin cabeza- ¿A qué?

-A que cuando tu cabeza comience a pensar, tu corazón deje de latir. Pero eso no es así. Sentir y pensar, a la vez, te hacen estar completa. Claro, hay quienes sólo utilizan la cabeza y sí, muchas veces ellos causan daño, pues de tanto pensar caen en absurdos y se alejan de lo fundamental...pero tú, sin cabeza, no haces más que vivir en medio de un caos que no alcanzas a comprender...Bueno. Siguiendo las palabras de la señora De Lewis, ¿Vas a ponértela otra vez, sobre los hombros?

Y lentamentente su camino emprendió, ya que al fin la mujer sin cabeza recordó dónde su cabeza olvidó; estaba ahí, sí, junto a su corazón, pero tan al fondo que ya casi no veía el sol. Poco a poco su vista de luz empañó y siendo así, nunca más nada perdió.

F I N

A modo de reclamo (carta a mi escritora)

2010-08-03T22:58:00.000-07:00

Después de mil y una ideas desechadas, después de frases bellas y otras horribles, después de océanos de inteligencia y de universos de estupidez, después de darse cuenta de realidades paralelas, tecnológicas, contemporáneas y -sobre todo- reales, después de atarse los zapatos a la cabeza, la blusa a la cadera y el escote a la rodilla para lograr seguir viva, después de medir las distancias con relojes de arena, imaginar al hombre imaginario, pasear por entre cerros y escaleras, después de luces de ciudad, humor intelectual y desfachatez, después de amores y amoríos, después de haberme desechado, te escribo.
Soy yo, sí, yo, éste "sitio web" ¿Creíste que mantendría el silencio por mucho tiempo? Entonces te equivocaste. Estoy aqui reclamando mi derecho a ser publicado con la más pura de las honestidades y con la más luminosa de las transparencias. Quiero que vuelvas a dejar en mi tus ideas ya que de otra forma, las telarañas cibernéticas se apoderarán de mí y ya no serviré de nada pues recuerda que en la era tecnológica todo se mide por su utilidad y efectividad. Harto estoy de que ingreses tu contraseña, me ilusiones al teclear un par de frases y al final lo borres todo. Quiero en mí jitanjáforas, sinécdoques, acidez y palabras de amor. También deseo una que otra historia surrealista, algún comentario marxista y sí, también, el infaltable detalle existencialista. Quiero discursos narrativos, expositivos y argumentativos. Estoy hecho para ser tallado en palabras. Habito un mundo que si bien aparenta ser cercano, es totalmente intangible; hablo desde las profundidades de las señales invisibles, desde el mismísimo aire es que proyecto mi voz y un sol y un satélite me traen devuelta hacia ti. ¿Aceptarás mi plegaria?

Con cariño y dolor por tus desprecios, se despide atentamente:

(TODO LO QUE VES)

Línea de colores

2010-07-29T22:39:00.000-07:00

En el frío mundo exterior el paisaje se muestra magistral y glorioso, con todo el ímpetu que le entrega el saber que es ese SU lugar de modo que nada ni nadie lo puede mover de ahí. Entonces sucede que la velocidad nos transporta en un taxi o un colectivo o un auto cualquiera o una micro o en ese preciso vagón de metro predestinado a recibirnos y es ahí, donde las imágenes se mezclan y hay gente y hay arterias de cemento con venas blancas o amarillas tapizando las calles y hay luces, esquinas, semáforos, faroles, edificios interminables, casas pequeñas, arboledas... el movimiento veloz-feroz nos lleva a su ritmo y las formas van creando un uniforme horizontal casi imposible de captar por nuestros ojos, una línea de colores que recoge todos los tonos de su alrededor y escribe así una oración en el espacio que persigue nuestro pasar. Es así como se invierten los papeles y somos entonces nosotros quienes pasamos a instaurarnos como inamovibles, eres tú y soy yo y es quien quiera el que puede, con tan sólo un paso, anular distancias, dejar en cero el desplazamiento, moverse sin moverse y mirar cómo todo el exterior se abre en un camino cuyo fin pensamos saber mas desconocemos totalmente. El universo se mueve y nuestros pies lo detienen. Derrepente, imprevisible, espontanea y sorprendendentemente, es otro el que nos toma, se "hace" de nosotros aprovechando el devenir y nos integra a su mayúscula fantasía indivudual -(porque sí, cada uno vive su fantasía, se alimenta de sus ilusiones y crea maravillas individualmente, todos los días, en todas partes y a causa de cualquier cosa...eso es justamente lo que nos hace una colectividad de soñadores sin remedio, es decir, una comunidad utópica)- y al igual que un árbol o un semáforo en verde o un banquillo cercado por palomas palomeras palominas llenas de plumas y plumas y más plumas o una estatua, adornamos el paisaje de alquien que, en esa fracción de segundo, necesita de nuestra presencia para vislumbrar en el escenario del día, un pequeño detalle que recordar.

!

2010-07-17T22:44:00.000-07:00

¿Quién es el responsable de cargar con la culpa de una realidad irreal?

Pensamientos de metrópolis, con Jorge Luis Borges

2010-07-09T20:52:00.000-07:00

Mirar el río hecho de tiempo y agua

y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Arte poética - J. L. Borges

Hoy, (que es teóricamente "HOY" pero también es otras cosas, como "ayer", "duda", "existir" o "vida eterna", entre otras, claro está) junto a mi compañero, recorrimos la metrópolis santiaguina - santiaguesca - santiabunda y furibunda, esa que un Pedro de Valdivia fundó por el 1.500 y que un Michimalonco desfundó al mismo tiempo, y que ahora crece y crece, no para de crecer, no para de respirar aire sin aire, no deja de pisar la Tierra sin tierra, esa misma. Santiago de Chile.
Anduvimos por las calles céntricas, viendo qué aporte arquitectónico podríamos brindar para quitar uniformidad a las paredes grises de los locales de venta de repuestos, escuchando a un idiota hablar idioteces y convergiendo en el útil valor que cobran acá los audífonos. De pronto, un ciego y su bastón...más allá, un anciano pide limosna con el objeto de "pasar el frio"...en el metro estación Los Héroes la cultura pop hace su magistral entrada burlándose de los historiadores al llenar las paredes con fotografías de los futbolistas homochilensis y bueno, qué más se puede pedir.

Cito Textual: "Aquí hay una mezcla de olores que me produce náuseas...hay maní, smog, azúcar quemada, cigarro, papas fritas...puaj!" -S "A.C." G

En otra dimensión viven los colores libres de los murales porteños...

Pero, pero, pero!!!

Dejando atrás las nimiedades propuestas por Parménides en su tradicional Principio de NO Contradicción según el cual nada hay que pueda ser y no ser en un mismo tiempo y sentido y bla bla bla, leo a Borges y traigo a mi a "el oscuro", recuerdo...

"No comprenden cómo esto, dada su variedad, puede concordar consigo mismo: hay una armonía tensa hacia atrás, como en el arco y en la lira" Heráclito de Éfeso.

Sí, vivimos la vida y la muerte
Estamos sin estar
Somos y no somos
Que en la vida todo cambia
y aquel es el inicio de la permanencia
un indicio de que la existencia
es tan absurda y sinsentido
mientras así lo pensemos
y que es tan coherente y conciente
mientras así lo queramos.
Que todo tiende al desorden
y ése es el orden natural
que el devenir es un río eterno
contra el que es imposible nadar
dejar que todo fluya
dejar que el sol salga
dejar que la luna brille
y que la muerte mate lo que tenga que matar,
porque tanto como la pena es causa de alegría
muerte también es causa de vida.

Entonces Santiago...

Una vez más llego hacia ti
me ocultas bellezas
me regalas grises
me dices la verdad
y me mientes en cada esquina.
Pero también debo decir
que hay postales lindas en la costanera
que los tributos de quienes más tienen no son tan
(groseramente)
inutilizados en las evasiones
y que con ellos las luces
con ellos las artes del paseo Lastarria
sus cafés y sus plazas.
Eres en ti mismo, hogar de ricos muy ricos
y de pobres ricos en pobreza
Eres en ti mismo, paisaje bello
urbe de luz nocturna
arquitecto de masas
paraíso de soledades.
Eres tú la fealdad y la belleza
la ingratitud y la unidad
el horror y la esperanza.
Eres la maldita prueba sobre la existencia del todo y la nada en un mismo tiempo y sentido.

Entonces, cuando el día de mañana (que es "MAÑANA" teóricamente, mas puede perfectamente no ser) abra la puerta y comience a conducirme, a hacerme cargo de mi ser y experimentar el estar, veré el claroscuro de las calles, las nubes llenando el cielo y dando espacios al vacío, el smog contaminando el aire y los átomos de oxígeno llenando tu boca y la mía de vida y calor... Los árboles nos mostrarán su desnudez de invierno, el frío nos hará estar más juntos como dos cuerpos que se necesitan en la unidad fundametal del amor y su locura, los edificios decorarán los cielos con sus vidrios y en ellos se reflejarán las aves en su vuelo libre, los semáforos no nos detendrán y, cada uno de los soñadores que luchen por nunca dejar de soñar en medio de todo este tormento, (artistas callejeros, tarotistas, músicos de orquesta con público de vereda, artesanos, estudiantes, y más, muchos más) celebraremos cuando al fin de la jornada, nuestro cuerpo descance satisfecho por la labor realizada.
Y las plazas con sus verdes! y las fuentes con su agua! y los autos con sus colores! y la gente apurada! todo! todo! en perfecta armonía con el caos y el orden!

-(La culpa es de Borges, y del tiempo que he pasado sin leerlo y del tiempo que me ha hecho reencontrarlo. De todos modos, es una culpa maravillosa.)-

Pasos para VIVIR

2010-06-30T21:36:00.000-07:00

Paso 1: Asumir el peso de la historia.

(Asumir que hoy tengo una caja de recuerdos. Asumir que los años no fueron en vano, que los lazos fueron bellos, que los aires dieron vida y que todo esto quedó escrito).

Modo: Indicativo.
Tiempo: Pasado Perfecto.
Verbo en participio: Vivido.
Conjugación en primera persona singular: YO VIVÍ.

Paso 2: Comenzar a proyectar nuevos futuros.

(Comenzar a soñar, empezar a vislumbrar nuevamente el infinito. Aspirar a ser una con el cielo, a ser estrella, ser mar anchoazulinterminable, ser lo nuevo...comenzar a construir y re-construir los caminos, a armar y des-armar los pilares, atar la cordura a la locura y ver qué tal la nueva mezcla, lo nuevo...sembrar lo nuevo...)

Modo: Indicativo.
Tiempo: Futuro.
Verbo en infinitivo: Vivir.
Conjugación en primera persona singular: YO VIVIRÉ.

Paso 3: Mirar la realidad.

(Aterrizar en la luna nuevamente (en la mía, ya que Don Jenaro también me la regaló a mí xD). Observar mis manos, ser dueña de mi mente otra vez, abrazar la lluvia, los pastos, la tierra seca que llenó de polvo los libros. Ser palabra y ser una con el silencio. Cobrar al pasado la debida experiencia y avanzar con ella en los bolsillos. Mirar el mundo. Estar en él. Ser yo en él. )
Modo: Indicativo.
Tiempo: Presente.
Verbo en gerundio: Viviendo.
Conjugación en primera persona singular: YO VIVO.

Paso 4: Abrir la ventana al exterior.

Y tener junto a mi a los queridos, completar el conjunto, tenerlos, disfrutarlos, sentirlos...VIVIRLOS.

Yo vivo, Tú vives, Él vive, Nosotros vivimos, Vosotros vivís, Ellos viven.

"Bueno es ir a la lucha con determinación
abrazar la vida y vivir con pasión
perder con clase y vencer con osadía
porque el mundo pertenece a quien se atreve.

Y...

¡La vida es mucho para ser insignificante!"

Charles Chaplin

Nota: El paso 5 no tiene espacio definido en los tiempos y modos verbales porque está construído por un nosotros (primera persona plural) transformado en singular y, de este modo, además de evidenciar la enorme falencia no prevista por los lingüístas del mundo, -¡¿cómo es posible caballeros?!- dejo de manifiesto mis más profundas, puras y hermosas ganas por seguir creando junto a ti y tu bella locura un lenguaje nuevo, propio y secreto que no se ajusta -ni busca ajustarse- a las reglas impuestas por los convencionalismos y que, aun cuando las rompe, es capaz de construir puentes indestructibles.

Cosas que no son

2010-06-13T22:35:00.000-07:00

Paseó por laberitnos de cristal desde un amanecer lejano hasta hoy, bueno, hasta ayer. Miró los cuadros y las imágenes que en ellos habían; vió ideales, vió sueños, vió metas alcanzadas, vió amistades y lazos verdaderos, vió cómo todo lo que quiso lo tuvo. Avanzó por el corredor. El frío congeló sus palabras, las uniformó, cuadró su mente. Corrió a la puerta. Entró en un cuarto donde la luz la impactó tanto que, en un principio, la cegó completamente, pero ya pasados unos cuantos minutos le mostró aquello que buscaba desde tiempo inmemorial: la verdad.

Supo cuántos soles fueron falsos, cuántos seres transitan el camino de la crueldad como opción, cuánto de todo lo que dió nunca quiso ser recepcionado, cuánto de todo lo que tuvo nunca quiso.
El cristal la envolvió y la petrificó con su abrazo. Ella no opuso resistencia alguna...no habían motivos para hacerlo. Desde afuera, un ave voló y se instaló delicadamente en su brazo, casi sin tocarla, casi sin ser, y sin saber que ella estaba ahí. Cantó. Su canto talló en el cristal un nuevo ideal. Y si miras desde lejos, sin miedo, puedes ver la palabra "LIBERTAD" dibujada en su cabello.

Y es que sí, es verdad, la decisión radica en el conocimiento. El problema es cuánto de aquel nos hace realmente felices...

Sueña la estatua de cristal con volver a sentir que tiene en sus manos cosas que sí son.

Mira

2010-05-30T21:44:00.000-07:00

Mira y ve todo lo que hay dentro de mí
ve el océano, el cielo, las amapolas, las cosas.

Llega con tus ojos hasta parajes olvidados
y revívelos con un beso
o una canción…

Juega entre los escombros y las cenizas
adivina cuántas noches te soñé
desde mi otra vida y hasta hoy…

Recorre con tu mirada todo aquello que
Sólo existe para ti.
Sólo muere por ti.

Échale un vistazo
-por si viene al caso-
a cada semilla que desde el primer beso
entre tu alma y la mía,
sembré.

Y mira cómo han crecido
cuán grandes están
cuántas hojas y flores brillan…

Mira también lo que hay fuera de mí
mis imágenes en otros rostros
todo lo que fui antes de ser quien soy.

Y es que todos esos ríos
se convirtieron en fuertes manos
y me subieron en la barca que me llevó hacia ti.

Mírame una vez más
ve mi piel, mi boca, mis brazos
el dibujo con que el espacio me regala un inicio y un fin.

Ve mis pies, mi espalda, mis hombros,
mis costillas, mi nariz, mis dedos,
mis piernas, mi vientre, mis párpados.

Seré la imágen que te acompañe al paraíso
la figura que cuidará tu fantasía al dormir
el reflejo de tu esperanza...

Mírame y ve.

-Porque siempre debiste ser mía.
-Me encanta que pienses así…
-Pero es que es verdad…
-Sí amor, es verdad.

Lluvia

2010-05-14T07:37:00.000-07:00

Gotas de cielo en la cara
la nube corre
el viento vuela
el mar grita con su voz de hombre
mientras la sal besa sus olas.
La escalera no entiende
cómo albergar tanto llanto
y las estufas, las chimeneas
entregan abrazos en cada suspiro.
Solloza la zapatilla
cuyo bajo precio trae un alto costo
expresado en cada "clic", "clic".
Se pregunta, triste:
Que acaso la lluvia, no cae toda de un mismo cielo?
Por qué soy entonces la única que llora?
que advierte el calcetín?
que hace "clic"?
Siente la llave abriendo el paraíso
el cable, el enchufe.
Llega su rescate al fin:
con fuerza sopla el secador de pelo
y logra así, descanzar en paz.

Es que...

2010-05-08T11:11:00.000-07:00

¿Comamos algo rico y vamos a ver una peli?
¿Porqué los árboles se desvisten en invierno?
¿Si lo tuvieras aqui, qué le dirías?
¿Me esperas CINCO minutos?
¿Y qué pasó con Hosteo Porosis?
¿¿¿Por qué ketchup en sólo una mitad y mostaza sólo en la otra???
¿Me acompañas hasta Praga?
¿Qué frutas?
¿Vamos a besarnos hasta que acabe el mundo?
¿Y en Arica se ven más estrellas fugaces?
¿Aceptarías tener en tus manos mi alma desnuda?
¿Me prestas un pijama, amore?
¿Cómo logras que tus palabras sean aliento, dulce, fuego, luz de medio día?
¿Cómo? ¿Que en la Teletón nos podrían hacer pagar en calidad de codeudores solidarios?
Y si te doy la vida por un beso, ¿Me das tu alma por una noche?
¿Porqué no entiendes que no quiero hablar inglés?
¿Vamos a decirle al mundo que los sueños y la realidad no son dimensiones diferentes?
¿Vamos a crear juntos?
¿Y en qué lugar de la historia de los tiempos habrías sido feliz?
¿Cuánto tiempo te demoras en sacarle una sonrisa a las señoras en la calle?
¿Y la máscara no eres tú con otra cara?
¿Cuántos serán los minutos que el reloj nos regala para extrañarnos?
¿Vamos por un "siba"?
¿Quieres mi esperanza, mi luz, mi aire, que mis ojos sigan cuidando tus sueños y que mis manos sigan buscando las tuyas, sientiéndolas, amándolas?
¿Quieres que nuestra ilusión dure para siempre?

6 de mayo

2010-05-06T20:11:00.000-07:00

Sí, ya hice la cama, te subí la cortina y le dí comida al leo. No, no me heché perfume. Pero es que me da lata! además que el Julio tiene cerrado a esta hora...¿Qué? ¿Que ni lo tocaste? No importa, te lo comes igual. Jajajaja, "viborita" xD. ¡Pero no nos acuses! ¿Qué? ¿Donde el tio pello? No po Otita!! no te vayay!! Si ahora nos vamos a portar bien...Noooooooooo son la una y media y viene la tía Paulina! Mmm...es que hoy en el colegio pasó algo extraño cuando fui al baño en el recreo...mis compañeras dicen que es ESO...tú crees que...mmm...bueno, te haré caso, me voy a acostar y espero el chocolate caliente que me llevas, ¡pero no digas que estoy "enferma"! Oti, tengo miedo, ¿me puedo acostar contigo? Ya, tres padres nuestros y dos ave maría. ¿Y las hermanitas Traverso se quedaron solteronas? ¿Te pongo los casettes de Alberto Cortéz y Francisco Canaro? Uuuy, estás helada como piedra y yo tengo mis patitas congeladas, ¿me prestas el chal para envolverme? Con que Pedrito Fernández y José Antonio Gómez...mira tú ah... Se va a llamar "Matías" no "Sofanor". Así que se fue al norte...y nunca más supiste de él? La tía Lidia, la abuelita Cota, la tía Amelia. Yo quiero ir a un San Ramón! Pero está bien que no le hayas dado pescado frito, no tienes que sentirte culpable porque no sabías lo que iba a pasar...

Seis años...mucho sin ti y poco comparado con toda una vida...
¿Dónde estás?
¿Con cuántas alas vuelas?
¿Puedes vernos?
¿Lees esto ahora?
¿Sabes algo? ¿Sabes todo?
¿Puedes ver los colores del amanecer?
¿Qué hay de este mundo en el tuyo?
¿Apareces realmente cada vez que te soñamos o es sólo una ilusión?
¿Guardas algún rincón cerca de ti para cuando nos encontremos?
¿Te dan pena las lágrimas que brotan cada vez que la ausencia nos apuñala el recuerdo?
¿Cómo te gustaría que fueran las cosas aquí?
¿Nos extrañas tú también?

¿Puedes oírnos Otita?

Sin voz

2010-05-02T21:46:00.000-07:00

Gritó muy fuerte ese día en la mañana, pero quienes ahí se encontraban parecieron no oír nada. Después comenzó a escribir y envió sus mensajes a través de distintos medios: palomas mensajeras hacia los vientos, botellas de vidrio hacia los mares, teléfonos conectados a parlantes gigantes, pero nada, no sucedió nada…no hubo reacción alguna, mucho menos la que ella esperaba.
Al otro día decidió juntar sus escritos con unos dibujos y unas fotos, sacarlos a la calle y depositarlos en paredes, veredas, letreros, plazas o cualquier cosa que sirviera para que lograran verse y a medida que los iba dejando también le iba contando lo que le sucedía a la gente que pasaba por su lado para obtener así una mejor difusión. En su labor visitó museos, negocios, grandes edificios, importantes empresas…y aun así su mensaje no lograba llegar a destino. Sus manos temblaban, sentía mucha sed y sus pasos ya comenzaban a cansarse.
Sentada en una vereda, observó el vaivén de los autos, las peleas de los perros callejeros,el tránsito imparable de esa masa de gente apurada. Observó a una pareja que por ahí caminaba, juntos, enlazaban sus vidas a través de sus manos y un mundo diferente y dulce parecían habitar.
Fue ahí cuando se dio cuenta que había estado gritando al vacío desde la mañana anterior.

El Refugio del Futuro

2010-04-11T20:26:00.000-07:00

He comenzado una nueva novela, de esas que deben ser acompañadas por café y chocolates. Llega hasta mí recordando la belleza en lo simple y ha experimentado una metamorfosis pasando de ser un libro a una musa. (Porque no existen los “musos”, ¿cierto?)
Como toda lectura novelesca, hizo surgir en mi mente ése mágico viaje por dimensiones atemporales e inexploradas, llevándome a un sitio en el que nunca antes me había visto: mi refugio del futuro, el espacio de mundo que voy a crear y en el que descansaré una vez la adultez se apodere de mis años. No es la casa en la que viviré cotidianamente, a ella mi imaginación todavía no la alcanza. Pero siento que es mucho más importante que ella. Sorprendente, ¿no?
Lo veo grande, sí, es muy grande y muy bello. Está situado en el sur de Chile, en uno de esos lugares de verde y café, de raulí y alerce, de lluvia, humo de chimenea y leche fresca. Está hecho de madera, tiene alfombras, fuego y vino tinto. Como es grande, alberga en sí varias habitaciones, lo cual fundamento en aquella noción de familia-clan que tiene sus raíces, a su vez, en ése clan de mi infancia que sólo me abandonaría a los quince años por razones de muerte y pena…y que aún anhelo volver a tener. Cada habitación es especial, decorada con colores de otoño, flores y cuadros, para dar así esa sensación de sabiduría que entrega lo rústico. Tiene una gran biblioteca en la que se encuentran todos los planetas: desde Agatha Christie y sus novelas policiales, pasando por Allan Poe junto a sus colegas poetas malditos, los clásicos de Homero, la gran burla de Miguel de Cervantes, la belleza de Segismundo en la obra de Calderón de la Barca, los relatos de los tantos novelistas latinoamericanos llenos de esa realidad mágica propia “del mundo del sur”, los cuentos de ciencia ficción –(o “ficción científica” como dicen los críticos, a quienes apoyo)-, literatura infantil, poesía de todos los tiempos, crónicas, ensayos, doctrinas políticas, obras de teatro y todo cuanto pueda ser devorado por los ojos y la inmensidad del pensamiento. Tiene una mesa muy grande instalada para los almuerzos y las comidas familiares, dispuesta a escuchar conversaciones sobre tiempos pasados, actualidad nacional, música, teatro, religión, deportes, críticas, sexualidad y cualquier cosa que en otras mesas resulten tabú. Nada de televisión hipnótica que se adjudique el monopolio de la atención individual para crear un silencio sepulcral en orden a escuchar lo que dicen las noticias sobre asaltos y decomisos de cocaína en todas aquellas poblaciones que día a día tachan de “marginales” para que las marginemos.
El refugio está marcado por un olor, conjunto de muchos olores que mezclados le dan aquella identidad única: frutas, carnes, quesos, flores, tierra húmeda, pasto, tortillas de rescoldo y leña, son su principal huella. Está al lado de un bosque por el que, como es de esperar, pasa un riachuelo que inunda todo con su ruido y baña de agua aquel verde y que, probablemente, sea el que cobije mis cenizas cuando mi cuerpo ya no exista.
Lo veo en invierno, lo quiero en verano, lo añoro en primavera y lo siento en otoño. Sé que será mío pero nunca SÓLO mío, pues por él transitarán niños, amigos, familiares y, espero, que también lo haga aquel hombre que se quede junto a mí…compartiendo el queso y el vino tinto, la chimenea, el bosque y el raulí...
Cuando retomé la lectura, me di cuenta que estuve fantaseando desde la página 68 hasta la 70 y me vi obligada a retroceder para eliminar la distancia entre mi narradora y yo. Fue necesario si, que antes de seguir, acudiera al rincón secreto y tomara el último chocolate que me quedaba.

El Arte: Breve discurso argumentativo sobre la cuestión sujeto-objeto

2010-03-31T19:16:00.000-07:00

Como quien diría “por respeto”, surge en mí la pregunta, la preocupación y, aun más, la alarmante sensación de temblor frente a premisas instaladas ya como verdades verdaderas más conocida como P E R T U R B A C I Ó N. Esto, por causa de una cuasi pueril discusión con dos infantes mayor principiantes apenas en el vivir, fantasistas de realidad aún, mágicos y ricos en inocencia e ignorancia, que me atacan con su discurso atosigado de subjetivismos y relativismos a propósito de un tema con alto contenido de dudas inherentes como lo es el Arte y, todavía más; la apreciación artística.
Su premisa: “No existe obra artística mala, todo es relativo al gusto personal en virtud del subjetivismo intrínseco que presentan las artes en general”.
Mi premisa: “Hay obras artísticas malas y otras que ni siquiera alcanzan a posicionarse en esa categoría. Punto.”
Sus bases: “No existen parámetros para medir la producción artística pues cada pintura, novela, escultura, obra teatral, etc., posee características que pueden significar distintas cosas para las distintas personas que las aprecian en base a su historia de vida, gustos, experiencias, proyecciones o creencias, entre otros muchos factores que se definen como los únicos elementos válidos a la hora de la valoración de un resultado artístico. Los parámetros objetivos que intenten determinar lo que es bueno o es malo yerran desde su origen pues nada hay que sea bueno o malo en sí mismo”.
Mis bases: “Las categorías existen antes de que lo hiciéramos nosotros. Hay un arriba y un abajo, una verdad y una mentira, un hermoso y un horrible, un bien y un mal. ES, más allá de lo que podamos considerar, pues no es el humano lo único cierto (o incierto) que interactúa en éste tiempo y éste espacio. Si bien sería bárbaro de mi parte negar que existen ciertos objetos constituidos como causa y efecto a propósito del resultado de un acuerdo convencional que surge de la voluntad de los sujetos, también es innegable que ya están constituidos como causa y efecto y que, por lo tanto, ocupan un lugar fuera de nuestro gran ego. Por consiguiente, puedo afirmar que existen parámetros para evaluar la creación artística y que, si obras que se consideren “artísticas” no cumplen con éstos o al menos con las exigencias básicas impuestas por los mismos, entonces la obra será mala o no será artística”.
Sus garantías: “Ni la mejor escuela o academia puede otorgar talento a quien no lo tiene naturalmente ni asegurar una perfecta llegada de la obra creada, porque todo es subjetivo. El apreciar una obra artística es una comunión de elementos emocionales que pueden llevar al apruebo o rechazo según lo que cada individuo sienta”.
Mis garantías: “De nada sirven las ideas que no se realizan, las palabras que no se dicen ni el talento que no se trabaja. La realización, el comunicar y el trabajo son factores objetivos compuestos cada uno, a su vez, por muchos otros factores que encausan la producción hacia un resultado artístico. Por otro lado y, cambiando la perspectiva de análisis, quien realiza una cosa que para él cabe ser tildada como “obra de arte” no quiere decir que efectivamente lo sea.”
Sus respaldos: Ninguno.
Mis respaldos: Ninguno.
(Entiéndase por “respaldo” cualquier documento, archivo, información, autor, ciencia, etc, que apoye lo afirmado en la Tesis. Lenguaje y Comunicación, plan común, 3º medio según los planes y programas del Ministerio de Educación.)
Finalmente, y como en todo debate, no hay un ganador ni un perdedor sino un enfrentamiento de ideas opuestas. De este modo, NUNCA NOS PUSIMOS DE ACUERDO NI LLEGAMOS A NADA PORQUE MÁS ENCIMA MI MAMÁ NOS HIZO CALLAR Y ME MANDARON A LAVAR LA LOZA.
En mí quedaron las interrogantes sobre la validez de cada una de las ideas, sobre la verdad, sobre los conceptos, sobre la esencia de lo que debatíamos –ya que nunca establecimos a qué estábamos llamando “Arte”-, sobre los cánones de la estética y la utilidad de la técnica en contraste con la emoción libre, etc., etc., etc.
Juzgue usted, mi buen lector.

Nocturno

2010-03-23T20:24:00.000-07:00

Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre
se escucha que transita solamente la rabia,
que en los tuétanos tiembla despabilado el odio
y en las médulas arde continua la venganza,
las palabras entonces no sirven: son palabras.

Balas. Balas.

Manifiestos, artículos, comentarios, discursos,
humaredas perdidas, neblinas estampadas.
¡qué dolor de papeles que ha de barrer el viento,
qué tristeza de tinta que ha de borrar el agua!

Balas. Balas.

Ahora sufro lo pobre, lo mezquino, lo triste,
lo desgraciado y muerto que tiene una garganta
cuando desde el abismo de su idioma quisiera
gritar lo que no puede por imposible, y calla.

Balas. Balas.

Siento esta noche heridas de muerte las palabras.

----o----

Rafeal Alberti

Mañana

2010-03-18T21:43:00.000-07:00

Mañana despertarás para oír eso que aun no alcanzas a sentir acariciando tus oídos,
verás
que las calles siguen con toda su gente
que las nubes son más grises y más blancas
sin que por ello mute su esencia.
Pasearás nuevamente por los mismos ríos
contrariarás el mismo cauce
una y otra vez
y no te cansarás
porque...
¿Sabes qué?
la contrariedad es tu forma de afirmar
y ya aprendiste a amar eso.
Mañana abrirás la puerta
sí, la misma que ha permanecido cerrada y hasta mutilada
por miles y miles de años
para asombrarte con lo que hay detrás
y al fin sentir eso que se llama "vida" corriendo por tu piel.
Fuera angustia
adiós encierro
nunca más fracaso.
¡Nunca!
Es tan fuerte sentir cómo malditamente sangran tus rodillas
mientras debieras (DEBIERAS) estar danzando junto al mar...
Y lo que quisiste, ¿En qué olvido quedó?
Y lo que soñaste, ¿En qué viaje se extravió?
Mañana...
el sol estará reinando desde el cielo
gobernando las luces de un mundo perdido
y tú estarás creando la sombra del existir
bajo un árbol
o un umbral
y no importará más...
Recuerda,
¡por favor hazlo!
Mañana...
Mañana...
Otro día será.

Histeria

2010-03-14T08:58:00.000-07:00

La verdad es que cuando se pasa mucho tiempo encerrado, teniendo nada más que vagos acercamientos con los individuos de tu misma especie y metiendo a presión cientos de palabras, datos, informaciones varias, etc en tu cabeza, sueles comenzar a padecer ciertos transtornos...por lo mismo, dejo con ustedes una breve pero trascendente reseña histórica sobre uno de los trastornos más comunes de todos los tiempos: La Histeria.

"En la época de Hipócrates, se creía que el útero era un órgano móvil, que deambula por el cuerpo de la mujer, causando enfermedades a la víctima cuando llega al pecho. A este desplazamiento se le atribuían los trastornos sintomáticos, esto es, la sofocación o las convulsiones.

La etimología de la palabra recoge, por tanto, esa idea: la histeria como una enfermedad del útero y, por lo tanto, propia de la mujer, que causa trastorno en el comportamiento psicológico.

A lo largo del siglo XIX y desde hacía cerca de mil años atrás, los médicos trataban a sus enfermas por medio de masajes de clítoris hasta que conseguían alcanzar el orgasmo, momento en que aplacaban su mal. A partir de 1880 los casos se fueron multiplicando convirtiéndose en excesivos.

Durante la década de 1890, época en que hubo una epidemia de histeria, los médicos creyeron encontrar el medio efectivo para calmar la enfermedad: el uso de vibradores y consoladores; desde antiguo se conocía el mal suponiendo que todo partía de lo que los griegos llamaron útero ardiente debido a la ansiedad de las mujeres, su estado de irritabilidad, las fantasías sexuales y, sobre todo, una excesiva lubricación vaginal. Lo achacaban al estado de frustración en que se encontraban.

Al ser una enfermedad, las mujeres acudían periódicamente a recibir tratamiento médico, dándose así por aceptada la práctica y encontrando en muchas ocasiones en la consulta lo que no conseguían en su casa.

En la actualidad ha quedado descartada esta postura, considerándose que no existe relación alguna con el útero y que no es una entidad exclusiva de las mujeres."

Fuente: http://es.wikipedia.org/wiki/Histeria

Derechomático

2010-03-11T04:41:00.000-08:00

Pauta de elaboración de microcuento

Título: Derechomático
Contexto: CC FF (Casa Central Fría y Fome)
Objetivo: Dar a conocer el margen cotidiando que poseen hoy los futuros abogados del país, que permitirá a la sociedad en su conjunto, gozar de profesionales con una amplísima visión de mundo.
Motivación: Estado de shock constante ante la imposibilidad y la sorpresa y la frustración, todo junto, mezclado, producto de la vida sobrellevada en el ya mencionado contexto.

-o-

Derechomático

- Hola! ¡tanto tiempo sin verte! ¿Cómo estay? ¿Cómo te fue con el terremoto? ¿Esta bien tu familia?
- Sí, por suerte nadie salió dañado, lo único que pasó fue que se anduvieron soltando unas paredes, las del jardín que dan a la casa de al lado, pero más allá de eso nada más…
- Oh, qué bueno, porque está la cagá en todas partes, yo veía las noticias y de verdad que me daba pena.
- Si po, si en el sur quedó todo abajo…
(silencio)
- Mmm…
- Mmm…
(silencio)
- Está haciendo frío…
- Sí, como que corre un viento helado…
(silencio)
- Mmm…
- Mmm…
(silencio)
- Oye y tienes exámenes ahora?
- Si wn, me quedé con dos.
- Ah pero no es tanto, yo me quedé con cuatro y te lo encargo!
- Chiuuuuuu
- Sí pero ya pasé dos y ¡vamos que se puede! Hay que seguir no más.
- Ah demás po, pero no tuviste vacaciones ni nada.
- No po wn, qué vacaciones, osea desde el 15 de enero de cabeza estudiando, lo que pasa es que estoy justo con los créditos así que tengo que pasar sí o sí.
- Complicado…oye y tienes alguna duda, porque denantes me ibas a preguntar algo.
- Ah sí po, es que quería saber si me ayudabay con procesal porque estoy super enredado con la materia. Es que me hace Rajone y no le cacho una.
- Oh! Ese loco es cuático, ¿supiste la que hizo en la prueba oral el año pasado con los mechones del 01?
- No, ¿qué onda?
- Nada po, que estaba tomando una prueba y le contestaron una wea que estaba mal, entonces el loco se enojó y no halló nada mejor que hacer mierda un ventilador que tenía al lado.
- Naaaaaaaa ¿me estay?
- No! Si es verdad! Y de ahí claro, empezó a rajar a todos los que siguieron pasando después.
- Puta que mal…ese viejo está pitiao wn.
-Abogado po.
- Si po, abogado…
- Ya oh, voy a estudiar que me dio susto, en volá el loco ahora se hecha una silla o una tacita de café de las que les llevan.
- Jajaja, dale. Ah pero espérate, ¿cachaste que en la comisión de civil está el loco que te hizo clases en 2º?
- Oh! No tenía idea.
- Y supiste la última? Cacha que en los exámenes en diciembre… (blablabla)

ETC…

-o-

Análisis: 7 de cada 10 minutos de conversación se basa en Derecho.
Conclusión: Pobrecito país que tendrás entre tus empresas, instituciones educativas, fundaciones varias y organismos públicos a gente incapacitada para tratar con gente.

Mariposa

2010-03-07T14:42:00.001-08:00

"Tu tiempo es
ahora una mariposa
cabecita blanca, delgada, nerviosa
Siglos atrás
inundaron un segundo
debajo del cielo
encima del mundo"

S. Rodriguez

(...)

2010-03-06T18:59:00.000-08:00

La soledad- Pablo Milanés

La soledad
es un pájaro grande multicolor
que ya no tiene alas para volar
y cada nuevo intento da más
dolor.

La soledad
anida en la garganta para esperar
el grito que se arranca con su
cantar cuando llega el silencio
del desamor.

La soledad
a veces tiene ganas de acompañar
el rostro que recuerda mal
aquel amor que nunca fue para
soñar.

La soledad
inventa la más bella aparición
remueve los rincones del corazón
para quedarse sola la soledad...
con su niñez
su mocedad
con su vejez
para llorar
para morir
en soledad...
-0-

Yo no sé vivir así...

Retazo(s)

2010-03-06T09:41:00.000-08:00

"Libertad"

A veces pienso que la libertad es como un pequeño frasquito con tapa hacia
el mundo...
es entonces cuando me pregunto qué lugar ocupo yo dentro de aquel frasquito,
qué tanto tiene que ver conmigo mi libertad
cuánto puedo hacer por ella y cuanto queda entregado inexorablemente a los recovecos
de la imaginación, de la sensación de atemporalidad y de cualquier otro pensamiento
inconcluso...
-o-

Como un espiral siento que caigo
en medio de imagenes e ilusiones rotas
no tengo miedo
tampoco alas
no quiero detenerme
ni continuar
simplemente caigo...
caigo mientras giro
giro mientras veo
veo que no avanzo
avanzo y muero.

-o-

Y la señora Julia Vial del programa "instrusos" hablaba sobre el examen
obligatorio de constitucionalidad
por el que deben pasar las leyes interpretativas de la constitución.
Mientras, en el otro canal,
el señor Piñera nombraba como Ministra de cultura a Anita Alvarado.
Eran ya las 8.35 y el despertador me molestaba desde hacía 15 minutos.

-o-

Mi terremoto

2010-03-05T18:21:00.000-08:00

Recuerdo de manera nítida aquella sala de clases con aproximadamente 35 alumnas y un profesor de filosofía hablando sobre las relaciones de causalidad. Se pronunció sobre el egocentrismo humano en cuanto a esa curiosa sensación que alberga de omnipotencia frente al mundo, y nos pidió que hiciéramos el alcance ya que, tal como sus palabras dijeron: "puede que mañana el sol no salga". Comprendí que cada idea que surge sobre el mañana sólo se fundamenta en una esperanza de vida incierta y frágil, tan frágil como nuestra carne y nuestros huesos y como todos esos pilares de sociedad construídos sobre nubes. Cientos de muros al suelo con un solo rugido de la Tierra, cientos de casas devastadas y cientos de personas con nada más que su ser.
Es así como veo que cada plan es una burbuja de ilusiones,que si hoy digo a alguien: "nos vemos" estoy haciendo uso de un conocimiento que no tengo y que hasta el proyecto más serio y concreto es nada más que una vaga proyección sentada en la libre disposición de algo que no me pertenece, que es el futuro. Lo que es peor, es que lo hago sin ninguna vergüenza.
Entran en juego diversos factores: la costumbre de estar acostumbrada, la inocencia, la ignorancia, el adelantarse a la eventualidad de los hechos, el querer que nuestra voluntad prospere ante la incertidumbre de lo incógnito, la inercia, el reglar la normalidad y conducirnos en base a ello,la no contemplación...Y creo que es por todo esto y aún por otras cosas que nos cuesta tanto sobreponernos a situaciones que exceden la esfera de nuestro control y determinación, porque creemos que nunca quedaremos al descubierto y no consideramos la posibilidad de ser arremetidos por la superioridad de aquella realidad que no podremos manipular jamás.
Todos los avances, todo el "progreso", las grandes construcciones y la más mínima
planificación, todo, queda sujeto a una esperanza y a una duda. Vivir, en conclusión,
significaría pretender sin saber y quién sabe si lo que hacemos es sólo morir la vida que dejamos viva el día de ayer, que en definitiva constituye lo único seguro.
Surge entonces la figura del instante. Sí, aquel espacio de tiempo unico en que un respiro o un beso, palabra, idea o sensación importa más que cualquier cosa y el universo confluye en una sola opinión: ser feliz.
Pero es justamente la felicidad el problema, ya que su perfección nos hace quererla presente y de ahí sólo hay un paso hacia la proyección y de ahí la construcción y de ahí la inercia y la esperanza...
Pregunto: ¿Justifica la felicidad, constituída como "causa final", cada lágrima precedente? o ¿Es mejor tener una causa o experimentar el devenir esperando nada?
Quisiera responder, mas mi humilde condición de humana no lo permite. Sin embargo,tengo la plena intención de dejar una puerta abierta a la detención, a la reflexión, a la duda. Porque la omnipotencia no existe, porque la seguridad del mañana es una ilusión y la existencia un momento dentro de infinitos otros perdidos en los espacios que el tiempo nos brindó con algún objeto desconocido.

Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda al reloj

2010-02-24T06:30:00.000-08:00

Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan -no lo saben, lo terrible es que no lo saben-, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj.

Instrucciones para dar cuerda al reloj

Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo. Sujete el reloj con una mano, tome con dos dedos la llave de la cuerda, remóntela suavemente. Ahora se abre otro plazo, los árboles despliegan sus hojas, las barcas corren regatas, el tiempo como un abanico se va llenando de sí mismo y de él brotan el aire, las brisas de la tierra, la sombra de una mujer, el perfume del pan.

¿Qué más quiere, qué más quiere? Átelo pronto a su muñeca, déjelo latir en libertad, imítelo anhelante. El miedo herrumbra las áncoras, cada cosa que pudo alcanzarse y fue olvidada va corroyendo las venas del reloj, gangrenando la fría sangre de sus rubíes. Y allá en el fondo está la muerte si no corremos y llegamos antes y comprendemos que ya no importa.

J. Cortázar

Yo educo, tú educas, él ¿educa?

2010-02-23T06:47:00.000-08:00

(Señor Corales: - Ahí estaba el show de los monos amaestrados, un fuerte aplauso para ellos y sus respectivos maestros que hicieron gozar a todos nuestros niños con sus traviesos saltos y piruetas.

(Público ovaciona)

Señor Corales: -Y ahora, respetable público, les pido a todos que se apronten para disfrutar del mejor show que hayan visto en sus vidas. Prepárense damas y caballeros, niñas y niños, porque ya viene lo que estaban esperando. Enciendan sus botones de pánico y corran a buscar sus trajes de baño porque –(ta ta ta taaaaaan)- directamente desde la Universidad de Chicago, Estados Unidos, traigo hasta ustedes al payaso de los payasos, la risa personificada, nuestro querido Ex Alcalde de Santiago, el Eterno candidato, futuro Ministro de Educación, redoble de tambores por favor maestro para el señor… ¡Joaquín Lavín!)

-No wn cacha que esto no funciona, puta…¿Y qué hacemos? No sé loco, inventa tú algo…osea, Zilic, la Mónica Jiménez, el pelao del Bitar, toy chato, ya me cansé de escribir mil veces la misma historia. Pero, oye, ¿Y qué hago entonces? No te vayay po!

(Plop!)

Roja Rosa

2010-02-19T08:38:00.000-08:00

Yo tengo una rosa roja
Mío es cada pétalo y cada hoja
Y todo el terciopelo.

Yo tengo una rosa
Es alta y delgada
Colorina
Compañera
Con espinas
Verdaderas.

Tiene un amor dibujado
En las entrañas de su raíz
Y una fecha “convencional”
Como razón de existir.
Falso.
No tiene ninguna razón
Las razones las tengo yo.
Guardadas. Sí. Junto al rocío
Que la hizo surgir y que luego
La llevó hacia mí.

Yo tengo una
Y no quiero más
Porque ninguna alcanzaría
A vivir lo que ella en las altas cumbres,
Y entre esa masa de gente apurada
Ninguna como ella crecerá jamás.

Yo tengo
El rojo que amo
El beso de su pétalo
La sangre de su espina
La certeza de su raíz.
Sólo para mí.

Yo
Soy la que baña cada día
La que nutre
La que no olvida
A esa roja rosa
Que en mi alma encalló
Desde otra rosa roja
Que la vida me dio.

Carta al Presidente del Bicentenario

2010-01-18T09:31:00.000-08:00

Sr. Piñera:

La presente tiene por objeto manifestar ante usted el profundo descontento de mi persona para con su futura e inminente condiciòn de Presidente de la República.

Es de conocimiento popular que ni siquiera en la antigua Grecia, cuna de la democracia, se encontraban las labores de político con las de comerciante, puesto que entendían y respetaban la naturaleza pública y privada de cada una de ellas, respectivamente y, considerando su caso, no pueden causarme sino asco sus descomunales ansias de poder. Pero sé que la millonaria educación que obtuvo en los Estados Unidos de norteamérica le permiten comprender mi punto de vista.

Por otra parte, me permito manifestar el gran temor que tengo ante la eventual privatización de los escasos servicios públicos que pertenecen aún a todos los chilenos, del desastre social que provocará la continuidad del endeudamiento como única posibilidad para la realización de estudios superiores por parte de su querida clase media -porque valiéndome de los términos por usted usados en el último debate presidencial, con sus "compromisos del alma" no pago la U- , del silencio que tendrán las calles ante la represión camuflada de "orden" inherente a su tendencia fascista, de la verguenza y el retroceso ante las relaciones con los otros países americanos dado que ninguno de ellos comparte sus ideales de exclusión, conservadurismo ni capital, del peligro que corren las instituciones democráticas con la llegada de todos aquellos que la descuartizaron y sepultaron durante diecisiete años y de, finalmente, tener que ver su diabólica sornisa de manera constante y por un período de cuatro años en los noticiarios del país.

En último término, me gustaría dejar de manifiesto que con su llegada creo que efectivamente llega el cambio, sí, el cambio de todos los que irresponsablemente dejamos caer al país en las manos de la derecha, puesto que pese a que las intendencias nos cerrarán las calles y los polícías y medios de comunicación trabajarán codo a codo con el morbo y la desinformación, no podrá contra el levantamiento de un pueblo que no permitirá nunca más otro atropello a su identidad.

Con muchos otros particulares, se despide atentamente

Milena Morales Bonich

Elefante

2009-12-27T14:38:00.000-08:00

Entonces tenía cuatro años y salía todas las tardes a jugar a la plaza. Entre bicicletas y pelotas y cantos creció sin sentir que faltaran motivos para sonreír. Pensó, ¿Podría otra vez tener toda esa vitalidad, esas ganas, esa alegría innata? ¿Volverían esos tiempos en que las preocupaciones no eran más que las ocupaciones?
(Primera arruga).
Iba en 3º medio y no eran pocas las ideas que lo dejaban sin dormir durante la noche. Habían planes, proyectos, objetivos, habían ideales en los que se consumía por completo y mucha creación de por medio. Él tenía un camino forjado, no vagaba por los aires sin destino cierto y en esa vía quería mantenerse.
(Segunda arruga)
Cuando conoció el "mundo laboral" se sintió embargado de cosas nuevas que creyó no existirían y, entre ellas, muchas que hubiese preferido no existieran. Pero nada de eso le arrebataría sus ganas de hacer de este mundo algo mejor...
(Tercera arruga)
Hasta que se dió cuenta que era un elefante, que todo su cuerpo estaba dibujado, surcado, que cada línea que en él había denotaba una historia diferente, un camino...
Y que sin embargo hoy, no hacía más que vivir de recuerdos.

"Crear Lazos"

2009-11-27T19:53:00.000-08:00

A propósito de las esencias, del cultivo, de las caricias y de esas pequeñas cosas que debemos nunca olvidar, he aquí un regalo hermoso:

XIX

El principito ascendió a una alta montaña. Las únicas montañas que había conocido eran los tres volcanes que le llegaban a la rodilla. Y usaba el volcán apagado como taburete. "Desde una montaña tan alta como ésta – pensó – divisaré de una vez todo el planeta y todos los hombres..." Pero no vio más que picos rocosos bien afilados.

- Buen día – dijo por si acaso.

- Buen día... Buen día... Buen día... – respondió el eco.

- Quiénes son ustedes ? – dijo el principito.

- Quiénes son ustedes... quiénes son ustedes... quiénes son ustedes... – respondió el eco.

- Sean mis amigos, estoy solo – dijo.

- Estoy solo... estoy solo... estoy solo... – respondió el eco.

"Qué planeta tan extraño ! – pensó entonces. – Es todo seco, y todo puntiagudo y todo salado. Y a los hombres les falta imaginación. Repiten lo que se les dice... En casa tenía una flor: ella siempre hablaba primero..."

Pero sucedió que el principito, habiendo caminado mucho tiempo a través de arena, rocas y nieve, descubrió por fin una ruta. Y todas las rutas van hacia los hombres.

- Buenos días – dijo.

Era un jardín florido de rosas.

- Buenos días – dijeron las rosas.

El principito las miró. Todas se parecían a su flor.

- Quiénes son ustedes ? – les preguntó, estupefacto.

- Somos rosas – dijeron las rosas.

- Ah! – respondió el principito.

Y se sintió muy desgraciado. Su flor le había contado que era la única de su especie en el universo. Y he aquí que había cinco mil, todas parecidas, en un solo jardín !

"Ella estaría muy molesta – se dijo – si viera esto... tosería muchísimo y fingiría morirse para escapar al ridículo. Y yo estaría obligado a fingir que la auxilio, porque si no, para humillarme a mí también, se dejaría morir de veras..."

Luego continuó diciéndose: "Me creía poseedor de una flor única, y sólo tengo una rosa ordinaria. Eso y mis tres volcanes que me llegan a la rodilla, uno de los cuales posiblemente esté apagado para siempre, no hacen de mí ciertamente un gran príncipe..." Y, tendido en la hierba, lloró.

XXI

Fue entonces que apareció el zorro:

- Buen día - dijo el zorro.

- Buen día – respondió cortésmente el principito, que se dio vuelta pero no vio a nadie.

- Estoy aquí – dijo la voz –, bajo el manzano...

- Quién eres ? – dijo el principito. – Eres muy bonito...

- Soy un zorro – dijo el zorro.

- Ven a jugar conmigo – le propuso el principito. – Estoy tan triste...

- No puedo jugar contigo – dijo el zorro. – No estoy domesticado.

- Ah! perdón – dijo el principito.

Pero, después de reflexionar, agregó:

- Qué significa "domesticar" ?

- No eres de aquí – dijo el zorro –, qué buscas ?

- Busco a los hombres – dijo el principito. – Qué significa "domesticar" ?

- Los hombres – dijo el zorro – tienen fusiles y cazan. Es bien molesto ! También crían gallinas. Es su único interés. Buscas gallinas ?

- No – dijo el principito. – Busco amigos. Qué significa "domesticar" ?

- Es algo demasiado olvidado – dijo el zorro. – Significa "crear lazos..."

- Crear lazos ?

- Claro – dijo el zorro. – Todavía no eres para mí más que un niño parecido a otros cien mil niños. Y no te necesito. Y tú tampoco me necesitas. No soy para ti más que un zorro parecido a otros cien mil zorros. Pero, si me domesticas, tendremos necesidad uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo. Yo seré para ti único en el mundo...

- Comienzo a entender - dijo el principito. – Hay una flor... creo que me ha domesticado...

- Es posible – dijo el zorro. – En la Tierra se ven todo tipo de cosas...

- Oh! no es en la Tierra – dijo el principito.

El zorro pareció muy intrigado:

- En otro planeta ?

- Sí.

- Hay cazadores en aquel planeta ?

- No.

- Eso es interesante ! Y gallinas ?

- No.

- Nada es perfecto – suspiró el zorro.

Pero el zorro volvió a su idea:

- Mi vida es monótona. Yo cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen, y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero, si me domesticas, mi vida resultará como iluminada. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los demás. Los otros pasos me hacen volver bajo tierra. Los tuyos me llamarán fuera de la madriguera, como una música. Y además, mira ! Ves, allá lejos, los campos de trigo ? Yo no como pan. El trigo para mí es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. Y eso es triste ! Pero tú tienes cabellos color de oro. Entonces será maravilloso cuando me hayas domesticado ! El trigo, que es dorado, me hará recordarte. Y me agradará el ruido del viento en el trigo...

El zorro se calló y miró largamente al principito:

- Por favor... domestícame ! – dijo.

- Me parece bien – respondió el principito -, pero no tengo mucho tiempo. Tengo que encontrar amigos y conocer muchas cosas.

- Sólo se conoce lo que uno domestica – dijo el zorro. – Los hombres ya no tienen más tiempo de conocer nada. Compran cosas ya hechas a los comerciantes. Pero como no existen comerciantes de amigos, los hombres no tienen más amigos. Si quieres un amigo, domestícame !

- Qué hay que hacer ? – dijo el principito.

- Hay que ser muy paciente – respondió el zorro. – Te sentarás al principio más bien lejos de mí, así, en la hierba. Yo te miraré de reojo y no dirás nada. El lenguaje es fuente de malentendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca...

Al día siguiente el principito regresó.

- Hubiese sido mejor regresar a la misma hora – dijo el zorro. – Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde, ya desde las tres comenzaré a estar feliz. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. Al llegar las cuatro, me agitaré y me inquietaré; descubriré el precio de la felicidad ! Pero si vienes en cualquier momento, nunca sabré a qué hora preparar mi corazón... Es bueno que haya ritos.

- Qué es un rito ? – dijo el principito.

- Es algo también demasiado olvidado – dijo el zorro. – Es lo que hace que un día sea diferente de los otros días, una hora de las otras horas. Mis cazadores, por ejemplo, tienen un rito. El jueves bailan con las jóvenes del pueblo. Entonces el jueves es un día maravilloso ! Me voy a pasear hasta la viña. Si los cazadores bailaran en cualquier momento, todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.

Así el principito domesticó al zorro. Y cuando se aproximó la hora de la partida:

- Ah! - dijo el zorro... - Voy a llorar.

- Es tu culpa – dijo el principito -, yo no te deseaba ningún mal pero tú quisiste que te domesticara.

- Claro – dijo el zorro.

- Pero vas a llorar ! – dijo el principito.

- Claro – dijo el zorro.

- Entonces no ganas nada !

- Sí gano –dijo el zorro – a causa del color del trigo.

Luego agregó:

- Ve y visita nuevamente a las rosas. Comprenderás que la tuya es única en el mundo. Y cuando regreses a decirme adiós, te regalaré un secreto.

El principito fue a ver nuevamente a las rosas:

- Ustedes no son de ningún modo parecidas a mi rosa, ustedes no son nada aún – les dijo. – Nadie las ha domesticado y ustedes no han domesticado a nadie. Ustedes son como era mi zorro. No era más que un zorro parecido a cien mil otros. Pero me hice amigo de él, y ahora es único en el mundo.

Y las rosas estaban muy incómodas.

- Ustedes son bellas, pero están vacías – agregó. – No se puede morir por ustedes. Seguramente, cualquiera que pase creería que mi rosa se les parece. Pero ella sola es más importante que todas ustedes, puesto que es ella a quien he regado. Puesto que es ella a quien abrigué bajo el globo. Puesto que es ella a quien protegí con la pantalla. Puesto que es ella la rosa cuyas orugas maté (salvo las dos o tres para las mariposas). Puesto que es ella a quien escuché quejarse, o alabarse, o incluso a veces callarse. Puesto que es mi rosa.

Y volvió con el zorro:

- Adiós – dijo...

- Adiós – dijo el zorro. – Aquí está mi secreto. Es muy simple: sólo se ve bien con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos.

- Lo esencial es invisible a los ojos – repitió el principito a fin de recordarlo.

- Es el tiempo que has perdido en tu rosa lo que hace a tu rosa tan importante.

- Es el tiempo que he perdido en mi rosa... – dijo el principito a fin de recordarlo.

- Los hombres han olvidado esta verdad – dijo el zorro. – Pero tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Eres responsable de tu rosa...

- Soy responsable de mi rosa... - repitió el principito a fin de recordarlo.

--O--

Extracto de "El Principito"

Antoine de Saint Exupèry

Marionetas

2009-11-21T13:26:00.000-08:00

Una mano derecha toma la tabla en cruz que obediente dirige a través de sus hilos a las marionetas que de ellos cuelgan. No tocan el suelo ni tampoco alcanzan el cielo, pues sólo son marionetas al compás de una mano derecha que las quiere en el medio, para que no molesten al tocar fondo ni se subleven estando muy arriba. Así es.

La mano las peina y viste bonitas para que aparenten estar contentas; de ése modo podrán atraer a más manos derechas con más hilos y más marionetas que controlar, perdón, dirigir.
Pero, ¿les puedo confiar algo? las marionetas están un poco tristes porque ya no tienen público que asista a sus funciones: todos se convirtieron en marionetas, todos comen y bailan y lloran según los movimientos que realiza la mano derecha. Y lo peor es que no se han enterado de ello, ¿Que hacemos entonces con su pena? ¿Podremos poner en evidencia algún día la vida tras el telón que muestre nítidamente el accionar maquinado de la mano derecha para que así el público se de cuenta de una vez que no es marioneta?
Y se ven tan vulnerables...
Sólo un pequeño movimiento basta para que sus manos se detengan, sus pasos retrocedan, su cabeza se agache y su mirada se pierda en un sin sentido que pende de un hilo...
Y no se dan cuenta...
No logran darse cuenta...

(Considerando la historia reciente, desde 1.973 en Chile la derecha ha tenido el poder económico y político del país, generando miedo en nuestra gente, desigualdad económica, social y cultural, han controlado los medios de comunicación masiva y cambiado la historia a su gusto y conveniencia, ataron el orden constitucional en vistas a sus intereses y pretenden llevar el país a una competencia asquerosa por obtener más poder en la región latinoamericana dejando de lado las relaciones de hermandad que nos proporcionarían la independencia que nunca hemos tenido. Prontamente se "elegirá" al Presidente de la República y a los miembros del Parlamento y todo apunta a aquella nefasta facción política como victoriosa. El problema es que aquellos que otorgarán el triunfo no saben aún de su condición de viles marionetas al servicio de intereses individualistas que no los beneficiarán en nada, nunca. Son y seguirán siendo muñecos controlados por hilos colgando de una madera en forma de cruz.)

Pero inevitablemente llegará el momento en que la función finalice y el telón se cierre, ¿Podrán los muñecos recuperar aliento y conciencia y volver a ser humanos?

Agua

2009-11-19T20:00:00.000-08:00

Agua que se va y viene y desaparece. Agua q corre rápido para huir de todo, para alcanzarlo todo. Agua que está limpia en el aire. Agua que es nieve, es lluvia y es granizo. Agua esencial. Agua salvaje y feroz de cascada y alud. Agua fría, congelada, transformada. Sueños eternos en masas de agua. Agua tibia, humo de agua en el cielo. Agua en las rosas, en los pastos, en las rocas, en los charcos. Emociones de agua en mareas de luna. Agua en la sed. Agua como hiel al brotar de los ojos. Agua de muerte. Agua en respiros. Agua en los cuerpos, en el cansancio, en el amor. Agua en la vida y siempre junto a ella. Agua convertida en movimiento. Formas de agua desparramada en las ideas. Olorosa, colorida y gustosa agua. Agua que deja huellas en los ríos secos, en la tierra seca, en el paso seco. Agua en las manos escurridiza y transparente. Agua en dos bocas hechas una boca. Agua en la alegría. Agua en el dolor. Golpe de agua en la mejilla. Agua que nace queriendo ser Dios.

Despabílate amor - Mario Benedetti

2009-11-08T20:03:00.000-08:00

Bonjour buon giorno guten morgen,
despabílate amor y toma nota,
sólo en el tercer mundo
mueren cuarenta mil niños por día,
en el plácido cielo despejado
flotan los bombarderos y los buitres,
cuatro millones tienen sida
la codicia depila la amazonia.

Buenos días good morning despabílate,
en los ordenadores de la abuela ONU
no caben más cadáveres de Ruanda
los fundamentalistas degüellan a
extranjeros,
predica el papa contra los condones,
Havelange estrangula a Maradona
bonjour monsieur le maire
forza Italia buon giorno
guten morgen ernst junger
opus dei buenos días
good morning Hiroshima,
despabílate amor
que el horror amanece.

Defensa Personal

2009-11-04T06:35:00.000-08:00

Se ha hecho recurrente oírlo por estos días, se entiende, estamos ad portas a las presidenciales y surgen éstos temas…como siempre, los mismos: que a cuál de todos les crees menos, que la izquierda aquí, que la derecha acá, que si estás inscrita, que por qué no lo estás, que la Concertación y su incapacidad, que el legado del dictador, que el ‘73. Siempre se llega al ‘73. Antes de eso se habla de todo muy correctamente -(como es menester en política, lo dijo Maquiavelo y yo le creo)- pero una vez se menciona la Dictadura de Guzmán, perdón, de Pinochet, todo cambia…porque claro, sólo quienes “lo vivieron” pueden seguir articulando palabras, los otros, no, ¿Por qué? Porque “no lo vivimos”. Pero hoy voy a defenderme. A mí y a todos los que sin haber ocupado lugar en el espacio el ‘73 tenemos más de un grito en su contra, más de un planteamiento, más de una crítica y más de una herida. Porque ése año es una herida.

-Seré breve.

No viví el paleozoico, ni el mesozoico, ni ningún zoico.
Tampoco estuve peleando durante la Segunda Guerra Mundial, ni permití la llegada de Hitler al poder, ni firmé el Tratado de Versalles.
Me hubiese encantado gritarle sus verdades a Pérez Zujovic después de la matanza de Puerto Montt.
No presencié la última misa en latín producto de las reformas adoptadas en el Concilio Vaticano II.
No llegué a tiempo para evitar la muerte de Allan Poe en aquella sucia calle perdida en el mundo de la poesía maldita.
No fui Miguel Ángel, ni Rafael, ni Da Vinci. Tampoco Frida, María, ni Gladis.

Y no viví el ‘73, fíjense ustedes, caballeros. Fíjense ustedes, los que niegan la posibilidad de opinar, los que alegan ignorancia y son ignorantes de lo que vivieron otros en ese mismo período, los que no vivieron otros períodos de la historia y aún así hablan de ella, sueñan con ella, ríen de ella, reniegan de ella, viven de ella.
No somos hoy sin ser ayer, ¿Tanto cuesta comprender los caracteres de la esencia?
La historia se construye con cada paso y le pertenece a cada uno en idéntica medida y forma, ¿De dónde surgió la soberbia magnánima de la que éstos sujetos se valen para quitar legitimidad al pronunciamiento que yo o quien sea haga sobre ella?
No estoy dispuesta a que me callen con argumentos carentes de sustentabilidad en la lógica y en la sensatez.
No pido tolerancia hacia la opinión que tengo al respecto ni tampoco al sólo hecho de tenerla, puesto que soy libre para pensar –(al menos para eso aún)-, puesto que tengo dos ojos y me puedo informar, puesto que soy hija de una madre y de un padre que vivieron 17 años de dictadura y aquello no les fue indiferente, créanme, y porque no tengo que pedirle tolerancia a nadie para decir lo que creo.
Y resulta que hay reproches ¡REPROCHES! ante la baja participación de los jóvenes en la política, ante la no inscripción en los Registros, ante las protestas estudiantiles contra todas las herencias de aquel funesto régimen, ante nuestra decepción, y también claro, ante nuestra ignorancia.
Tienen dos opciones: o se ponen de acuerdo o se van al carajo.

“La historia es nuestra y la hacen los pueblos”

¿Podré entonces, algún día, hablar sobre ella sin recibir a cambio miradas de reproche retrógrado?
Yo no lo viví, a mí me lo heredaron y no tuve opción de negarme. Me afecta cada vez que voy al médico, que pago impuestos, que “elijo” entre un mp4 o un i-pod, que cambio las noticias de Chilevisión, que no manejo contenidos básicos de alguna materia que debiese haber sido vista en el colegio y que sin embargo no lo fue por causa de una ley que nos quiere ignorantes, etc.
Y no quieren que hable.
Y si lo hago carece de fundamento.
Y sólo podría tener un resquicio de validez en caso de estar inscrita.
Y si no lo estoy es por causa del sistema electoral adoptado por la Constitución del ‘80.
Pero más vale que no hable de los ‘80, porque “no los viví”.

Más vale que no analice los hechos pasados que dieron vida a éstos, que no critique, que no reflexiones, que no busque explicaciones, que no piense. Sí, que no piense. Que me muera en sus reproches. Que me sienta carente de la calidad necesaria para opinar y cierre mi boca, aniquile mis ideas, ahogue mis palabras. Que haga oídos sordos a la realidad en la que me desenvuelvo. Que sea inconciente. Que no tenga motivos. Que sea un cuerpo más entre la masa capitalista y así canalice todo el esfuerzo de mis neuronas en encontrar la más óptima de las formas para conseguir dinero. Sólo en eso y nada más que en eso. Que mi preocupación sea llegar viva y con todos mis bienes a casa. Que sea buena estudiante, saque mi título y me una al mundo de los que viven para trabajar lo más rápido posible. Que compre “Las Ultimas Noticias” y vea mucha televisión. Que haga mía la posición del individualista y deje de causar discusiones a la hora de almuerzo.
No al diálogo, ya que eso trae como consecuencia conocer las posturas de otros. Sí al monólogo, al monólogo de todos al unísono, al que nos impide escucharnos y comprendernos, al que no le interesa nada más que sí mismo.
Siento que es imposible ser parte de una sociedad y no medir el alcance de las actuaciones colectivas que le dan sentido a lo que vive cada uno, ¿Acaso no les da pena contrastar el sueño de una sociedad justa con las peleas a cuchillazos adentro de las salas de clases? ¿Y quieren seguir siendo espectador? Bien, si es así yo nada puedo hacer, pero no vengan a imponerme a mí que siga el mismo decadente modelo porque no estoy dispuesta a dejar pasar la historia ni ser una muerta más caminando por los pasillos desolados de un mundo de adultos decepcionados que no acepta cambios, revolución, vida, pese a que los pide a gritos.

Las voces jóvenes han sido calladas por los medios de comunicación, por los prejuicios de los viejos y sus miedos, por los políticos a los que no les conviene que critiquemos demasiado pues arriesgan sus puestos y confort, pero ya basta. Somos nosotros quienes debemos convencernos de la validez y legitimidad de las opiniones que emitimos, de los planteamientos que tenemos y de la madurez que podemos otorgarles, de que lo que pensamos no es sólo romanticismo sino realidad y que nada ni nadie nos puede negar el derecho a expresarnos libremente.

Volverá la conversación, otra vez saldrá a la luz el mismo tema y yo no me callaré, ¿Hay más voces dispuestas a seguirme?

Él nos hará

2009-10-22T17:04:00.000-07:00

Y llegas tú y tu nariz roja roja roja grande roja y contenta.

Y me voy yo hacia la profundidad más eterna de los blancos mares.

En calma.

En apuro.

Con sed.

Feliz.

En donde está eso que creemos..

A donde van esas ilusiones vestidas de... ¿qué?

¿Vestidas de cómo? ¿Vestidas de cuánto? ¿Vestidas de cuándo? ¿Vestidas de dónde?¿Vestidas de por qué? ¿Vestidas de para qué? ¿Vestidas de hacia qué?

-(Muy bien, ésta es la parte en que te ríes de mis mil y una preguntas extraídas de la mismísima nada con el objeto y fin último de exponerlas magistral, sarcástica y de la manera más sensata posible, ante el mundo que nos ve a veces de la mano)-

A veces.

Y a veces nos ve besarnos.

Otras... en otras no nos ve. Así, simplemente.

Ahí es cuando te vas tú:

Risa, duda,

cielo cerrado en ciclo celeste,

cambio, brisa,

viento que sopla en mi oído la palabra

sí, justo esa...

la más difícil de todas

la más hermosa

la única perfecta

la única que no muere.

Ahí es cuando llego yo:

-(y es difícil describirme)-

pero creo que ante tí sólo logro ser

la historia misma de mis heridas, pluma, iris, caderas, labios,

soy sólo cada rincón que me da forma

y cada alma de cada fondo

soy yo para tí

en tormentas y en silencios navego hacia la lluvia en la que te escondes

y alcanzo la puerta tras tu boca

la verdad en tu verdad

la alegría, las palabras, la semilla.

Entonces nos encontramos...

P.D.: Y recuerda que no haremos el amor...

¡Ayuda!

2009-10-10T13:00:00.000-07:00

Hay un ideal rojo que sangra amarillo dentro de un corazón verde, ¿Qué hacemos, idealistas?

Hay un alma que sueña cada vez menos peleando en el patio de la Universidad con una frustración que poco a poco se diluye entre esperanzas, ¿Qué hacemos, soñadores?

Hay conciencia sobre la existencia de infintas manos que no alcanzan a obtener el pan de cada día, ¿Qué hacemos, trabajadores?

Hay un duelo por noventa y siete cantores, ochenta y ocho escultores y treinta bailarines que murieron de pena, ¿Qué hacemos, creadores?

¿Vamos a cerrar las ojos y pensar que la rutina nos lleva con ella hacia aquel horizonte gris al que nunca quisimos llegar?

¿Vamos a inscribirnos en los Registros Electorales para ilusamente creer que nuestra participación en el sistema es efectiva y que con dejar un papel en una urna logramos algo, elegimos algo, cambiamos algo?

¿Vamos a ser metal, mueble, hoja caída de un ayer idealista pudriéndose entre pasos inertes o vamos a recordar que "las cadenas son lo único que tenemos que perder"?

¿Lograremos creer otra vez que la Revolución existe, que la Historia es nuestra, que la mente humana es libre, que en nuestra calidad de actores sociales informados y en pie a la lucha tendremos aquel futuro del que nos contaron los justos, los limpios, los felices?

¿Cómo llenar nuevamente de pájaros ése cielo de utopía?

¿Dónde se haya el retorno a las convicciones que nos hacían dejar la voz y toda la fuerza de nuestra unión en las calles?

¿Dónde?
¿Dónde?
¿Dónde?

No quiero morir...

Llena de amor por sus penas

2009-09-27T13:31:00.000-07:00

1.- Biografía.

Jenaro Gajardo Vera, fue un excéntrico abogado, pintor y poeta chileno, conocido por convertirse a partir del 25 de septiembre de 1953 y hasta su muerte, como el legítimo dueño de la luna.

Nació en Traiguén, el 18 de noviembre de 1919 y fue el sexto de nueve hermanos. Estudió para convertirse en abogado pero también ejerció como pintor y poeta. En 1952 se traslada a Talca para ejercer su profesión de abogado.

En Talca crea la llamada "Sociedad Telescópica Interplanetaria", cuyo fin era recibir a los primeros extraterrestres que eventualmente llegarían a la Tierra.

Es en esta ciudad además, donde inscribe la luna a su nombre.

2.- Inscripción de la Luna.

Para lograr su objetivo, publicó tres avisos en el Diario Oficial, requisito que fija la ley chilena para dar la oportunidad de que alguien que ya tuviera algún derecho sobre la luna pudiera ejercerlo y, como nadie lo hizo, procedió a inscribirlo como su propiedad en el Conservador de Bienes Raíces de Talca previo desembolso de $42.000 pesos chilenos de aquella época. Se oficializó la escritura el 25 de septiembre de 1954.

Ese día se presentó ante el notario de Talca, César Jiménez Fuenzalida y pidió dejar constancia de que se declaraba dueño de la luna, para lo cual acreditaba que lo era antes de 1857 (fórmula legal utilizada para sanear terrenos sin título de dominio) del satélite natural de la Tierra describiendo sus medidas y límites.

La escritura en cuestión a la letra dice:

"Jenaro Gajardo Vera, abogado, es dueño, desde antes del año 1857, uniendo su posesión a la de sus antecesores, del astro, satélite único de la Tierra, de un diámetro de 3.475 kilómetros, denominada Luna, y cuyos deslindes por ser esferoidal son: Norte, Sur, Oriente y Poniente, espacio sideral. Fija su domicilio en calle 1 oriente 1270 y su estado civil es soltero."

Jenaro Gajardo Vera

Carné: 1.487.45-k Ñuñoa

Talca, 25 de septiembre 1954.

3.- La Prensa.

La noticia se propagó ágilmente, dándose a conocer a través de periódicos locales y luego internacionales. Cruzó así las fronteras del país, llegando a oídos del famoso animador del programa "Sábado Gigante", Don Francisco, quien lo entrevistó en su programa.

4.- Apolo XI

En el año 1969, antes del alunizaje del Apolo XI, el presidente de Estados Unidos Richard Nixon envió un comunicado que se hizo llegar al abogado chileno a través de la embajada norteamericana en Santiago. El comunicado rezaba:

"Solicito en nombre del pueblo de los Estados Unidos autorización para el descenso de los astronautas Aldrin, Amstrong y Collins en el satélite lunar que le pertenece."

Richard Nixon, 1969.

A lo que Jenaro Gajardo Vera respondió:

"En nombre de Jefferson, de Washington y del poeta Walt Withman, autorizo el descenso de Aldrin, Amstrong y Collins en el satélite lunar que me pertenece y lo que más me interesa no es sólo un feliz descenso de los astronautas, de esos valientes, sino también un feliz regreso a su patria. Gracias, señor Presidente."

Jenaro Gajardo Vera, 1969.

5.- Los motivos.

Los motivos que tuvo para hacerlo pueden ser varios, si bien sólo son conocidos dos de ellos:

1.- Hay quienes dicen que fue un acto poético de protesta con el cual quiso intervenir en la selección de los posibles habitantes del satélite. En sus planes estaba habitar un mundo sin violencia, envidia, odio, ni vicios por el estilo, en otras palabras, su ideal altruista fue su gran motivación.

2.- También existen quienes sostienen que él habría comprado la Luna para poder ser parte del Club Social de Talca, para el cual era requisito tener alguna propiedad a su haber.

6.- Testamento.

Jenaro Gajardo Vera dejó su luna en testamento al pueblo chileno, expresándose de la siguiente manera en una notaría de Santiago de Chile:

"Dejo a mi pueblo la luna, llena de amor por sus penas"

Jenaro Gajardo Vera, 1998.

7.- Libre otra vez.

En 1967 se firmó en las Naciones Unidas un tratado que prohíbe la compraventa de objetos exteriores a la Tierra, siendo desde ese entonces posesión de nadie. A pesar de lo cual, en 1980, el norteamericano Dennis Hope formaliza de nuevo en una oficina del registro de San Francisco la "compra" de la luna, dedicándose desde entonces a vender parcelas en suelo lunar.

Fuente: http:// es.wikipedia.org./wiki/Jenaro_Gajardo_Vera

Delincuente

2009-09-05T21:00:00.000-07:00

Johan Hernández Hernández. Seis años. Tercero de cinco hermanos. Vive de allegado en la casa de la actual pareja de su madre ubicada en la población Santo Tomás, comuna de La Pintana. Cursa primer año básico y hace tres meses le detectaron déficit atencional. Su padrastro es alcohólico, drogadicto y está cesante ya que hace pocos meses atrás terminó de cumplir la condena correspondiente al delito de robo con intimidación. Su madre obliga a prostituirse a Jessica, la hermana mayor, pues de otra forma no comen. Además, a Yessenia, la segunda hija, hay que alimentarla por dos.

Nadie se preocupa por sus tareas así es que no las hace. Nadie asiste a las reuniones de apoderados así es que se margina de los asuntos del curso. Nadie acude a las citaciones del inspector del colegio así es que sigue peleándose con sus compañeros en los recreos y faltando el respeto a los profesores. Nadie está con él y él está con nadie.

Maximiliano Goyenechea Jurisic. Seis años. Hijo único. Vive con sus padres en su casa situada en Santa María de Manquehue, Vitacura. Cursa primer año básico y tiene el primer lugar del curso. Su padre es un exitoso empresario de la industria vitivinícola y su madre lucha arduamente por hacerse de un nombre importante en la carrera diplomática.

Pasa la mayor parte del tiempo solo dado que sus padres tienen muchas preocupaciones además de él. Tiene más nanas que amigos con quienes compartir sus juguetes. Nunca ha sentido carencia material alguna, mas no recuerda haberse quedado dormido en los brazos de su madre durante alguna noche de fantasmas. Hoy se cumplen dos semanas desde que su padre le prometió enseñarle a jugar futbol...y sigue esperando.

Como una esponja que absorve lágrimas, rabias y frustraciones,

A medida que iba creciendo el parecido con su padre

comenzó a vivir en su medio y, sobre todo, aprendió las

era cada vez mayor y eso lo contentaba ya que siempre

distintas formas para poder sobrevivir en él: los narcos

quiso ser como él. Se esforzaba por tener siempre las notas

eran los más peligrosos y no había que ser violador.

más altas, por destacar en el equipo de rugby,

Fácil era robar las billeteras

por llevar la delantera de los aparatos teconológicos,

de los bolsillos de los pantalones de los señores

por ser el mejor en todo. No había

y sólo bastaba un piedrazo en la ventana del auto

seguridad en él sin la aprobación de aquél

para tener una cartera. Necesitaba ganarse el respeto

que viajaba de reunión en reunión, de conferencia en conferencia,

de los demás. Pasaron los años, siguió aprendiendo a

de entrevista en entrevista y de vacío en vacío. En relación a

vivir en la calle, prescindiendo de la ecuación de la recta,

su madre sólo sabía que coexistieron durante nueve meses...

de los postulados socráticos, de las funciones del lenguaje

pero después de eso los Consulados y las Embajadas le arrebataron

y de las leyes de Newton. Miles fueron las veces

toda la atención que alguna vez soñó tener. Fue entonces

en que por defender a su madre de golpizas

que comenzó a dudar, ¿De qué servía tanto éxito hacia afuera

tuvo que dormir en alguna plaza. Y creció, se endureció,

si sólo había dolor adentro? ¿Para qué esforzarse en ser el mejor si

cayó en el vicio de la cocaína para evadir momentáneamente

nunca sintió el reconocimiento de nadie? ¿Bajo qué argumentos

sus problemas. Sus alegrías se fundaban en lo ostentoso del

debía estudiar para después pasar su vida trabajando si de todas

botín conseguido en el Paseo Huérfanos o en la Plaza

maneras tendría todo cuanto pidiera, cuanto anhelara y

de Puente Alto. Su tiempo se diluía en drogas, fiestas, peleas de

cuanto quisiera con la fortuna de sus padres?

pandillas...soledades.

Loco por la ira se sientió al descubrir que su padrastro estaba abusando sexualmente de su hermana mayor y golpeó a su madre ya que veía en ella la culpable de todas las miserias que vivía. Sus hermanos pequeños se fueron contra él, quisieron golpearlo, pero sus brazos eran ya los de un hombre y sólo bastó un empujón para que Jeremi, el menor, se azotara la cabeza contra la mesita del centro. Entonces no estaba en su cuerpo. Fue una noche en que la cocaína hablaba por él, cuando la sangre se le hizo alcohol. Llegó a una fiesta, sus amigos lo alentaron para que fuera a venderle droga a los "cuicos" con los que negociaban hace un tiempo pero a un precio superior al de siempre...

Max había llegado hasta ese lugar después de una discución con su padre y del llanto de su madre, quien al ver cómo su hijo se convertía en pistola sentía en su cabeza disparos de soledad, de dinero, se mierda, de fanatismo religioso, de principios inaplicados, de mentiras tras corbatas, de noches de miedo en las que se orinó y nunca nadie se enteró, de $700.000 pesos que pagó para no ir a la cárcel por consumo ilegal de drogas, de todas las veces en que obligó a mujeres de una noche a abortar. El sentido en todo su sentido murió para él.

Pink Floyd cantaba sus verdades mientras ellos bebían y jalaban. Hastiados del mundo, enfermos de decepción, vacíos de afecto, soberbios de poder y saboreando esa sensación de inmunidad ante la ley que les daba el codearse con la corrupción a diario, salieron a buscar más de lo siempre...

- Aló, sí, $400.000? No, es muy poco.

- Pero si eso es lo que cobran...

- Es que ésta es mejor...

- Ok. Allá arreglamos.

Parecía ser todo normal: la misma plaza (el mismo escape), los mismos problemas (la misma mierda). Finalmente, después de una espera acompañada por sirenas de policías circundantes, Max y sus tres acompañantes vieron llegar al grupo de Johan que traía consigo aquella sustancia con la que podían dibujar alegrías de 40 minutos.

Pero las cosas no saldrían como esperaban.

Johan quería vender la misma cantidad de siempre por el doble del precio y Max no estuvo de acuerdo en transar, lo que provocó el enojo de sus vendedores. Los amigos de Max no estuvieron dispuestos a aguantar los insultos de esos "flaites" y los otros respondieron a golpes, primero, y a cuchillazos después. Max trató de llevarse a sus amigos pero ya era tarde: dos de ellos seguían peleando mientras sangraban sus rostros, sus brazos y sus manos. Derrepente observa al tercero, Gonzalo, que corre en dirección al auto y siente estremecer su pecho al recordar el arma que él mismo había dejado en la guantera "por si acaso". Rápido fue a detenerlo pero el miedo reventó sus tímpanos cuando sintió a Johan agarrarlo por detrás, poner una cuchilla en su cuello y gritarle que entregara toda la plata que tenía. Se paralizó, sintió cómo su vida pendía de un hilo transparente, sus rodillas temblaban, no podía moverse, sólo lograba gritar que lo soltara y le entregaría el dinero...pero en ese mismo instante, vio a su amigo salir del auto y dar dos tiros al aire con lo que provocó más rabia en la pandilla y ahora eran tres pistolas contra una. Gonzalo temblaba, no sabía cómo salir de aquel laberinto y sus amigos no lo podían ayudar ya que estaban inconcientes en el suelo bañados en sangre, mientras Max pedía a gritos que lo soltaran...por primera vez en su vida sentía que no eran ellos quienes tenían el control de la situación.

-¡Suelta la cuchilla mierda!

Gritó Gonzalo a Johan, mientras lo apuntaba con la pistola.

-¡Lo suelto pero me dan todo lo que tienen o si no lo mato!

Gonzalo buscó su billetera, se acercó a Johan para pasarle el dinero mientras tres gatillos amenazaban con dispararse al menor descuido.

Imploró a su cuerpo que respondiese articulando cada movimiento de la mejor manera posible, tenía a Johan frente a él, Max estaba del otro lado, no lograba verlo, y tras él los otros tres pandilleros. Casi llegaba al lugar que Johan había indicado para dejar el dinero cuando ve que uno de sus amigos se levanta y comienza a correr. Dos de ellos salen detrás de él y uno dispara. Fuera de control la pistola de Gonzalo responde. Todo se vuelve gritos, fuego y confusión. Johan y Maximiliano quedan frente a frente, se miran sorprendidos, se reconocen, por un segundo se congelan en la misma soledad compartida. El sonido de las sirenas acercándose los hace reaccionar. Gonzalo desesperado ve la espalda de Johan, no duda y dispara. Por el otro lado, otra bala hace lo mismo con Max. Sus ojos se funden. Respiran el mismo último aire. Se abrazan y al suelo caen mientras el rojo tine sus vidas ahora sin vida.

Al otro día, dos familias exigieron "Justicia".

Circus

2009-08-26T21:51:00.000-07:00

-(Cada vez que sus ojos se abren al mundo comienza el viaje hacia seres distintos: hace dos meses atrás fue un barco de papel, hace tres semanas; la bala dueña de la verdad que dio muerte a Salvador Allende, anteayer; una pintura de Dalí. Hoy se despertó queriendo ser circo.)-

Con sus dos pies sobre la cuerda floja comienza ya la burla a la muerte, quien con su negra capa juguetea asesina entre risas de niños y sombreros de damas y caballeros expectantes. Un paso hacia adelante ven ellos desde abajo. Un viaje hacia el otro lado del río ve ella. Y el viento acaricia suavemente su cuerpo desde abajo hacia arriba.
Izquierda y derecha: las manos muestran al público las antorchas que alumbrarán su camino. Tres, dos, uno: ¡Fuego de su boca! Tan solo una combustión basta para que los ojos de quienes observan se entreguen a la fantasía.
Se convierte en malabar, en trompeta, en truco de magia. Acaricia la escalera hasta tocar la pista que dispuesta aguarda para recibir a los cuatro tigres de bengala que con toda la fuerza de nieve que exudan comienzan obedientes a recibir sus órdenes: Up! Y el circo en todo su cielo se tiñe de rayas negras, garras y rugidos que congelan dimensiones inacabablemente blancas.
Se convierte en trapecio, en paraguas azul acrílico, en tambor, en pluma de avestruz. Viste un traje de colores decorado con veinticinco botones y derrepente, para su sorpresa ¡el pelo se le vuelve verde y la nariz roja y sus zapatos crecen y crecen y los niños ríen con cada una de sus palabras y sus gestos personifican la alegría que transmite el aire en aquel eterno instante de luz, de vida, de agua!
Hasta que se acaba. Sí, termina, pues debe comenzar a vivir en otro ser acompañada por nuevas luces de colores.
Entonces continua el viaje haciendo suyas las emociones, los sentimientos, las percepciones, cobijada por las ilusiones y la música, las risas, los aplausos, cada uno de los asombros y los miedos, todas esas curiosidades.
El circo la ve risueña pasear por sus dominios: libera a los elefantes de sus jaulas y monta uno de ellos mientras disfruta del éxtasis que otorga el sentir como se deshace un dulce algodón de azúcar en la boca...sobre la bestia saluda al público y éste, en un gesto de gratitud por el show brindado la ovaciona y glorifica en un aplauso unico, suyo.

-(Esto es un secreto, pero a mi parecer, probablemente mañana despierte queriendo ser la esperanza perdida del mago.)-

68.-

2009-08-21T00:16:00.000-07:00

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpaso en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentían balpamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

FIN

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Otra vez "Rayuela"

Otra vez Cortázar.

Astrolabio

2009-08-13T18:21:00.000-07:00

Yo ya no quiero más hielo sobre el cabello, ni sobre los ojos, ni sobre la voz. Yo ya no quiero más de esa música que a mis oídos llena de vacío y sombra y penumbra. Yo ya no quiero más bocas irreales de una noche-(Aunque cueste convencerse)-. Yo ya no quiero más latidos para hombres incapaces de sentirlos, no, no, no. Tampoco engaños, omisiones ni olvidos obligados, ni recuerdos miserables de bellezas que no existen.

Porque no existen.

¡Declaro mi cansancio ante lo burdo e hipócrita del amor!

Sí...

-No más corazón al viento.
-No más ilusión de cuento.
-No más empresa sin aliento.
-No más falsedad por el momento.

Detente, si?

¡Juro que quiero recomenzar y reconstruir y renacer! Pero el espíritu se me sale de los ojos a cada instante...sin saber aún muy bien por qué. Y créanme que no explica ni una maldita causa y mucho menos un azar.

Lo que soñé, lo que creí, lo que añoré, lo que anhelé, lo que idealicé, lo que construí, lo que cree, lo que amé...

¿Dónde carajo está?

"Un día salió de su cuerpo y voló por los mares de amarillo otoño donde creyó encontrar ése cáliz que brindaría a su alma aquel par que necesitaba para seguir viviendo sí aquel único motor de amor que pedía y que instintivamente o inconscientemente o estúpidamente creía existir por entre los escondidos pasajes de atmósferas oníricas que cobijaba en sí desde tiempo desmemoriado y lo buscó y viajó y conoció y se equivocó y murió y volvió a buscar aun en muerte aquel beso que del olvido la rescataría y magia en sus bolsillos dejaría aunque fuese por una sola vez porque pese a que nadie entendiera ella no se resignaría a ser polvo sin antes haber sido perfección..."

Yo no quiero volver a desparramar lágrimas inservibles, ni a pasar noches de amargura gratuita y banal. Yo no quiero esa sensación de cuchillo en el alma -(Vaya que no)-. Yo no quiero seguir perdiendo sangre en el intento. Yo no quiero que a mi magia la vuelva a mutilar un portazo. Yo no quiero de regalo un castillo de cristal sino tan sólo una cabaña de verdad. Yo no quiero congelarme en la espera sin horizonte. Y más aun, sepan ustedes mis queridos y odiados lectores que manifiesto abiertamente mi aversión a:

-Besos sin mí en la mente. (Inclúyase caricias y miradas, gracias.)

-Pasos que vomiten huellas para cualquiera.

-Mierdas que suenen lindas pero sin fundamento en los reales.

-Etcétera.

(Y el "etc" incluye cosas inimaginables. Sí)

Lo que yo quiero es

Que mis manos encuentren y acaricien

De una prostituta vez y juro que por todas

Aquella estrella infinita y bella que desde el cielo desee bajar a la Tierra para encontrarse con mis labios.

"...Entonces el alma emprendió su viaje dejando atrás montañas y valles y miles de volcanes para ocupar el cuerpo y hacerse carne porque sentía la necesidad de experimentar certezas tantas tantas tantas certezas como hojas secas forman los mares y viajan por el aire ay y sabe tan bien que tendría la verdad en sus manos si tan sólo llegase él con su mirada de noche y su abrazo de luz y sacara desde las profundidades de su bolso aquel astrolabio que un mago algún día le obsequió en agradecimiento por haberle salvado la vida y señalándole que era ésa la única herramienta con la que podría vislumbrar aquel tesoro que busca desde siempre..."

/ Astro-labio/ astro-Labio/ Astrolabio/ Astro-Labio/ Labiodeastro/ Astrodelabio/ AstroLabioAstro/

Entonces feliz me perdería danzando entre ojos, destinos, figuras, esperanzas, pasiones, cielos, estrellas, labios, tú...

Tú...

Si es que te dignas a existir, evidentemente.

El Pozo Vacío

2009-08-03T12:35:00.000-07:00

-Porque naturalmete no podría escribir sobre algo más bajo éste yugo.

Como vislumbrar la idea en un cielo nublado, como no lograr impedir que el concepto se escape por entre los dedos -(de ambas manos)-, como sentir en el pecho la asfixia de las letras que quieren y, sin embrago, no pueden vivir.

Con una hoz de las más tenaces aniquila mis fantasías y mis realidades, se posa sobre mí y desliza lentamente y en silencio su filo por los alrededores de mi rostro, de mi voz, de mi alma... llevándose así aquello que es tan mío, aquello que nace y muere con la ilusión de llenar los espacios, el vacío, los mundos, el universo.

Y me deja bajo el agua, en el fuego, bajo tierra, en el aire. Viviendo el todo y la nada en un sentir simultáneo. En un devenir inexistente. En un trance agonizante.

Me pregunto qué sucedió con todo lo que había, ¿En qué rincón dejé las justas palabras que expresarían a los cuatro vientos aquel mensaje creado en una noche de sueños?

Siento como cuesta avanzar, como el inconformismo castiga todo lo que hago y a veces, hasta, lo que no alcanzo siquiera a construir en el pensamiento... su guante negro me viste de oscuridad. Y no puedo más.

...El suelo me recibe de golpe y siente cómo derramo mi tinta en él...

De mí y de tí: Santiago de Chile

2009-07-26T01:26:00.000-07:00

Debo decir que es cierto: a veces me sorprendes Santiago.

Tu multitud abrumadora, tu tránsito furioso, tu cordillera altanera, tus edificios interminables, tus personajes únicos e irrepetibles, tu soledad de luna, tu historia de sangre y esperanza…

La conurbación en todo su esplendor…es como si no le hicieras caso a la geografía que te hunde y te aísla, como si algo de las montañas te llamara irresistiblemente a salir de aquella catastrófica depresión en la que vives.

Hay gente que te extraña cuando te tiene lejos y a la vez te desprecia cuando vive entre tus calles; no es muy difícil, yo me cuento entre aquella. Pero eso es claramente tú culpa, sí, por no querer brillar tanto en el sur como en el poniente. Créeme que te adoraría si lograses tener esos faroles y esos cafés y esas casas lindas y esos parques tan verdes y tan verdes y tan verdes en todos tus rincones. Pero algo me dice que de ser así te quedarías con la mitad de tus habitantes.
Pobrecito Santiago, también estás presionado a parecer bonito.

-(Eso sin considerar que quisieron plantar una playa con todo y arena en tu estómago y nieve en tu esófago. Lo lamento.)-

En ti se vive el fenómeno de la sobrevaloración de lo sencillo y natural por causa de la escasez de lo mismo; amo pasear por el Parque Forestal, por el Cerro San Cristóbal o por esos recovecos incontaminados de la Quinta Normal y del Parque O’Higgins o de cualquier plaza con árboles y oxígeno. Amo las ferias artesanales más que el Paseo Ahumada y que los grandes centros comerciales que se imponen con toda su arquitectura a colores pero finalmente gris y sus imaginarias ofertas del 50% de descuento. Amo escuchar unas disculpas después de algún empujón y que me señalen la dirección correcta, cosa que en cualquier otro lugar es común y por lo tanto, no-amable (de “amar” no de “amabilidad”). Pese a todo, entiendo que eres una urbe y consecuentemente debes comportarte como tal.

Me gusta mucho doblar por las cuatro esquinas de tus calles y encontrar en cada una de ellas la más auténtica expresión del movimiento de rotación: el otoño como otoño, la primavera como la primavera, el invierno como el invierno y el verano como el verano. Nada que decir sobre tu carácter mediterráneo con estación seca prolongada, al contario, me encanta de ti esa ausencia de esquizofrenia climática.

Si algo he de criticar, es que tus distancias me distancian de ti y del resto y al resto lo distancian también de mí y de los demás restos y también de los demás restos de distancia, hecho que a su vez me lleva a tener problemas con el tiempo y así a tener problemas de tiempo en el tiempo y fuera de él. Lo cual ya no es novedad, pero sigue sin solución.

Por último, creo que a mis ojos se les está haciendo necesario confesarte algo que vienen sintiendo con mucha intensidad últimamente: se están enamorando de tu cordillera. Sí, la miran y la miran mientras yo choco con los postes de luz y con los fierros de los vagones en el metro. Y no les importa el frío que pueda hacer después de las lluvias y durante la nieve; sólo quieren que el smog desaparezca aunque sea por un instante para poder verla y apreciarla así en todo su blanco y celeste.

Pero prefiero extrañarte y a ratos olvidarte. Borrarte. Matarte. Así, puedo después volver a ti más limpia y con historias de mar que contarte.

Juicios de Valor

2009-07-18T00:16:00.000-07:00

Acusado de ser idealista (y por consiguiente estúpido), de atentar contra la tan preciada libertad de los capitalistas (ojo, que la de los capitalistas no es igual a la del resto ya que la de éstos últimos suele prescindir del dinero para hacer ejercicio de ella), de difundir planteamientos del todo irrealizables producto de los cuales mucha gente murió inútilmente, de dividir al mundo y de producir cáncer en las sociedades, que pase al estrado el señor Karl Marx.

Acusada de loca y hereje por el mundo católico que unos cuantos años más tarde la canonizaría, de accionar como hombre, de estar inhabilitada para guiar un ejército hacia la libertad por el sólo hecho de tener útero, de bruja por sobrevivir a múltiples ataques en vez de ser alcanzada por las garras de la muerte tal y como a sus valientes y machos soldados les ocurría y de mantener firme su verdad ante las autoridades que la contrariaban, que pase al estrado la señorita Juana de Arco.

Acusado de extremista, de querer arrebatar a gringolandia su patio trasero y a Europa su jungla privada, de malgastar su vida en la lucha por la independencia de los países latinoamericanos y de imperialista por querer unificar América en un solo sentir organizado, autónomo y carente de explotación rubia y de ojos azules, que pase al estrado el señor Simón Bolívar.

Acusada de revolucionaria y por ende extremista y por ende idealista y por ende estúpida, de evitar la entrada de la asquerosa cultura estadounidense a su tierra, de sarcástica e irreverente, de fea por no sacarse las cejas, de permitir la entrada a su casa a personalidades como León Trotsky y morir de cáncer comunista, que pase al estrado la señorita Frida Kalho.

Acusado de populista, de alentar a las masas obreras a exigir la posición social merecida por su trabajo y esfuerzo, poniendo así en peligro la seguridad y el confort de los patrones, de no cantar sino protestar, de no anunciar sino denunciar y de no aceptar sino criticar, de guiar a la gente humilde en la participación por un cambio que los incluía, de aportar al folklore nacional identidad propia y deselitizar el arte, que pase al estrado el señor Víctor Jara.

Acusado de patriota cuando aún no había patria, de ser un señorito que jugaba a la revolución, de amante de la juerga y de las mujeres, de mezclarse con el populacho pasando por alto sus estudios de leyes, de rebelde, de mofarse de las autoridades de turno y de hacer peligrar el control español en Chile, que pase al estrado el señor Manuel Rodríguez.

Vistos los antecedentes, se condena a los acusados a la pena de tener que ser recordados por todos sus detractores hasta el fin de sus días y sin uno sólo de descanso.
Notifíquese, regístrese y archívese.

Inevitable delirio

2009-07-13T20:58:00.000-07:00

Vuelve a mi
Viaja nuevamente en dirección a mis entrañas
Y quédate ahí, justo ahí
Sabes que lo quiero...

Viaja nuevamente en dirección a mis entrañas
A mi voz, a mis latidos, a toda esa dulce profundidad
Que ya hiciste tuya y sólo tuya;
Que golpea mi alma de noche en protesta por tu ausencia.

Y quédate ahí, justo ahí
Para que mis manos logren alcanzarte
Vuelvan con su agua a quemarte
Y danzemos juntos al compás de la locura.

Sabes que lo quiero...
¡Irrumpe en mi! ¡sorprendeme! ¡recórreme! ¡descúbreme! ¡bebeme!
Me propuse acabar con el tiempo eclipsándote en un beso...
Y no volveré a resistirme.

Estoy contando los días

y sé que tú también.

El mejor negocio

2009-07-04T10:31:00.000-07:00

En la noche me levanté. Recorrí. Habité. Sentía una extraña necesidad por algo que no alcanzaba a determinar. De pronto, me detuve para observar todo aquel universo que acompañaba mi estar y, lentamente, una fuerza noctámbula me llevó hacia la ventana. Cuando estuve frente a ella, tracé con mi dedo sus fronteras y sus abismos y sus infinitos. La tarea había comenzado: me dispuse a dibujar sobre su bello cristal, con un pincel imaginario (que estaba lleno de polvo tirado ahí, justo en ese rincón) un negocio que vendía tiempo. Pensé en eso porque es un muy buen negocio, osea, se han preguntado alguna vez lo que haría un jinete por tan sólo un segundo que le permitiera ganar su carrera? o lo que daría una madre soltera por conseguir los días que le faltaron para calcular bien su período? o aun más, lo que habría hecho Dios con ocho días en lugar de siete? Realmente mi negocio sería un éxito. Así, comencé a delinear su figura, y lo hice muy grande, ocupando toda la superficie de la ventana e incluso, me salí de los marcos y rallé la pared y un poquito de la cortina. Es que quería que todos lo vieran, que todos pudiesen acercarse a comprar el tiempo que quisieran y hacer con él todo y más. De esta manera, me subí a una silla y arriba pinté un cartel donde se leía con letras muy grandes:

"Se Vende Tiempo"

Todo lo que necesite en minutos, horas y años, lo tenemos para usted.

Le puse verde, violeta, azul marino y blanco. Quedó muy bonito.

Después, fui a la cocina y traje cinco frascos: uno para los segundos, otro para los minutos, otro para las horas, otro para los días y otro para los años. Los meses me quedaron fuera porque no tenía más frascos, y si alguien pedía decenios, siglos o más, quedaría en banca rota, así es que preferí fijar mi oferta en no más que años.

Ya con el negocio armado, me asaltó una duda: ¿quién lo atendería? ¿yo? ¿alguien con mucho o con poco tiempo? ¿alguien que estuviese permanentemente ahi o varias personas que lo hicieran por turnos? ¿y de cuánto serían los turnos? Claramente, no había calculado la importancia que tendría aquel que administrara el tiempo...mi negocio estaba en sus manos, y los tiempos no están como para arriesgarse a sufrir pérdidas de tiempo.

Fue cuando mi cabeza no paraba de hacer surgir más dudas que decidí: no sería yo porque casi no tengo paciencia de modo que la atención que brindara eventualemente a mi público sería funesta. Atendería una sola persona con mucho tiempo y, si se le acababa su tiempo, tendría la posibilidad de pedirme un préstamo. Entonces, con la solución en mis manos, seguí adelante y comencé a redactar el aviso que pondría en el diario para conseguir a mi fiel trabajador:

"Se busca vendedor de tiempo"

Requisitos: 4º medio rendido, manejo de idiomas y disponibilidad horaria completa, absoluta, eterna.

Iba a incluir que fuera guapo, pero después me acusarían de discriminación así es que dejé ese requisito fuera.

Tenía ya todo armado, cuando vi la hora y me alarmé al enterarme de lo temprano/tarde que era pues no había dormido ni mucho menos estudiado, me tenía que ir a bañar, preparar el desayuno, ir a clases y poner mis dos pies en eso que constituye mi cotidianeidad. No sabía que hacer, porque el reloj me empujó con toda su fuerza inmaculada hacia otra dimensión en la que no puedo vender minutos sino debo correr a encontrar un lugar en el cual comprarlos...esa dimensión en la que las micros se me pasan, en la que el pasillo que antecede la sala de clases se hace interminable, en la que corro por las calles mientras soporto el peso del bolso en el hombro izquierdo. Esa misma.

Entonces abrí los ojos. El agua tibia que se deslizaba por mis contornos pudo llevarse la angustia por la clausura anticipada del que por un momento fuera mi fabuloso negocio...y el café y las tostadas me dieron la bienvenida a esa dimensión en la que el tiempo se me vuela sin abiso previo.

Así, igual a lo que corrí ayer, viví. Ya a la hora en que la Plaza Victoria huele rico, llegué al sitio que me alberga, prendí la luz, la tele, me saqué los zapatos...miré hacia la ventana y, grata fue mi sopresa, cuando un gentil caballero sonriéndome sacó un frasco, me miró y me ofreció comprar las dos horas de sueño que me faltaban.

Fue así que dormí feliz.

Calle Santa Fe

2009-06-21T20:17:00.000-07:00

Aquellos tiempos que se vivieron entre las décadas del 60' y el 90' en Chile no sólo han dejado marcas en la memoria y en las almas: Carmen Castillo, compañera de Miguel Enríquez, fundador del MIR asesinado el 5 de octubre de 1974 por los militares en su domicilio ubicado en la calle Santa Fe, Santiago, nos cuenta su experiencia durante el período de su exilio político y posterior al mismo, y la de sus compañeros y amigos a través de este documental filmado con lente rojo...

"Los argumentos eran la vida, no el miedo"

"Y pasé de la vida a la existencia"

"Veía cómo en mi país la vida seguía, seguía sin mí"

"Era complicado porque queríamos hacer tanto por entregarles a nuestros hijos un futuro mejor, pero por la misma causa teníamos que abandonarlos"

"La muerte sólo era una circunstancia...no se hacía presente a la hora de decidir el comienzo de la lucha"

"La resistencia en las poblaciones: La Victoria, La Bandera..."

"Porque si no había comida; se hacían ollas comunes, si no había eduación; se creaban centros de eduación popular..."

"Sentí que no podía seguir siendo madre, así es que mandé a Camila lejos y me escribió todas las noches para tenerme cerca"

"Como una sonámbula entre Roma, París, Estocolmo, Toronto..."

"Todavía hoy nos preguntamos si es que la muerte de todos esos compañeros fue o no en vano"

"Pero los principios del MIR siguen presentes en los barrios del pueblo. No nos vencieron, no lo lograron"

"Me dijo: nosotros tenemos que protegernos de la policía de los ricos, mamá."

"Y comprendimos el problema de la muerte"

"Sabiendo eso, no te preguntas por qué es que un compañero resiste a la tortura mientras canta el himno de la Internacional"

"Recuerdo que Miguel devoraba libros, bailaba con gran ritmo y reía a carcajadas"

"Éramos una organización nueva, joven, no sabíamos cómo enfrentar la revolución y probablemente cometimos errores"

"Yo decidí vivir en la clandestinidad para seguir trabajando"

No integro el MIR ni lo integraré, pero sí creo en los ideales de igualdad y justicia social. No tengo familiares desaparecidos, pero sí llevo en mi ese resentimiento mezcla de injusticia e incertidumbre. No milito ni mucho menos figuro en los registros electorales, pero sí tengo un planteamiento crítico frente a la política chilena. No creo en la revolución armada, pero dudo de la realidad de la democracia de la que nos hablan cuando observo una sociedad ignorante de su historia y atemorizada por quienes la gobiernan. No pretendo pronunciarme sobre un hecho tan terrible y doloroso por pretender jugar a la revolución, sólo quiero que aquí quede de manifiesto que esos "sueños" de los que tanto se mofan algunos en la actualidad fueron los que en un determinado momento histórico brindaron a nuestro país una esperanza, una alegría, un motivo de unión y de lucha, fueron los que generaron un movimiento de todos los actores sociales, los que provocaron el interés del pueblo por informarse, organizarse y participar...y que todo eso, en contraste con la realidad actual no es una quimera, es un pasado verdadero, que quisieron borrar, que quisieron matar, pero que no lograron eliminar porque todavia vive gente que no cae en el jueguito del pragmatismo y la debilidad de la inmediatez que significa salvar el día a día...todavía hay receptores de esa verdad...todavía hay personas que se interesan en tener una finalidad por la cual encauzarse...todavía hay quienes sueñan despiertos...y mientras eso sea así, la historia seguirá siendo nuestra.

No pueden las balas asesinar ideales.

Despacio. Siento. Me pregunto...

2009-06-17T08:07:00.000-07:00

¿Cómo logramos entregar al amor, más amor? ¿Cuándo fue que construímos ese tunel submarino que conecta nuestras almas? ¿Qué fue lo que hicimos para negarle al frío la entrada a nuestra cama? ¿Dónde quedan los límites al espacio y al tiempo cuando celebramos la felicidad de estar juntos? ¿Desde cuándo las estrellas se convirtieron en mensajeras de nuestros sueños? ¿Cómo se convirtieron tus palabras en mi sangre y mi sangre en tus palabras? ¿Dónde se esconde el significado de la palabra "dolor" cada vez que nuestras bocas se hacen una?¿Cuántas lunas le quedarán al cielo después que vuele a robarlas para regalártelas a ti? ¿Cómo reducimos tormentas marinas a una caricia en cuestión de segundos? ¿Qué abrazos existían antes, que no tenían el fuego que tienen ahora? ¿Cuándo dejamos de necesitar el aire para comenzar a necesitarnos? ¿Qué letras utilizamos para escribir en tus ojos y en mis ojos todo aquello que sentimos y nos hace ser, disfrutar, crear, vivir?

¿Existe más libertad que la que entrega el amor?
¿Existe más eternidad que la que entrega el amor?
¿Existe más felicidad que la que entrega el amor?
¿Existe?

Vamos a seguir construyendo nuestro mundo, si?

Te Amo.

Ç

2009-06-07T10:13:00.000-07:00

Basta!

La mente se me fue nuevamente..

Estaba estudiando, cuando cerré los ojos y mis manos acariciaban el teclado negro de mi devaluado notebook...

Es necesrio a veces respirar otros aires...y yo me estaba asfixiando un poquito...

Me duelen los ojos, la lectura ha sido fulminante por estos días...

Pruebas, pruebas, pruebas
pareciera que el mundo fuera a hundirse a sus pies y a nadie le interesa:
CONÓCETE A TI MISMO
dijo alquien por ahí...
(Miserable Sócrates que no dejas de pasearte por mis rincones)

Tal vez, una estrella invisible sea el cielo de los suicidas...

(No os preocupéis, por ahora no osaré comprobarlo. ¿Y a tí Pablo con "P" de Poeta, cuántas veces te quitó la calma esa curiosidad?)

Ciertamente la política no ha dejado de intersarme pero temo vivir diariamente con la compleja certeza de que interrumpen mi sinapsis todos esos cuestionamientos contradictorios....sí Mario, me equivoqué de época. Pero las tasas de interés no bajarán si de evitar el endeudamiento se trata.

Que encontraron al asesino de Victor Jara. Que a Manuel Rodriguez no lo mataron "camino a Til-Til".

¡Que revolución y que muerte!

Sí, sí, sí

No queda otra que decir "sí"

¿Y la verdad? ¿Y el abismo? ¿Y la incertidumbre? ¿Y los misterios?

Estoy segura que eso no está previsto en la Constitución. Pero no se rían, no es una relación absurda, ¿Sabían que pese a que ni la ciencia ni la religión ni la filosofía han podido desentrañar el real significado de lo que es "la vida" el Tribunal Constitucional dicta fallos sobre ella? Y es más, quedamos obligados a obedecerlo. Es de esperarse, entonces, que a la brevedad el "amor" contenga una regulación dedicada íntegramente a él y que además, posea efectos erga omnes.

La mitad de mi vida arrastrada por un camino bidireccional: mar/cordillera. Mis afectos esparcidos por el cielo. Mis recuerdos contaminándose en el olvido. Mis ilusiones en franca batalla cotidiana. Mis esperanzas puestas en mi y nadie más.

Oh sí, caí nuevamente en la misma infranqueable duda existencial que viene acompañándome hace más o menos 20 años (un poquito más, de hecho).

Todo por culpa de vivir en el último lugar del mundo de los europeos. Y de tener una lengua distinta al idioma. Y de no creerle al canal nacional. Y de no reírme con el che copete. Y de esperar imposibles: los humanos no somos transparentes, no somos agua...aunque no podemos vivir sin ella.

Y la risa, la música, las tablas, el alcohol, las luces, los sonidos, las pasiones, los momentos, lo conocido, lo alcanzado...

El vivir en sociedad no es algo simple para quien no acepta muchas cosas de ella:

1.- El sistema político.

El presidencialsmo más autoritario del planeta.

2.- El sistema económico.

Capitalista y, en el peor de los casos, social de mercado. No. no, no, olviden eso de la industria nacional, aqui lo que interesa es sacarle el mayor provecho al cobre exportándolo para q después nos lo devuelvan manufacturado. ¿Y si se acaba? Ah, bueno, eso lo solucionará el gobierno de turno. Y tantas otras miles de ataduras al capitalismo que el prócer constitucional Jaime Guzmán generosamente nos dejó como legado que no han sido cambiadas por los gobiernos posteriores aun siendo estos de corte socialista...

3.- La administración pública.

Burocracia, burocracia y más burocracia. Probablemente mañana se acaben los bosques de tanto papel que fabrican, fabrican y fabrican. ¿Y dónde queda el control efectivo? ¿Y las sanciones como resultado de una fiscalización eficiente?

4.- La educación, la salud y la seguridad social: El Estado no posee más que un rol subsidiario y, además, no son derechos protegidos.

5.- La geografía que intentaron enmarcar en el concepto de "Estado unitario" dividida por naciones altamente divergentes entre sí y sin solución a sus problemas por parte del mismo: ¿Pacificación de la Araucanía? ¿Isla de Pascua? En la zona norte Perú y en el sur Alemania. En los arcipiélagos no sabemos, es mucha información para una humilde santiaguina.

Ay, y más encima Benedetti nos deja...

"Entre siempre y jamás"

Entre siempre y jamás

el rumbo el mundo oscilan

y ya que amor y odio

nos vuelven categóricos

pongamos etiquetas

de rutina y tanteo-jamás volveré a verte

-unidos para siempre-

no morirán jamás

-siempre y cuando me admitan-

jamás de los jamases-

(y hasta la fe dialéctica de)

por siempre jamás-

etcétera etcétera

de acuerdo

pero en tanto

que un siempre abre un futuro

y un jamás se hace un abismo

mi siempre puede ser

jamás de otros tantos

siempre es una meseta

con borde con final

jamás es una oscura

caverna de imposibles

y sin embargo a veces

nos ayuda un indicio

que cada siempre lleva

su hueso de jamás

que los jamases tienen

arrebatos de siempres

así incansablemente insobornablemente

entre siempre y jamás

fluye la vida insomne

pasan los grandes ojos

abiertos de la vida.
M.B.

Tú estás en el siempre.

Basta!

La mente se me fue nuevamente...

Estaba estudiando, cuando cerré los ojos y mis manos acariciaban el teclado negro de mi devaluado notebook...

Es necesario a veces respirar otros aires...y yo me estaba asfixiando un poquito...

Me duelen los ojos, la lectura ha sido fulminante por estos días...

Deberé volver al lugar que me ha cobijado, intentar pasar el frio con dos de café y tres de azúcar pese a los daños en mi sensible colon, apagar la música, tomar el apunte y entregarme al éxtasis del artículo 63 nº 7 de la Constitución sobre contratación de empréstitos por parte del Estado.

Suele suceder...

Soñarte. Besarte. Amarte

2009-06-01T18:44:00.000-07:00

Déjame soñarte!

y pensarte! y creerte! y imaginarte! y anhelarte! ansiarte! y recordarte! y desearte! y esperarte! y fantasearte! y ilusionarte! y inspirarte! y extrañarte! y impacientarte! y necesitarte!

Déjame besarte!

y acercarte! y respirarte! y beberte! y acariciarte! y tenerte! y tocarte! y rozarte! y abrazarte! y tomarte! y no soltarte! y recorrerte! y seguirte! y ruborizarte! y apretarte! y acalorarte! y enloquecerte! y pretenderte! y atraerte! y conquistarte! y coquetearte! y provocarte! y enamorarte! y apasionarte! y llamarte! y perseguirte!

Déjame amarte!

y contemplarte! y cuidarte! y acurrucarte! y acostarte! y vestirte! y desvestirte! y regalonearte! y complacerte! y cantarte! y bailarte! y actuarte! y divertirte! y sorprenderte! y alegrarte! y descubrirte! y conocerte! y desentrañarte! y recibirte! y contarte! y escribirte! y escucharte! y entenderte! y comprenderte! y quererte! y sentirte!

Déjame hacer todo esto y más cien veces cien...

La tarea de educar: una reflexión sobre el artículo 46 G

2009-05-26T18:40:00.000-07:00

Porque tal como históricamente sucede en este país, se cambió algo malo por otra cosa peor, es que publico aquí un breve ensayo del profesor Christián Larotonda sobre la LGE, específicamente sobre uno de sus más polémicos artículos dado el grave efecto de este en el sistema educacional chileno.

El debate acerca de la incorporación de profesionales de otras áreas distintas a la educación prevista por la LGE en su artículo 46-g es un síntoma más de la devaluación social de la pedagogía y de los profesionales de ésta. Las razones del desprestigio de la profesión docente son múltiples y complejas. Atribuir solamente este desprestigio a los magros resultados obtenidos por los jóvenes chilenos en las pruebas internacionales de educación sería un simplismo; no se trata de malos resultados en tal o cual prueba lo que ha provocado la opinión generalizada de que la educación «está mal». Por lo demás, también sería una ingenuidad creer que estos malos resultados o que la disconformidad general sobre la educación sea sólo producto de la baja calidad de los profesores; eso sería una respuesta muy cómoda. Culpar sólo a los docentes sería ignorar las razones históricas, políticas y culturales de esto que hoy llamamos “baja calidad de la educación”.
Este artículo no pretende indagar en las causas de los resultados o calidad del sistema educativo, sino más bien en preguntarse porqué se cree que otros profesionales podrán hacer mejor que los profesores de Chile la tarea profunda de educar.

Llama la atención ver cómo en la mayoría de los medios de comunicación nacionales se difunden, de manera repetitiva, entrevistas, y artículos en los que aparecen diversos «especialistas» en educación defendiendo la necesidad de incluir esta modificación al proyecto de ley. Al mismo tiempo, no aparecen difundidas en estos medios las «voces disidentes», a excepción de la del Colegio de Profesores. El discurso tal como se lo presenta parece llevar el debate de la discusión de este cuestionado artículo 46-g a una tensión entre una «respuesta profesional» al problema versus una «respuesta gremial». Si esa es la tensión de intereses, todos ya sabemos cuál es el resultado de este debate, y cuál es el deber moral de los legisladores al respecto.
Sin embargo, estos mismos medios no hacen referencia a que muchos de los que expresan su adhesión a la modificación de este artículo, no opinan de manera similar cuando se trata del mundo empresarial. Por ejemplo, nadie ha propuesto a filósofos o especialistas en ética para que dirijan los destinos de las cadenas farmacéuticas, por razones que hoy son de público conocimiento.
Cabe entonces preguntarse sobre las motivaciones de este apoyo. ¿Qué les hace creer que profesionales de otras áreas harán mejor que los profesores el trabajo de educar? ¿Será que son profesionales de altísimo nivel? Personalmente no tengo constancia de ello. Es más, me pregunto ¿qué es lo que haría que un profesional, como un ingeniero, que puede obtener, con cierta facilidad, rentas tres o cuatro veces superiores a la de un profesor, opte por trabajar en el sistema educativo? ¿Será, acaso, que no obtiene un empleo en su profesión? Y si no obtiene empleo, ¿qué les hace presumir que un profesional que no ha sido exitoso en su materia, sí lo haría bien como profesor? Está claro que hay detrás de esta posición una serie de suposiciones que son difíciles de sostener o justificar.
Me resultan curiosos estos cuestionamientos. Además, debo confesar que soy un poco escéptico y no creo en las vocaciones masivas y repentinas. Por lo demás, si algún profesional ha descubierto su vocación docente tardíamente, puede acercarse a algunas de las muchas universidades que brindan programas de segunda titulación en educación para profesionales. Que postule allí; que realice sus pruebas de ingreso en las que demuestre sus conocimientos de las materias del curriculum escolar y que se tome su tiempo para aprender pedagogía. Su tarea es demasiado importante como para improvisar en ella.

Tal como señala el documento de la CDEUCR (Confederación de Decanos de Educación de Universidades del Consejo de Rectores), todos los países de alto desarrollo humano y económico han dado un papel prioritario a la educación y a los cuadros que en ella trabajan: sus profesores. En el caso de Chile, si se considera que el problema del sistema educativo son sus profesores, la solución no parece ser que otros, de los que tampoco tenemos ninguna certeza de sus conocimientos y, mucho menos, de sus competencias pedagógicas, ocupen su lugar. Esta salida no parece abordar el problema de manera seria.
En mi opinión, el debate sobre este artículo no hace más que develar propósitos y problemas que son de otra índole. Por ejemplo, ¿por qué sobran profesionales en otras áreas? Si no sobraran, no veo porqué quisieran cambiar de profesión, teniendo presente que la pedagogía es la peor pagada de todas ellas. Nos falta tomar consciencia de que no hemos sido capaces de tener, como país, un sistema productivo capaz de absorber la creciente cantidad de profesionales que las instituciones de Educación Superior están formando. Consiguientemente, cabe preguntarse sobre las causas (y las consecuencias) de esta situación por demás delicada. Así, la discusión sobre el «lucro» en la educación recobra relevancia, pero lo resignifica: el problema no es que exista lucro, la dificultad está en hacer de esto un negocio. ¿No será hora de ver cómo se regula la oferta de cupos de formación universitaria y profesional? El mercado no parece ser un buen árbitro; todo ha mostrado en el mundo que no lo ha sido, no veo porqué acá en Chile sí lo sería.
Estas reflexiones no hacen más que mostrar que una decisión de este tipo no tiene un fundamento sólido y reflejan, por otra parte, una minusvaloración de la reflexión y del trabajo académico realizado por más de un siglo. Si sólo bastara con saber ciertos contenidos (en el caso supuesto que otros profesionales sí los tuvieran) para ser buen profesor, no vale la pena, siquiera, discutir sobre la aprobación de este artículo. Con eso pierde todo sentido indagar o preocuparse sobre la psicología cognitiva o la didáctica o el currículum, etc., etc. No vale la pena estudiar los planteamientos de figuras de las tallas de Piaget, Dewey, Delohrs, Stenhouse, Freire, etc., etc..
Pareciera, en fin, que las razones que mueven a algunos a promover la incorporación al sistema educativo de profesionales de otras áreas para que actúen como profesores tienen su origen en una ignorancia flagrante o en fundamentos político-ideológicos. Yo me inclino por esta segunda opción, pero lamentablemente, la discusión de estos fundamentos se omite, se oculta o se evita por motivos que desconozco y que no termino de comprender.

Profesor Christián Larotonda
Coordinador de Línea Pedagógica
Escuela de Educación
Universidad Academia de Humanismo Cristiano

YO

2009-05-21T21:20:00.000-07:00

Me cargan las películas de terror, sobre todo las de exorcismos. Me gusta, igual que a Amelí, meter las manos en los sacos de lentejas. Odio equivocarme. Amo sacar fotos a eso que nadie sacaría fotos, nunca. No me pueden gustar las ecuaciones de segundo grado ni tampoco las de primer grado, ni las fracciones, ni los logaritmos, ni las proporciones y mucho menos las razones (en sentido amplio). Adoro sentarme en alguna banca de la Plaza Victoria a sentir el olor que sale de la fábrica de café. No me gusta el edificio del Congreso ni la gente que entra y sale de él. Me gustan los besos en el cuello porque da una cosquilla rica. No me gusta saludar siempre a la misma gente, ni vivir siempre en el mismo lugar, ni bajar por las mismas escaleras, ni prender las mismas ampolletas. Quisiera viajar siempre. Me agrada visitar los muelles y sentirme pequeña frente al mar enorme. Me desagrada en demasía el no-control que tengo sobre mi y mis reacciones amargas. Me gusta encontrar palabras bonitas, como "Ëbano" o "Interestelar". Odio que se me mojen los calcetines cuando paseo sin zapatos por los rincones. Me encanta burlarme de la gente pero no soporto que se burlen de mi. Amo regalonear. Odio el frio. Pasaría la vida entera escuchando música, leyendo y comiendo chocolate. Eliminaría a la clase deportista del planeta porque me hacen sentir mal. Me gusta hacer burbujas untando bombillas en soluciones de agua y detergente. Me carga la nota 4.0. Amo la triada bosque-fogata-mate. Odio pegarme en el dedo chico del pie cuando paso por el lado de un mueble. Me divierte fijarme en los detalles de la gente mientras voy por la calle: etiquetas, cierres abajo, o algún rastro mañanero no corregido. Encuentro que las frutas de invierno son fomes. Me gustan mucho los aritos, las pulseras, los collares y las bufandas y los pañuelos. No soporto las sopaipillas pasadas a aceite re-re-re-recalentado. Amo la comida que hace mi mamá. Me apesta mi rostro al despertar. Adoro pisar las hojas secas y escuchar el sonido que hacen...así como también ése que hace la madera al quemarse. Odio no escuchar, no ver. Y es que amo sentir, por sobre todo...No sé qué sería de mi sin los sonidos y sin los olores, o sin los miedos y los amores, no sé cómo podría llegar a comprender los motivos que originan esto que se llama vida y que está aquí, resbalándose por la punta de los dedos...

Eternamente...

Al oído...

2009-05-17T06:52:00.000-07:00

Si quieres besarme.....besa
-yo comparto tus antojos-.
Mas no hagas mi boca presa...
bésame quedo en los ojos.

No me hables de los hechizos
de tus besos en el cuello...
están celosos mis rizos,
acaríciame el cabello.

Para tu mimo oportuno,
si tus ojos son palabras,
me darán, uno por uno,
los pensamientos que labras.

Pon tu mano entre las mías...
temblarán como un canario
y oiremos las sinfonías
de algún amor milenario.

Esta es una noche muerta
bajo la techumbre astral.
Está callada la huerta
como en un sueño letal.

Tiene un matiz de alabastro
y un misterio de pagoda.
¡Mira la luz de aquel astro!
¡la tengo en el alma toda!

Silencio...silencio...¡calla!
Hasta el agua corre apenas,
bajo su verde pantalla
se aquieta casi la arena...

¡Oh! ¡qué perfume tan fino!
¡No beses mis labios rojos!
En la noche de platino
bésame quedo en los ojos...

Alfonsina Storni
_______________________..:::.._______________________

Gracias por estos dos meses hermosos mi amor...

Un año menos, un año más

2009-05-07T14:00:00.000-07:00

Bien, la idea era subir esto ayer, pero no se pudo...

Hace cinco años que tu cuerpo se convirtió en recuerdo, hace cinco años que anhelamos tenerlo con nosotros mucho más quizás, de lo que anhelabamos tenerlo antes, hace cinco años decidiste avanzar hacia esa otra vida de la que no se nos permite conocer aún, y bueno, comprenderás que durante ese tiempo acá han sucedido cosas...así que siéntate en el borde de la cama, ponte tu mañanita lila y, sólo para el frio, sirvete un vinito. Bien, ahora dame un poquito de esa paciencia tuya y no pierdas detalle.

Te cuento que las cosas han cambiado bastante desde que te encaminaste por los senderos del misterio: tus hijos han cambiado; están más viejos, tus nietos hemos cambiado; estamos más grandes, tu familia está distinta Oty, muy distinta a como la dejaste...me pregunto si te gustará.

El tio pello continua viviendo de su búsqueda incansable, ama y desama, ayer, hoy y mañana, y aún no sabemos cómo es que no muere en el intento...aunque, la salud no lo ha favorecido mucho porque le han venido unos patatús que nos han dejado a todos con el alma en un hilo y que han hecho aflorar el espíritu de enfermera terrorista de mi prima Javiera.

Continúa recordándonos que "no tenemos que dejar que ningún conch&%$*Ç decida qué calzones comprarnos" diciéndolo con su tono en serio y en broma, haciéndose de ese humor negro que todo quien lo conoce identifica sin mayor complicación.

Con pasos más lentos se pasea por Batuco, es allí donde divaga entre pastillas, proyectos de construcción, una que otra desgarradora deuda, amores, organizaciones de juntas familiares y, por supuesto y sobre todo, divaga entre tus imagenes, tus palabras, tus olores...tú.

La tia marce sigue dándoselas de mártir y alberga en su humilde morada al "Producto", objeto en lo que se ha convertido el tio Jaime por culpa de sus malas decisiones. Tienes una hija con un corazón muy grande Oty. (Y este es el eufemismo más gande que yo he utilzado en los últimos cien años).

Te cuento que constituye todo lo que se denomina "un personaje": con facebook, persigue a un catalán cincuenta años menor que ella y logra además mantener al dia su irrestrictiva actividad social. Creo que es el mejor invento que la aldea global pudo haberle brindado.

Sigue en pie, alegre y con ese vozarrón hermoso y fuerte que la caracteriza, sigue apareciendose por las calles del mundo junto a esos tres hombres a los que dio vida, sigue así, con sus revistas, su tarot y con la risa en los labios...esos mismos labios que cada vez se asemejan más a los tuyos.

Nos encontramos ahora con la tia xime, más conocida en la actualidad como "mime" ya que eso fue lo que ordenó la dicción de tus bisnietos: par de diablos en miniatura, fuente de alegría de tu hija.

La mime no cambia en su entrega al resto, en el fondo sigue siendo la misma a la que cobijabas y protegías, sigue gozando de toda esa dulzura que los años de trabajo con niños tatuaron en su carácter y sus manos siguen construyendo sueños y fantasías en telas de cualquier tipo...la única gran diferencia en ella es esa pena negra que no se sale de su espalda y que nos hace perderla cada vez que nos sentamos en una mesa y no brinda junto a nosotros.

Se le hinchan las piernas y en el teléfono puedo oírte cada vez que hablo con ella.

De mi mami podría decir demasiadas cosas, pero como no quiero dejarla mal socialmente entonces obviaré todo aquello que no calze con los parámetros de moralidad, decoro y buenas costumbres.

Ahora se llama "rodilla", no Virginia, ni viki, ni tebi, ni nada, sólo rodilla. Esto, en honor a su malaventurada idem que la tiene en la casa sin poder trabajar, ¿te imaginas cómo ha de estar? Yo sólo espero llegar a casa un día y verla saltando la cuerda o jugando al luche.

Mi mamá ha iniciado un proceso en el que va retrocediendo progresivamente por el tiempo hasta llegar a ser la niña pequeña a la que tú y mi abuelo regaloneaban y llenaban de besos, chocolates y osos de peluche...en verdad, eso es lo que quisiera. Tu gorda anda muy regalona y reta a la mono cada vez que sale de casa sin antes agarrarla a besos.

El teléfono suena y suena todos los días desde que no va a trabajar: son sus fieles colegas que la llenan a copuchas y que le dan el ánimo suficiente para que haga sus ejercicios de kinesiología y así vuelva pronto, porque todos quieren tener cerca a ella y a su risa y a esa imponente pero amigable autoridad de la que algunos se valen para no hacer lo que deben.

Ya no llora cada vez que mencionamos tu nombre, ni se culpa por ser egoísta y querer tenerte con ella acá, así como tampoco sufre con tu recuerdo...ya no...ahora, ella, al igual que tú, se está convirtiendo, y está valiendose de sus alas blancas para sonreír en vez de bañarse con lágrimas.

Aunque le ha costado mucho, créeme.

De tu nuera lo que puedo decir es que enterramos a una hace poquito porque tenía mucha sed pero ya recibimos a otra y está todo bien con ella.

(Arriesgo demanda)

Sobre tus yernos, algo pronuncié antes respecto del Producto y no tengo mucho más que agregar más que el hecho irrefutable de que el parecido físico que tienen Nicolás y Jaime con él es cada vez mayor.

El tio René estuvo muy cerca de encontrarse contigo, pues tuvo un accidente que lo mandó directo a la UTI. Pero se salvó y estando aqui puede seguir disfrutando de sus hijos y sintiendose vivo cada vez que tiembla de pánico con las locuras de sus nietos.

Y el pelao (mi papá) sigue soñando con su parcela o con que se gana el kino y pone un negocio de verduras, frutas, abarrotes y todo cuanto pueda venderse. Ya está cansado...yo creo que por eso su sueño se volverá cada vez más recurrente...las retroexcavadoras y el asfalto dejaron de ser sus amigos.

A la mono y a la mali no las reta, cocina todos los días domingo y hasta que le queda rico.

¿Qué? ¿Que tienes que ver para creer?

Y ahora sigo con tus nietos.

La Señora Doña Paulina Araya Bonich tiene un lindo hogar junto a su esposo el Señor Don José Cortés al que llega todos los días después de haber trabajado horas y horas. Ella es eficiente, siempre se gana todos los premios de la empresa y hasta en Cuba anduvo gracias al reconocimiento que le dieron a su responsabilidad a prueba de fuego. También sacó un curso de "Secretaria bilingüe" así es que como verás, tu nieta mayor poco a poco construye y se construye en vistas a ser mejor.

Dió a la luz del mundo dos hombrecitos: Sofanor e Ignacio.

Alvarito, tu gatito de chalé al que jamás dañarías llamándolo por su nombre, siguió el ejemplo de la Pau y desde hace 3 meses está casado (¿o caZado?) con la Paula o la Petit, como solemos llamarla en la casa cada vez que llegan con un pisco o un ron a conversar los temas de la vida. Si mal no recuerdo, tú conociste a Paula pero no alcanzaste a compartir con ella, así que te cuento que bueno, tiene un carácter fuerte y no tiene problemas en hacerlo notar, característica que provocó que le costara mucho entrar en todos los hogares de la familia ya que bien sabes que todos heredaron de ti esa concepción de clan cerrado al que nadie entra sin antes pasar la aprobación correspondiente (y que debe representar un tedio de los mil demonios para el postulante).

Álvaro está grande. Se tituló de Contador Auditor de la Universidad de Santiago de Chile y trabaja nada más y nada menos que en la Superintendencia de Valores y Seguros. Y es que creo que con todo ese encanto, esa bondad y esa inteligencia es natural además de justo, que le vaya bien.

Guillermo "El Doctor" Araya, es quien cumplirá tu sueño de tener un Médico en la familia. Si bien aún no alcanza el grado de Doctor y lo pongo de puro jugosa, estudia Técnico en Enfermería y ama la biología tanto como narrarnos esas historias de hospital que a todos nos dejan con un nudo en la garganta (igual a como lo hacía con las historias de bombero y con las de scout). Ya no es tan malo con la Dany, así es que libérate de esa preocupación Otita: no hay más monos de peluche a los que sacarle los ojos ni muñecas que descuartizar.

El Guille pololea con la Paty pero creo que hasta ellos mismos se enredaron en el conteo de los minutos que juntos han pasado, así es que sólo puedo decirte que llevan muuuuuuucho tiempo caminando de la mano por este travieso mundo en el que creemos, nos acompañas.

Nicolás Avaria Bonich.

...

Primero quiero que sepas, que de mi primo Nicolás sé muy poco. Que me cuesta infinito hacercarme a él. Y que me duele. Eso te da cuenta de un cambio importante...ya que sabes perfectamente que cuando era chica, él era el único hombre al que no odiaba.

Lo que Nicolás me deja ver de su vida, es que se hizo uno con su guitarra: recuerdo que hace unos años atrás, tocó en la plaza de mi infancia para un acto de recepción que se hizo al maestro del piano Roberto Bravo y que sus manos llevaron una maravillosa sorpresa a todos los presentes, muchos de los que lo conocieron pequeño, corriendo detrás de una pelota junto a los demás niños.

Nicolás es amargo la mayor parte del tiempo, sus juicios de valor son absolutos y su ojo crítico capta hasta el menor movimiento, pero todo eso cae por un barranco cuando Alicia, su polola, dice sólo dos palabras. No creo que lo haga cambiar de idea, pero su manera de enfrentarse al mundo es distinta cuando está con ella y eso me gusta mucho, porque le hace bien.

Me encantaría que estuvieras aquí y nos prepararas a ambos esas pantrucas que tanto disfutábamos en el invierno.

Javiera Valentina Bonich Cabello con piojos.

La Javi, de quien algo mencioné cuando hablé de su padre, es justamente quien a sus 22 años lleva el control de una vida que vás más allá de los 50. Nadie sabe qué sería de Peter si ella no andueviese por la casa de Batuco pillándolo entre los rincones y quitándole los trozos excesivos de carne, los vasitos de vino y quién sabe qué más. Javiera tuvo que aprender a formar dos hogares y lo logró. Quizás eso explica la diplomacia con la que dirige el resto de sus acciones y la paciencia con la que espera a Sedbastián, su pololo, actualmente domiciliado en China. Ella está en el último semestre de su carrera, Ingeniería Comercial, en la misma casa de estudios de su hermano Alvarito, y según yo, le va a ir muy bien ya que el capitalismo exhacerbado que corre por sus venas la hará alcanzar el éxito en este mundo exhacerbadamente capitalista.

Te cuento Oty, que la Javi ha provocado los más grandes descalabros entre tus nietecitas pequeñas (incluyase a la Dany y a mi) con los carretes que organiza en Batuco y que ahora, y por alguna razón desconocida, la casa pasó a llamarse "La Perdición".

Estoy segura que pasarían horas conversando; claramente puedo verla a ella, contandote sus historias de romances y locuras con las que nosotras gozamos y tú, escuchando atenta y pensando en que quizás, gran parte de aquello que tu nieta te cuenta, lo viviste tú alguna vez en esos tiempos de oro y tacones aguja en los que derrochabas belleza.

Sigo con el segundo de los Avaria, don Igor Ariel, el Gori o el Chona.

¿Recuerdas la figura de aquel pequeño epidemia, que no soltaba ese pañal de género asquerosamente sucio en ningún momento y que te hacía rabiar a ti, a mi mamá y a la tia marce cada dos segundos cronometrados? Muy bien, sigue igual.

El Chona es un niño al que el paso del tiempo nada afecta, de hecho, sigue en el colegio (yo creo que le gusta mucho). Le encanta jugar a la pelota, bailar (con su estilo particular obviamente, con el que todo el mundo se mata riendo mientras su polola pide que se la trague la tierra) y andar cantando rarezas por la vida. También trabaja, pero nunca sabemos en qué porque cambia de empleo a cada rato. Con el chona se puede llegar a descubrir que este mundo guarda muchas asquerosidades, entre mocos, gases, etc, él se corona como Rey.

Sin perjucio de esto, su carácter es un tanto difícil de definir ya que hay ocasiones en las que es un amor con todos, pero sin embargo, hay otras en las que no habla con nadie y otras en las que molesta a todo el mundo. Pero por lo general, cuando nos juntamos, Igor es de los que se preocupa por saber cómo estás y conversa de música o cualquier cosa a la que su ánimo lo lleve. Es alegre, sincero y no se hace grandes problemas. Ahora encontró a su otra mitad: el Nacho.

Melissa nunca le perdonará que a sus cinco años le dijera que el viejito pascuero no existía.

Yo creo que si lo tuvieras en frente, le darías un par de coscorrones para que salga de cuarto medio pero, después de eso, le pedirías que se tire al lado tuyo en la cama para que se les pase el frio y, cómo no, lo invitarías (obligarías) a un vasito.

Por otra parte, te cuento Otilia Bernarda, que el mismo año en que se te ocurrió morir la última de los Araya Bonich, es decir, la Dani, tenía que dar la PSU y no le fue muy bien. Ella estuvo harto tiempo cargando una pena similarmente negra a la de su mamá, la mime. A todos nos costaba mucho ver cómo se paseaba en silencio por aqui y por allá, entre un trabajo y otro, y no reía, y no brillaba, y no había ni Ricki Martin (Paulina) ni Backstreet Boys...incluso, yo misma con mi inmadurez la alejé de mi y ese cálido refugio bilateral que creamos durante años y del que tú fuiste testigo y partícipe se rompió...de un día para otro...provocando el mismo efecto de una piedra que se lanza a un espejo. Pero la Dany es mucho de más que esa sombra triste que vimos por esos años y, sólo por la fuerza que ella tiene en su naturaleza, es que ahora se levanta todos los días temprano para llegar a sus clases de Pedagogía en Lenguaje en la Universidad Alberto Hurtado. Sí Oty, otra profesora más en tu familia, otro elemento más de tu sangre va a educar.

Y ahora ríe y ahora habla del arte en Grecia y ahora la vemos feliz y ahora, si te viera, te abrazaría tan fuerte como nunca nadie lo hizo para agradecerte la vida que le diste a su madre y que hace que ella viva hoy recordándote.

Ooh!! Es mi turno!! ¿Perdonarías la inevitable autorreferencia?

Muy bien, me presento, mi nombre es Milena Tania Morales Bonich, "la mayor de la Viki", siguiendo tus palabras.

Ya tengo 20 años que próximamente serán 21 y así seré mayor de edad en el mundo entero. Tú dejaste de verme cuando tenía 15 y yo dejé de verte hoy en la mañana, cuando me desperté.

Tengo dos vidas: una en Santiago, donde están todos estos personajes que he descrito y otros que falta por describir y otra en Valparaíso, donde trato de estudiar Derecho en la PUCV y a veces me resulta. Quizás te preguntás por qué Derecho y no Pedagogía, que es lo que tú sabías, y bueno, resulta que la historia quiso que fuese participe de una Revolución en la Educación, hecho que en vez de ayudarme a decidir completamente por una carrera relacionada con esa área provocó que la descartara, no porque no me gustara sino porque descubrí un arma que en éste país es muy importante: la Ley. Tú sabes que no quiero pasar por este mundo sin hacer algo importante por él, y creo que en ese sentido esta carrera me lo permite. Ahora bien, no te mentiré, muchas veces he dudado porque es un sacrificio estudiarla, he tenido que dejar muchas cosas de lado, sobre todo a mi familia, si antes era ingrata ahora soy peor y muchas veces se me ha criticado el hecho de que represento un gasto demasiado grande para mis papás, cosa que además de no condecirse con mi "conciencia social" es muestra de una irresponsabilidad muy grande. Yo no sé si compartirás todo eso, a mi personalmente me da pena, pero siento que así como ellos no se pueden hacer cargo de lo que vivo yo no me puedo hacer cargo de sus palabras.

Soy catalogada por quienes me conocen como "comunista" cosa que no es cierta, sólo da cuenta de la herencia de ignorancia que dejó Pinochet en este país, pero sí tengo una tendencia política de izquierda que me define en muchos aspectos. También soy idealista y a veces un poco tonta, criticona y regalona, me río harto pero en contraste con eso, cada vez me enojo con más facilidad. Me siento vagabunda en una carretera que conecta la cuenca con el puerto. "Complicada y compleja" como alguna vez me dijeron. Y con mis pololos alguna vez mataré a alguien, probablemente al pelao.

Te he escrito desde que te fuiste aquella noche del seis de mayo del 2004, porque es mi única forma de sentirte cerca...Ahora escucho "Piedra y Camino" en la voz de Mercedes Sosa, ¿puedes oírla? No creo necesitarte más de lo que te necesitan tus hijos, pero ciertamente te he necesitado mucho, porque me acompañaste en el primer paso que en este suelo di, me hubiese gustado tenerte en el último. Pero no quiero pensar en imposibilidades...más bien, prefiero seguir viendote en cada hoja y en cada letra y seguir amándote en cada respiro.

"Porque el amor es lo único que puede recibir el calificativo de eterno".

Alias "Malicia", llegamos donde tu michin.

Ella es bella, inteligente, sincera y tiene un carácter de las mil meretrices. Hasta hace muy poco una de sus frases célebres era "el amor no existe", pero resulta que ahora va camino a cumplir tres meses de pololeo y está profundamente enamorada de su "lokito". Suya es la literatura y sobre todo la poesía. Sigue con la idea de irse a Italia y abandonarnos a nuestra suerte. Cada vez desarrolla más profundamente ese humor negro que parece ser herencia de su padrino.

A veces pienso que es mala, jajajaja pero sé que no es así.

Últimamente Oty, y bajo extrañas circunsancias, le da por hablar como argentina. Coincidentemente, esto suele suceder cuando estamos en Batuco.

Melissa esta en un período muy importante y decisivo en su vida: su último año de enseñanza escolar, de burbuja y de protección. Yo la veo cada vez más grande y no me asusta, porque es un alma antigua y su cuerpo sólo se dirige hacia donde debe dirigirse. Aun así, las dudas le estaban quitando el sueño...pero al parecer, su cielo está cada vez más despejado...y a mi me hace feliz saber de esa certeza...probablemente a ti también.

La Meli es sin duda una de las personas que más en detalle te recuerda, sí, porque mientras tú nos retabas a la mono y a mi ella estaba callada en un rincón observándote...y así es como a veces nos soprende cuando dice tus palabras, cuando describe tus acciones y cuando enjuicia, de la misma forma en que sabemos, lo harías tú.

Para terminar con los Avaria, te hablaré de Jaimito, el carepico, o sólo care, o sólo...

Creo que me cuesta ser objetiva si se trata del carita, porque él es realmente especial para mi.

El menor de tus nietos es muy distinto al resto Oty, eso lo sabías desde hace mucho tiempo...bueno, eso todos lo sabíamos...el tema es que ahora está más grande y enfrentarse a él es enfrentarse a un hombre muy maduro, seguro y sobre todo, muy fuerte. Con sus todavía 16 años, se ganó mi absoluto respeto.

Es extremadamente tierno y alegre, con él se puede hablar cualquier tema y todo en profundidad, conoce libros, música, películas, es muy inteligente y además, posee un grado de empatía que muchos quisiéramos tener y que a él muchas veces se le niega injustamente. Se ríe de si mismo y se burla del resto...como te darás cuenta, es un tanto imposible aburrirse con él. Por otra parte y tal y como lo recordarás, sigue siendo uno con la mono...el problema es que a veces cuesta distinguirlos. jajaja

Al igual que la Javi y el Alvaro, carepico te dice "Abuelita" y te imita con extraordinaria precisión.

Sé que te has encargado de él, que lo has protegido y que seguirás haciendolo...además, él posee una sensibilidad especial y se dará cuenta cuando se te olvide llegar en la noche hasta su cama para arroparlo y asegurarte de que tu jaimito está bien, seguro y contigo.

Finalmente, qué mejor que acabar esta historia de gente y emociones contandote cómo está tu monito.

Magdalena es una niña todavía, al igual que el Igor ella ha subido más lentamente la escala de la madurez...y es quizás tú te llevaste su pierna derecha, Oty.

Mi mamá me cuenta que sabe de ella según cómo llega a casa: portazo o beso definen su día. No hay contrastes para tu monin.

Se ve atada de manos con facilidad, faltan horizontes más próximos en su vida; esas risotadas esconden pena y rencores que muchas veces, se crea sin la más mínima ayuda del mundo exterior.

Pero se siente, Magdalena nunca pasará desapercibida por algún lugar pues contagia muy rápidamente a la gente, es muy sociable, le encanta la "cosa pública" y está siguiendo el mal ejemplo de tu hija menor y de quien te habla de arrancar de los señores carabineros por las calles después de haberles gritado en su cara todo sobre las lacras a las que estas autoridades nos quieren someter.

Hay veces en las que siento que la mono es al revés del resto en relación a ti, creo que ella es quien más ausente te siente en vez de hacerse la idea de que estás cerca...su imaginación no logra alcanzarte...

Le haces mucha falta. Sé que daría cualquier cosa por traerte hasta acá y que no lo pensaría ni por un segundo. Ella no acepta que te hayas ido. Ella nunca lo aceptará. Nunca, a menos que tú la ayudes. Otita, ayudala, si? Nostros sólo queremos que sea la misma cosita tierna y alegre que era cuando estabas tú.

Es posible que nos juntemos el 17 para recordarte en conjunto...eso, si logramos poner de acuerdo a la tía Xime con el tio Pello y a ambos con mi mamá y el Pelao y, a su vez, si logramos coordinar todo eso con las crisis de no sé qué que le vienen a la Carolina y por las que la tia Marce no logra llegar hasta donde estamos. ¿Ves? Todo cuesta más ahora...

Pero aun así, cada uno vive contigo en su memoria de manera prácticamente natural, eso es un gran logro, no crees? Nnunca morirás mientras no te matemos y jamás te mataremos porque jamás te olvidaremos porque siempre te amaremos...y amarte Oty, es algo que no ha de cambiar por más que las travesuras del tiempo y las vicisitudes del vivir intenten lo contrario.

A cuarenta años, dos meses y eternas noches, te recuerdo Puerto Montt

2009-04-30T22:16:00.000-07:00

Las noches de otoño guardan en sí toda esa melancolía de la cual quienes gozamos del vicio de la escritura hacemos uso para crear, para imaginar y cómo no, para recordar...entre tantas otras muchas cosas.

Hoy escucho a Victor. A Victor y a su guitarra. A Victor y a sus manos. Me hablan de aquella que florece en cinco minutos y de aquel que de la sierra no volvió, me cuentan de Luchín y de sus juegos de hambre, nos reímos identificando a todos esos que no son na', ni chicha ni limoná...juntos dejamos la vida volar para ir hasta Cuba y regresar después por la firme labor de hundir el arado en la tierra y así, así seguimos, él canta y le canta a mi país, a su ayer y a su hoy y a su anhelo de futuro...El suyo es un canto libre, por eso es que creo, nunca pudo dejar pasar las injusticias que se suscitaban en el período previo al gobierno de la Unidad Popular, firme coalición de sueños y caminos por esos días en construcción...Victor hizo una pausa para que justamente yo me detuviese ahí, en esos acordes de puerto, sangre, violencia, injusticia y sinrazón; tomó mi rostro, abrió mis ojos y los puso mirando al sur...

"La ciudad de Puerto Montt, a orillas del golfo Reloncaví, vivió uno de los episodios más trágicos de la historia reciente chilena. El 4 de marzo de 1969 alrededor de noventa familias sin hogar deciden ocupar unos arrabales en la Pampa Irigoin pertenecientes a la acaudalada familia de los Irigoin, uno de los terratenientes más poderosos de la zona, construyendo una serie de casuchas hechas con tablas y chapas de madera y hojalata.
El diputado socialista Luis Espinoza asesoraba a las familias en la ocupación como respuesta ante la negativa de las autoridades de concederles parcelas para construir sus viviendas. Durante los cinco días siguientes se vivió una calma tensa con visitas de los carabineros comandadas por el comisario Rolando Rodríguez Marbán, que el mismo sábado 8 de marzo llegó a decir a los pobladores que estuviesen tranquilos y que trazaran bien las calles no preocupándose ya que nadie les molestaría. Pero al día siguiente las Ordenes del Ministerio del Interior hicieron cambiar radicalmente la situación.
En la madrugada del sábado al domingo el diputado socialista Luis Espinoza fue detenido y acusado de infracción a la Ley de Seguridad Interior del Estado por organizar seis ocupaciones anteriores, llevándole preso a la ciudad de Valdivia. Al amanecer, doscientos cincuenta carabineros asaltaron, por orden del ministro del Interior Edmundo Pérez Zujovic y de su intendente en la provincia de Llanquihue, Jorge Pérez, a los ocupantes de la Pampa Irigoin. Estos, en previsión del ataque, habían preparado un rudimentario sistema de alarmas a base de latas atadas con alambre a baja altura que provocaron un gran ruido que les despertó. Las versiones de lo que pasó después son contradictorias, pero los hechos no: las chabolas fueron incendiadas y once ocupantes murieron acribillados por las balas de las metralletas de los carabineros.
La noticia de un nuevo domingo sangriento corrió rápidamente por todo el país provocando una ola de repudio e indignación instantánea. Los funerales se celebraron dos días después con una gran tensión tras la versión oficial lanzada por el gobierno en la que acusaban a los ocupantes de atacar a los carabineros con piedras y de haber herido a uno de ellos y a los políticos opositores de realizar ofrecimientos demagógicos en materia de viviendas a los sin techo; sin embargo diversos hechos como la ausencia de carabineros heridos en el hospital de Puerto Montt, así como la declaración de la familia Irigoin de haber autorizado la ocupación mientras se arreglaba la situación con la Corporación de la Vivienda (Corvi), provocó numerosas protestas en todo el país culminadas en una masiva concentración en Santiago de Chile, convocada por el Partido Comunista, en la que se defendió el derecho legítimo del pueblo a exigir un lugar donde vivir. Incluso la Juventud Demócrata Cristiana llegó a acusar al gobierno del acto represivo y de su política cada vez más alejada y contraria a los intereses del pueblo.
El autoritarismo creciente del gobierno de Eduardo Frei y de su ministro de Interior, Edmundo Pérez Zujovic, les llevó a ser marcados como los culpables de la masacre de Puerto Montt. (...)

La masacre judicialmente quedó impune, sin embargo significó la sentencia para el ministro del Interior Pérez Zujovic, ya que el 8 de junio de junio de 1971, cuando el gobierno ya era ejercido por Salvador Allende, un comando extremista, perteneciente al grupo Vanguardia Organizada del Pueblo (VOP) le ametrallaba cuando conducía su vehículo. La investigación terminó con la localización del comando terrorista y la muerte de tres de ellos, los hermanos Ronald y Arturo Rivera Calderón y Heriberto Salazar Bello. Los correligionarios de Pérez Zujovic, como el escritor Enrique Campos Menéndez, señalaron a los dirigentes del gobierno de la Unidad Popular como los autores intelectuales del crimen y les acusaron de querer transformar el Chile libre y democrático en un gran campo de concentración. La historia, sin embargo, les quitó la razón rápidamente, el 11 de septiembre de 1973 las fuerzas militares derrocaban, tras un golpe militar, al gobierno democrático de Allende, asesinándole al igual que a miles de chilenos que no comulgaban con sus ideales fascistas, como Víctor Jara y Luis Espinoza, torturados y asesinados por el régimen de Pinochet." (1)

"La diputada de ese entonces, Gladys Marín dijo: “Una vez más se ha lanzado la fuerza policial contra el pueblo. Ni las amenazas ni las balas impedirán que el pueblo use el derecho legítimo que tiene de exigir un lugar donde vivir."
La Juventud Demócrata Cristiana declaró: “Este nuevo acto represivo del gobierno no es sino la consecuencia de una política cada vez más alejada y contraria a los intereses populares, que necesita, para imponerse, una cuota cada vez mayor de autoritarismo”.

Julieta Campusano expresó en forma valiente y decidida: “Las balas asesinas se llaman Frei, Pérez Zujovic. Ellos han dicho que no tolerarán ocupaciones ilegales. Pero, para ellos, el hambre, la miseria, la vivienda insalubre y la condición de allegados, eso es legal”." (2)

(1)http://www.margencero.com/musica/jara/preguntasporpuertomontt.htm

(2) http://www.debatecultural.net/Observatorio/AndresBianque18.htm

La canción que denuncia al mando de los acordes que todavía lloran por las almas ausentes:

Preguntas por Puerto Montt, Victor Jara

Muy bien, voy a preguntar,

por ti, por ti, por aquél

por ti que quedaste solo

y el que murió sin saber,

murió sin saber por qué

le acribillaban el pecho

luchando por el derecho

de un suelo para vivir.

¡Ay, que ser más infeliz

el que mandó disparar,

sabiendo cómo evitar

una matanza tan vil!

Puerto Montt, oh Puerto Montt

Puerto Mont, oh Puerto Montt.

Usted debe responder

Señor Pérez Zujovic,

por qué al pueblo indefenso

contestaron con fusil.

Señor Pérez, su conciencia

la enterró en un ataúd

y no limpiarán sus manos toda la lluvia del sur.

Murió sin saber por qué,

le acribillaron el pecho

luchando por el derecho de un suelo para vivir.

¡Ay, que ser más infeliz

el que mandó disparar,

sabiendo cómo evitar una matanza tan vil!

Puerto Montt, oh Puerto Montt

Y hoy, el hijo de quien fuera Presidente de la "República" de Chile en ese entonces y en representación del mismo partido político, va camino a la reelección...

¡¿Por qué seguir permitiendo la impunidad?!

¡¿Cuándo será el día que los apellidos dejen de ser máscaras?!

¡¿Cómo es posible que desde ése día y hasta hoy se siga vulnerando el derecho a una vivienda digna bajo argumentos burgueses y déspotas?!

¡Hagámonos cargo de la historia señores!

Mientras, en una cátedra de Derecho Procesal Civil 1

2009-04-14T14:45:00.000-07:00

Martes 14 de abril, 2009

08.18 a.m.

Clases de Nombramiento del Árbitro

1.- Convencional: Las partes son libres de convenir la persona del árbitro, sea que éste tenga su fuente en una cláusula compromisoria o en un arbitraje forzoso. Los requisitos del nombramiento se encuentran en el artículo 234 del COT.

(Hoy día sí que no me duermo en proce, ¡¡si hasta tomé desayuno para llegar más activada!! Además que ahora encuentro más guapo a Fortes porque se parece al Pancho...ambos deben medir cerca de tres metros de altura, ¿o no?)

Pero, cuando el antecedente del nombramiento es una cláusula compromisoria, podrá remitirse a ella.

En cuanto a las solemnidades, todo nombramiento de árbitro debe contar por escrito.

2.- Judicial: Es la manera de hacer efectiva la obligación de las partes de nombrar árbitro cuando estas no logran ponerse de acuerdo en el nombramiento.

(Uuuuuuy parece que no está funcionando la técnica del desayuno...o bien, procesal es el más efectivo de los somníferos del mundo...Voy por la opción 2)

-Dany: ¡Mile! ¿Qué fue lo último que dijo?

-yo: ¿Ah?

Es una gestión no contenciosa, voluntaria, pero que puede transformarse en contenciosa (ooh!! ¡¡sueño horrible que tuve!! Soñé que te morías y casi me muero en el sueño yo misma...así es que si quieres verme despertar nuevamente no se te ocurra morir nunca, ya que la sola idea de que me dejes sola en este mundo hace que se mueran mis sueños y de paso me muera yo con ellos.) Ej: cuando alguna de las partes se opone al nombramiento judicial.

Proceder: (La idea sería que una vez afuera de la U caminara cinco minutos hasta el terminal y estuvieses ahí!! sería el mejor de todos los procederes y de todas las procedurías) La parte interesada pide citación a las partes a una audiencia para proceder al nombramiento de árbitro. En esta audiencia se nombrará de la misma manera que para el nombramiento de los peritos. (¡cachoritos pequeñitos!) Arts. 414 y 415 COT. Si partes no llegan a cuerdo o no asisten todas ellas, se procede al nombramiento judicial.

(Amor, se hace difícil extrañarte tanto...los minutos pasan, Fortes se pasea con su bendito Código Orgánico de Tribunales en la mano mientras yo te pienso y te pienso más...hice un gran esfuerzo, me desperté temprano y alcancé a entibiar la leche para así lograr la inmunidad a la nebulosa somnolienta que se crea en la sala cada vez que comienza esta cátedra ¡pero me gana! y es imposible no ver tu carita cada vez que cierro los ojos producto del agotamiento entre tanta terminología "jurídico-procesal"...)

3.- Testador: Tipo de nombramiento que tiene aplicación exclusivamente a propósito (a propósito de nada, sólo quiero un beso tuyo) del juicio de partición de bienes que es un arbitraje especial sometido a reglas especiales.

(Ya mi amor, ahora sí te vas, necesito expulsarte de mi cabeza porque entre el sueño y tú me estoy muriendo...gracias a la luz divina, el último tiempo logré desarrollar aun más la capacidad de pensar en mariposas y tomar apuntes a la vez, pero al parecer tu recuerdo no subyace a esta idea y me estoy quedando sin comas, mayúsculas ni puntos aparte y, por consiguiente, no entiendo nada. Ya! Te vas! Quizás así logro aniquilar también el sueño...Y te advierto que si vuelves a cruzarte entre mi cuaderno y yo el destacador amarillo no tendrá ninguna consideración al dañar la bella estética de tu rostro.)

Tratándose de éste, el Código Civil permite que el partidor pueda ser nombrado por el causante en su testamento (¡saca tu rostro de la hoja!) o en otro instrumento público. Art 1.324 CC en relación con el 646 CPC.

-Uuuuf! Continuará...